CONTRA MAYO 2010

BESOS DE CROQUETA

En lo único que podía pensar mientras subía esa escalera era que gracias a Dios sólo eran dos pisos. Menos mal. Sólo dos pisos. Me lo repetía todo el rato. Dos pisos. Dos pisos. Porque si fueran más, si fueran más pisos, llegaría cansado, llegaría sin resuello, llegaría boqueando y no podría hablar y mucho menos podría hacer lo que yo quería hacer. Lo que quería hacer, ¡qué bonito era lo que quería hacer! Lo había visto en todas las películas. Era el momento final. Aunque siempre he pensado ¿qué pasa después? ¿qué hay después de esa imagen, de ese fotograma, de ese segundo, de ese... sí, de ese beso? Porque a lo que yo iba a ese segundo piso era a dar un beso. Por eso pensaba en que si llega a ser en un cuarto, o incluso en un tercero mi plan fracasaría sin remedio, porque llegaría sin aire y no podría hablar, ni dar ese beso, sólo podría echar el bofe, recuperar el aire y, ¿cómo iba a dar un beso así? Así que era una suerte que ella viviera en un segundo piso. Una verdadera suerte. Eso y salir a correr una vez a la semana. Eso me permitía subir esos escalones sin problemas, llegar arriba, decir hola, o no, no decir ni hola, cogerla de los hombros, acercarla y fundido en negro, que suba la música, ese era el momento, ese era el final de la película. A partir de ahí todo habría de ser intuido. Todo se sabía. Perdices y felices. Ella y yo.

Así que subí los dos pisos y no tuve que llamar al timbre. Y eso era malo por un lado y bueno por otro. Porque en mi cabeza la imaginaba abriendo la puerta y yo entrando decidido y adelante, apunta, acércate y cierra los ojos. Así que esa parte no se cumplía. Pero era bueno, porque ella me estaba esperando en el umbral y me hablaba desde la puerta. No tuve que reunir el aire, porque no me faltaba, entré. Ella cerró la puerta. Los vecinos no nos verían. Eso estaba bien. No hacía falta público. Aunque una parte de mí quería que nos aplaudieran al final. Ella hablaba, ¿por qué hablaba? Eso no tenía que pasar, repasé mi fantasía, no, no pasaba eso en mi fantasía. Pero daba igual. Ella hablaba. Le pregunté algo. Ella dijo sí. Sí. Pero me dio igual, la aparté a un lado. Y la música subió. Beso. Acerté y todo en el punto indicado (tuve miedo durante un rato de besarla en un hombro o algo peor). Iba a subir la música cuando, No. No. No. Eso lo decía ella. Soy pesimista, así que me había imaginado este escenario. No pasa nada. No nos va a salir bien a la primera. Siempre se fracasa en el primer intento. Mira los hermanos Wright. Se dieron muchas hostias hasta poder volar. Oía un sonido, pero dado el poco éxito de mi operación, o dado que esa operación ya había terminado, decidí marcharme. Pero ella no me dejó. Me llevó a la cocina y me sentó en una silla. El sonido que oía era ella. No dejaba de hablar todo el rato. Hablaba y hablaba. A mí me gustaba oírla hablar. De cualquier cosa. Incluso no oírla hablar. A veces sólo me llamaba para bostezar. O para otros ruidos inarticulados. Recuerdo que a veces me hablaba de su pez de colores y que me encantaba que me hablara de ese pez. Hasta me encantaba ese pez. Dejé de comer pescado por ese pez. Me gustaba oírla hablar. Y no era por el sonido de su voz. Era por lo que decía. Decía muchas cosas y algunas me parecían muy interesantes. No sé si lo eran. Pero a mí me lo parecían. Toda la vida que me contó, falsa o no, nunca lo supe, me parecía muy interesante. Pero ahora no hablaba de su vida ni de su pez de colores. Ahora hablaba de lo que había pasado. Yo no le daba importancia. Y decía lo que tenía que decir: el otro día me quedé con las ganas de hacerlo. Y he venido hoy y lo he hecho. Si te he molestado, lo siento. Pero tenía tantas ganas de hacerlo que no he podido pasar sin hacerlo. Esta mañana iba a trabajar y lo iba pensando y casi tengo un accidente con el coche porque me lo imaginado y he cerrado por un momento los ojos para disfrutar de ese beso. Esto no se lo conté, pero lo pensé. Lo pensé. Era ella la que seguía hablando. Me hablaba de muchas cosas. De que era un valiente (me vi a mí mismo lanzándome contra un batallón entero sólo con mi espada desnuda), que nadie nunca había hecho eso por ella. Que ella no sería capaz de hacerlo. Yo sonreí. Creo que sonreí. Estaba sentado en la cocina, mirándola y oyéndola, pero poco. Miraba más sus labios y me preguntaba si realmente lo había hecho. Ella seguía hablando, buscando excusas: No. No. No debiste hacerlo, mira en qué situación estoy, en que situación estás tú. Me dieron ganas de decirle que no me importaba ni su situación ni la mía. Y entonces dijo que cómo se me ocurría hacerlo cuando ella tenía la boca llena de croquetas. No sé por qué lo dijo. Y tantas veces. Ni por qué se quejaba. Si total no había habido beso. No beso, beso. Qué más daba lo que hubiera en su boca. No percibí el sabor a croqueta. Apenas una pizca. El de las croquetas es desde entonces el sabor de la derrota. Por eso las he dejado. Por eso y porque tienen la manía de servirlas ardiendo por dentro y frías por fuera y al final siempre me abraso el paladar. Debería hablar del día siguiente, pero no vamos a volver a enfadarnos.

Para todas las croquetas, menos las de mi madre

SI NO HAY ALMA NO HAY BLUES

Cuando leí el texto de Rubén para el cuarto aniversario de Creatura, me entraron ganas de escribir algo dulce, algo bonito y agradable. Quise ser otra rosa entre tanto cardo. Algo delicado, admirable y protegido. No supe qué poner. Mis musas siempre andan volando por ahí. Luego pensé que quería aportar algo más enriquecedor que mis divagaciones y una vez más me vinieron a la mente todas esas ideas que tengo aún sin escribir, perdidas, como mis musas, sobre besos en ombligo ajeno y el limbo en el que vivimos desde que condenamos a muerte nuestra sexualidad.

Las historietas que cualquier sexólogo que se precie y muy alejado de prescripciones médicas debería plantear: Informar sobre el bien y el bien que hace el mal. Y educar con un simple tirón de vendas, para que contempléis el basto mundo y haceos sentir libre de culpa –aunque debierais sentiros culpables por no hacerlo vosotros mismos-

Cuando voy a los colegios, me doy cuenta de lo mucho que necesitan nuestras nuevas generaciones que les aclaren las ideas. Sus cerebros son una maraña de líos y conceptos que no tienen claros y se van definiendo con el tiempo siguiendo el camino equivocado. Los más gorditos, los de nuestra generación, los que escriben y leen Creatura, por ejemplo, somos el resultado y modelo a seguir de estos chavales. Por desgracia, no todo el mundo es tan burro ni tiene el sentido del humor que se prodiga por aquí y necesitamos que Pinky polinice la libre conciencia más allá de estas páginas.

Mientras tanto, el mundo marcha como marcha: ignorante y plastificado; y Occidente, a ver si se os mete en el coco, es infinitamente castrante. La libertad sexual no viene con fiestas de orgullo gay o matrimonios para homosexuales. Ésa no es más que una realidad virtual que no cambia el hecho de que sexualmente vivimos rígidos e inoperativos. El 80% de nuestras funciones están anuladas (el 20% lo dedicamos a comer y pensar –y eso lo hacemos francamente mal-). Es abrumador tanto pasotismo ante tal bloqueo emocional. Hay que reencontrarse.

Somos seres sexuados de los pies a la cabeza y nuestra fuente de vida es el erotismo. Como el agua a las flores, el ser humano necesita del contacto con los demás; y me refiero al físico. Sin embargo, no aprovechamos ni el 10% de nuestro potencial. Estoy estadista hoy.

Estamos a un paso de cruzar el umbral hacia el automatismo integral y, literalmente, nos estamos quedando vacíos de emociones. Nos estamos precipitando ante la insensibilidad más absoluta y es más probable que acabemos encendiendo bombillas con la boca que ver saltar chispas con la fricción de dos o más sobre una cama.

Si realmente supierais lo que la mala educación de otros –yo diría mala leche- os está robando, otro gallo cantaría. Pero de vosotros depende ser más kantianos.

Aquí tenéis la aportación de este mes. Suele ser el libro introductorio al erotismo que os pertenece y mal lleváis inactivo. Es entretenido y muy fácil de leer. Es posible que algunos ya los conozcáis porque es bastante popular. También tenéis la película, dirigida por Vigas Luna. Sin embargo con el libro desarrollaréis algo que también anda sin engranaje, la imaginación. De todos modos, empapaos de erotismo sea cual sea el formato: Las edades de Lulú, de Almudena Grandes.

Deseo con franqueza que lo disfrutéis y despierte vuestra curiosidad. Poco a poco veremos si vuestras musas son tan creativas en la alcoba como lo son en los pentagramas. Esto último va para mis rockeros de Creatura.

LA FRONTERA

El roquedal, lugar de tránsfugas. Quién no quiso huir del murmullo alguna vez, refugiarse en el silencio absoluto de la piedra. Y huir del tiempo, como si el tiempo fuera el sonido de las cosas. La fórmula de los muertos que no están muertos; de los sin nombre; de los sin ojos.

El recuerdo es el sillar derruido de un templo. Rocas labradas, unas sobre otras, que se fugaron de la compostura de la arquitectura de la voz de los tiempos. Nada es si existe el silencio, una parada universal y mágica escondida a los ojos de un hombre que sólo ve lo que apenas logra escuchar; y no halla ese color que se deshace en la callada oquedad del reposo. Es el miedo a lo desconocido, a lo que jamás entenderemos. Yo sé que formaré parte de ese palpitar eterno de la piedra, materia minúscula y silenciosa, dimensión sin palabras ni murmullo, ni sombra, ni color, ni tiempo. Fueron otros los que encerraron sus miedos en templos y así vemos los siglos enarcados en dovelas que resisten la sigilosa contabilidad de la edad del mundo. Doscientos siglos de sillar de sillería y otros doscientos de glosas; doscientos siglos de sombra septentrional y doscientos más de los soles del sur. Estoy aquí sentado, donde la nada está convertida en mis colores del miedo y del futuro; el azul del mar y el cielo, el verde de mi hierba del alma. Y los murmullos de las cosas que amo, y de los recuerdos, y de los sueños. Todo es viento, y el viento me transporta siempre porque él me enseñó a viajar. Pero las rocas son la frontera de algo que no logro adivinar. O son el nexo. O son sólo el lugar donde permanece el tiempo.

Carmelo Basabe

carmelobasabe@gmail.com

PUBLICIDAD MAYO 2010

STENDHAL

Tras varias semanas dedicando el lobo a diferentes historias, ya sea por pereza o por números especiales, volvamos a la esencia de la sección, que es dedicarla al análisis (mejor dicho mi particular análisis) literario. Con todos ustedes... Stendhal

Podría detallar mil aspectos acerca de la biografía del autor, pero me voy a centrar en lo que a mi me parece interesante. Henri Beyle, el cual firmaba sus libros con el seudónimo de Stendhal, fue un personaje en toda regla. Nacido en 1783, su educación fue vivida durante una de las etapas mas importantes de la historia, la revolución francesa (su padre incluso fue encarcelado por defender la monarquía). Participó como soldado en las campañas de Napoleón, llevó vida de bohemio en París, desempeñó misiones diplomáticas en varios países europeos (incluso fue acusado de espionaje), participó en la vida social e intelectual de París, frecuentando diversos salones literarios, y finalmente fue nombrado cónsul de Francia en Italia donde permaneció desde 1930 hasta su muerte en 1942. Y fue durante este periodo cuando escribió sus dos mejores novelas, Rojo y Negro y La cartuja de Parma. Y bien, me diréis, “hasta ahora no has dejado de dar datos biográficos Lobo”, y os contestaré, “efectivamente”, pero para que se entienda una cosa. Stendhal estuvo toda su vida metido en todos los fregados de su época hablando llanamente, fue soldado, fue diplomático, fue político, tuvo profesiones liberales, vivió en varios países europeos, tuvo decenas de amantes… y una vez realizado esto, se asienta y plasma sus vivencias en sus mejores libros. Cada día lo tengo mas claro, amigos, para escribir algo decente, hay que vivir la vida, y eso, no nos lo enseñan ni en la universidad ni el instituto. Allí nos hacían leer el libro, aprender el contexto histórico, analizar las figuras literarias, pero escribir bien, eso lo enseña la vida. Respecto a la obra, no me voy a centrar en si Stendhal es el padre del realismo y uno de los autores mas importantes del silgo XIX, tampoco voy a hablar de lo bien que detalla el contexto histórico pre-restauración de la monarquía francesa y por nada del mundo analizare los personajes como reflejo de las diferentes escalas sociales. A mi lo que me gusta de este libro, es el protagonista, Julián Sorel. Es un tío que va creciendo en la novela con una lucha interna continua entre lo que piensa y lo que tiene que hacer. Posiblemente si actuase como piensa, la novela hubiese sido bastante corta, por que en el contexto social en el que se mueve le hubiesen liquidado. Pero aun así, es un tipo pasional, un aventurero, un ilustrado a medias, una especie de L'enfant terrible que sobre todo va dejando huella por donde pasa, y eso para mi es lo mas importante. Dejar huella, dejar constancia. Solo por esto merece la pena leer el libro, y si además, te ocurre como a mi, que te gusta la historia y ves lo bien que refleja la época y las clases sociales y como se mueve el personaje en esta agua caudalosas, pues te habrás llevado una lección histórica y humana en apenas 600 paginas (algunas mas o menos según la edición). Al final ¿Qué te gusta más?, ¿El rojo o el negro?, ¿La belleza o la inteligencia?, ¿La vanidad o la sabiduría?, ¿La pasión o la

contención?...

Pues poco más, que os recomiendo encarecidamente que leáis este libro que es muy bueno.

Un aullido del Lobo Estepario

EQUILIBRIO

El hombre que camina por la cuerda floja nunca pensó que el camino sería tan largo. A cada paso que da, un escalofrío sordo le asalta y piensa cuánto le gustaría mirar a ese abismo que, por momentos, le parece prometedor. El hombre que camina por la cuerda floja vestía trajes a medida y llevaba maletín de piel. Apenas había caminado unos metros, cuando dejó caer el maletín porque le parecía que su peso era insoportable. Y el traje era un manojo de jirones. Él camina y el miedo le atenaza a cada paso, no puede mirar hacia abajo, sólo a la infinitud de la línea que se extiende ante él. Hace tiempo que ha olvidado qué lo llevó a ser equilibrista, qué extraño juego del destino lo degradó a esa posición, siempre inestable, siempre insegura. Tantas veces ha creído llegar al final de su calvario que ya no tiene esperanza de conseguirlo; sólo camina, ese es su fin, su objetivo. El hombre que camina por la cuerda floja ha aprendido que ya no sabe vivir, únicamente sobrevive a cada paso como si fuera el último. No sabe dónde está el sur o el norte, no puede volver y ante él sólo se extiende el mañana. Muchas veces le falta fuerza, cree que va a caer, se ve tentado de dejarse abatir, pero sigue caminando. Él siempre se supo un ganador, todo le fue bien, tenía una mujer preciosa, dinero y éxito, él confiaba en que, para la gente como él, no cambiaba el destino. El hombre que camina por la cuerda floja no tiene más lágrimas. Por un momento, el hombre siente que hoy el viento lo empuja, lo arrastra, lo acompaña para que no se detenga. Hoy está menos cansado, sonríe y, por primera vez, desde que pisó la cuerda maldita, se detiene y, sin miedo, mira el abismo, que se le antoja cercano. Cree que puede pisar el suelo, que podrá conseguirlo. El hombre que camina por la cuerda floja se deja caer ante el estupor de sus espectadores, del viento que no alcanza a elevarlo y, para sorpresa de todos, cae con estrepito al suelo. Un suelo más cercano de lo que parecía, un suelo firme y prometedor, un suelo por el que el hombre podrá caminar con paso firme, un suelo que es un camino nuevo.

TÚMULOS MAYO 2010. Por Armando Gallego García

El hombre que no duerme
porque su mujer se ha ido
con otro, huele a suicidio.
Y piensa en las ventanas
más altas para arrojar
su equipaje de músculos
como un cigarro usado.

Pero hay blancas palomas
que impiden que la gárgola
se convierta en proyectil
e impacte en algún coche
o en algún tendedero
con su cuerpo de piedra
y pálidas escamas.

Y piensa en el cuchillo,
desnudar las muñecas
y cortar el filete
hasta llegar al hueso
con el valor intrínseco
de un marine adiestrado.
Pero hay una mano diestra
que yace escayolada
y la izquierda no ejerce,
torpe fisiología,
de matarife brutal
con el afilado hierro
de la cubertería.

Y piensa en las pastillas,
tejer como la araña
una tela en los ojos,
un visillo de lana
que escueza en el cerebro
como la picadura
de una áspid venenosa
para la que no hay cura
ni remedio posible.

Pero suena el teléfono…
alguien llama, descuelgas.
Hola…es ella, regresa.
Te desmayas y abdicas.
La mano huesuda emerge
y te agarra el tobillo,
despoja de su sombra
a Peter Pan, el viejo.
La materia caduca
que no creyó en los cuentos,
ni en los elfos y enanos
que habitaban los bosques
de los libros antiguos.

Poema inédito cedido para este número de Creatura por ARMANDO GALLEGO GARCÍA.

LO ULTIMO VIENE AL FINAL por P.S. DEL CERRO

ESTRELLAS FUGACES, BUDDY HOLLY

Aunque no lo queramos ver y por su carácter lúdico tratemos de olvidarlo, el Rock tiene una gran historia, no tan divertida. Una historia llena de gente, casi siempre jóvenes músicos, conocidos y no tan conocidos, que con el paso del tiempo han sido olvidados y que por diversas razones se fueron quedando en el camino, pero que contribuyeron, cada uno con lo que pudo o debería decir, cada uno con lo que le dio tiempo, a dar forma y nombre a uno de los más grandes fenómenos sociales de la historia, el ROCK´N´ROLL. Y al mismo tiempo haciendo trágicamente real el viejo lema: “Vive deprisa, muérete joven, y así tendrás un cadáver bien parecido.”
En los años 50 las giras de los músicos y artistas no eran como ahora. Por aquel entonces no se programaban, no siempre se dormía en buenos hoteles y no se viajaba en aviones, los músicos vivían de tocar en vivo, viajando de ciudad en ciudad, aunque ya hubiesen grabado discos, lo que le daba beneficios pero no tantos como vivir solo de eso. Una de las primeras víctimas “de la carretera” fue Charles Hardin Holley, más conocido como Buddy Holly. Nacido el 7 de Septiembre de 1936 en Lubbock, Texas, los juguetes de su infancia fueron siempre instrumentos musicales, un piano, un violín y una guitarra acompañando su voz aguda. En 1954 Buddy forma su primer grupo “The Three Tunes”. Al mismo tiempo un disc-jockey de la radio local le pone en contacto con dos personas clave en su carrera, un manager y un editor que asumen el riesgo de aprobar su música, canciones que en apariencia solo eran divertidas, una mezcla de Tex-mex con Rock and roll cuyo resultado fue el Rockabilly que Buddy Holly dio a conocer internacionalmente. Mientras buscan compañía para grabar Buddy forma The Crickets con quienes durante dos años pulen su sonido y su estilo que mas tarde serviría de influencia para grandes grupos y figuras del pop como los Beatles. En 1956 firman un contrato con Decca, el Rock and roll ya es un fenómeno de masas gracias a Elvis Presley, pero las diferencias entre Buddy y Elvis son muchas, aunque hay cosas que los unen, como ser jóvenes blancos en un mercado de músicos mayoritariamente negros. En 1958 una gira por Inglaterra pone en evidencia el aire fresco que trae un muchacho con aspecto de buen universitario al que se le empieza a considerar como “el nuevo Presley”. Buscando un nuevo estilo se separa de los Crickets, se instala en Nueva York y se casa con María Elena de Santiago. En 1959 tras la publicación del single “Heartbeart” y por la presión de su agente, Buddy Holly vuelve a la carretera. El 2 de febrero de 1959 tras un pésimo día en el show de Mason City, Iowa, el grupo de estrellas que componen el espectáculo, Bubby Holly, Ritchie Valens, Big Bopper y Waylong Jennings deciden alquilar una avioneta que los traslade a Fargo, Carolina del Norte en dos horas y así poder descansar más tiempo de la extenuante gira. Se estrellaron ya siendo el día 3 entre la fría nieve de la cornisa de Arnes cerca del lugar del despegue, victimas de algo invariable en el mundo del Rock, la velocidad con la que pasa todo.

LA PLAZA CORONADA POR UN POZO

Esta leyenda ocurrió en el Toletum para los romanos, Tulaytulah para los musulmanes, y el Toldoth para los judíos. Hasta que finalmente adoptó la forma mozárabe de Toletho, y pasó a ser conocida como Toledo, la ciudad de las Tres Culturas. Nuestra historia “arranca” en una rica casa judía, propiedad de un comerciante de notable reputación en la comunidad sefardí (judíos españoles). Una mañana vino al mundo una preciosa niña de nombre Raquel, su nacimiento trajo consigo la alegría y el dolor a la casa del rico comerciante, ya que al venir al mundo ella, tan bien se fue su madre. Creció en casa rica con todos los caprichos, tenía todo a su alcance. Pasaron los años y se convirtió en una dama muy guapa. Su padre la protegía sobremanera; no la dejaba salir de casa. Hasta que una tarde, descubrió un pasadizo que unía su casa en la judería toledana con la plaza donde se encontraba la gran iglesia cristiana (que más tarde se convirtió en una gran catedral gótica). Todas las tardes salía a pasear, confundiéndose con la multitud. Un día de primavera sus pasos la llevaron a lo que hoy se conoce como la Bajada del Pozo Amargo. Allí, sofocada por el calor, se acercó al pozo que coronaba una plaza. Se apoyó en la boca del pozo, se remojó la cara y se humedeció la nuca. En esas estaba cuando un joven apuesto, le tendió un vaso y dijo: --Toma, bebe un poco. --Gracias --contesto ella, abrumada por la cortesía. Raquel todavía no había mirado a la cara del joven. Cuándo después de secarse con el pañuelo de mano, alzó su vista; y le vio. Le contempló como si fuera una aparición de un ángel, cayo rendida y sintió una punzada de amor en su corazón. Desde entonces, cada tarde al caer el sol, se reunía con su joven amante. Día tras día vivieron su historia de amor en la plaza coronada por un pozo. Hasta que un día un sirviente del rico comerciante, vio a Raquel caminar por la calle próxima a la iglesia de los cristianos. Siguió a la joven judía, la vio bajar en dirección a la plaza, y contempló todo lo que paso a continuación: como dos jóvenes enamorados se juraban su amor, siendo testigo la plaza coronada por un pozo.

A la mañana siguiente el sirviente le contó todo al rico mercader. Y este monto en cólera. No podía permitir, que su única hija, su amor, se le fuera de su protección. Y lo que era peor aún, el joven con el que se había jurado amor eterno era cristiano, qué pensaría la comunidad judía. Sería una deshonra para el resto de los Sefardíes. El amor entre ellos acababa de comenzar, pero estaba condenado a no triunfar. Una judía y un cristiano no podían amarse, su amorn fracasaría. Una tarde, el padre de Raquel y su sirviente fueron a la plaza coronada por el pozo. Se escondieron tras un árbol y esperaron la llegada del joven cristiano. Este se apoyo en el pozo y bebió un sorbo de agua. De repente un cuchillo silbó en el aire, y fue a parar en el vientre del joven cristiano, mientras dos manos sujetaban su cuello y su cara. Los asesinos corrieron vilmente a esconderse tras el árbol. Una figura femenina bajaba por la calle en dirección a la plaza coronada por el pozo. Era Raquel que corría para abrazar a su amado moribundo, que daba las últimas bocanadas de vida. Este al ver a la joven judía, murió con una sonrisa. Raquel rota por el dolor, perdió el conocimiento. Cuando despertó se encontraba en su habitación. Tardó un mes en levantarse de la cama. Su dolor era inmenso. Desde entonces cada tarde iba a la plaza coronada por un pozo, apoyándose en este y calmando su dolor con sus lágrimas que se fusionaban con las aguas del pozo. Lágrimas amargas, llenas de dolor. Una tarde lo comprendió todo, fue su padre quién asesinó a su amado. Su vanidad era mayor que el

amor que sentía por su hija, no podía permitirse ser la deshonra de la comunidad sefardí. Ella enloqueció, y una noche de verano, cuando en su casa dormían todos, se dirigió a la plaza coronada por el pozo, y rota de dolor se dejo caer dentro, fusionándose con las aguas del pozo, con un único pensamiento: "lo que la vida no pudo unir, lo uniría la muerte". Y desde entonces a aquel pozo se le denominó “El Pozo Amargo” testigo de un amor condenado a fracasar en vida, pero cuentan las gentes del lugar, que en la noche toledana, cuando el viento no sopla y está calmado, en la plaza coronada por el pozo se oyen murmullos, besos y caricias. Ahora ya nadie podrá separarles.

LAS FREAKY PORTADAS MAY '10

¡Tantos meses dándoos la vara, y al final va a resultar que estábamos equivocados! Aquí creyendo que los influjos de Batman sobre sus compañeros eran tan considerables que los volvía gays el solito y ahora es posible que éstos nos hubiesen engañado (junto a su mentor) completamente.

Porque encima de estas palabras podéis ver a Dick Grayson, el primer Robin, ya plenamente independizado de Batsy y luchando contra el crimen bajo la identidad de Nightwing mientras lidera al grupo de “Los Titanes”. Pues bien, aquí lo encontramos junto a su compañera Starfire manteniendo un dialogo de lo más curioso: “¿Estás bien?”, pregunta él. “No, Dick, no estoy nada feliz con lo que ha ocurrido. Y sobre todo no estoy nada feliz por la forma que dejé que ocurriera”, responde tajantemente la moza. Ummm… ¿Estáis pensando lo que yo? Posiblemente sí, ¡Y es que parece que aquí ha habido una porculización de las buenas! “Que no te va a doler, tonta”, “Si es igual que por delante”, “A las chicas luego resulta que os gusta mucho”… son varias de las chorradas que la habrá contado para convencerla y claro, ahora, con la almorrana hecha una pasa, la pobre Starfire se da cuenta de que la han tangado (y rectopenetrado) a base de bien ¡Lo sentimos por su ojal, pero Dick da muestras de estar hecho todo un machote!

Y por otro lado, aparece el tercer Robin, Tim Drake, con su compañera de equipo Wonder Girl, en una conversación que dejo que leáis tranquilamente… ¿Ya?... ¿Y qué os parece? A mi me da que la está dando unas largas propias del mejor de los chulazos. Después de un polvote, la churri aparece un poco flipailla y Tim lo deja claro: “Esto se queda en eso, un polvo y no le des más vueltas”. ¡Habrá que buscar a Jason Todd, el segundo Robin, para ver si él también se ha liberado de las “enseñanzas” del tío Bats!

LAS TRES FRONTERAS

Existe un lugar en América donde se juntan tres países, tres acentos, dos lenguas, dos ríos, y decenas de cataratas. Paraguay, Argentina y Brasil comparten sus fronteras en un lugar mágico donde la espesura de la vegetación alberga miles de animales: coaties, leopardos, cocodrilos... Sin embargo la propia vegetación dificulta la exploración y por eso tenemos que conformarnos con los parques del lado de Argentina y Brasil, construidos para conseguir acceder a las cataratas de Iguazú.

“Las tres fronteras”

Si algunos de vosotros habéis visto alguna imagen de las cataratas de Iguazú, seguramente habréis visto en realidad una imagen de la garganta del diablo, la más caudalosa de las cataratas. Para poder ver este fenómeno de la naturaleza se puede tanto acudir al parque del lado Brasileño como del lado Argentino. Mi consejo es evidente, sin duda hay que visitar los dos lados. Para ello recomiendo hospedarse en el lado Argentino (Puerto Iguazú) primero porque la lengua es más fácil para nosotros, segundo porque el pueblo es más pequeño y tranquilo y tercero y más importante porque es mucho más barato. Una vez elegido el hospedaje (a partir de 10 euros en adelante) lo mejor es ir primero al lado Brasileño. La entrada es más barata pero también es cierto que el camino es más corto. Una vez que entráis en el parque, un autobús te lleva hasta el inicio de un camino vallado, es poco menos de un kilómetro, en el que comienzas a ver las cataratas del lado argentino, en el otro lado del rio, vas subiendo hasta llegar cerca de la garganta del diablo, y ver esta magnífica catarata. El camino se hace en apenas dos horas. A la entrada del Parque de Argentina existen dos posibilidades, coger un tren que te lleva a la primera estación o hacer el recorrido a pie, por un camino entre la selva, en el que se puede contemplar la flora del lugar y hasta si se tiene suerte algún animal. Los coaties aparecen de cualquier lado, no son peligrosos a no ser que tengas un bocadillo en la mochila porque entonces no te dejan en paz. En esta primera parada se accede al paseo superior y al paseo inferior. Son dos paseos construidos entre la montaña para observar varias cataratas desde dos perspectivas. El recorrido superior se hace en una hora. El inferior en unas dos horas. En el paseo inferior se accede al puerto de donde salen las barcas a la Isla de San Marcos. Un parada necesaria puesto que esta isla se encuentra de frente a las cataratas y te darán una nueva imagen de todo el paseo. Tras hacer estos recorridos, volviendo a la

estación se coge de nuevo el tren, para ir a la última parada: la gargantea del diablo. Un paseo por encima de las aguas, en las que si tienes suerte podrás ver algún cocodrilo y que te llevará directo a la garganta del diablo, de esta vez mucho más cerca, ves a pocos centímetros miles de litros de agua cayendo en apenas un segundo. Es algo inexplicable, solo estando allí se puede entender la cantidad de agua que cae. Para hacer el lado argentino se tarda prácticamente todo un día. A parte del atractivo de las cascadas se ofrecen otros paseos a los turistas. Los más famosos es ir a Itaipú, la hidroeléctrica más grande del mundo, y hacer compras en Paraguay. Yo hice ambos, la verdad es que Itaipú no mereció la pena. Ir hasta Paraguay resulto muy interesante, es una zona franca donde los aparatos eléctricos tienen unos precios inmejorable. Lugar donde acuden tanto argentinos como brasileños para hacer compras. Sin embargo lo más interesante no es el precio sino pasear por las calles de Ciudad del Este, un caos total. Un lío increíble de coches, motos por todos lados, personas en la calle llamándote para que acudas a sus tiendas, una locura total, muy de América Latina, pero que en realidad yo solo había visto en algunos lugares en México. Sin duda, interesante de acudir, solo para vivir la experiencia.

PUBLICIDAD ENTRE EL GLAMOUR Y LA PESTILENCIA

El publicista, entre copa de whisky y raya de coca a deshora, tampoco lo tiene tan fácil. Le guste o no está obligado a ayudar a otros a vender, a hacer interesante lo que no lo es, muy a pesar de sus intereses, prioridades o manías. Es un trabajo constante, con suerte regular, que dirige al creativo de empresa en empresa, a cada cual más desesperada por vender. Inventar un slogan es casi una rutina, sabiendo a priori que difícilmente logrará permanecer en la memoria del consumidor por más de medio minuto. “Life’s good”. Menudo pelmazo. “Autoemoción”. Menuda chorrada. Ser publicista un cierto grado de cinismo; implica reconocer que tendrás que inventar algo de escasa o nula trascendencia. Con suerte, alguna víctima inocente en busca de consistencia para su personalidad incorporará en el imaginario la propuesta, y respirarás tranquilo y cobrarás el cheque. Esta breve y superficial reflexión no va destinada a mejorar la imagen de este colectivo. Con los publicistas no se puede ser compasivo. Ellos eligen su estilo de vida, y deciden trabajar para la imagen de otros cuando, por ejemplo, podrían estar cuidando cabras en un pueblo sin línea telefónica, o trabajando de camareros en un bingo. Afortunadamente, hay acercamientos al mundo de la publicidad bastante acertados o, si más no, recomendablemente lacerantes. De entre ellos destaco la serie Mad Men, en la que nos adentramos en la vida de un equipo de publicistas de los años sesenta. Todos fuman, beben y acuden con traje y corbata y gomina a su oficina. Acomodados, machistas y ambiciosos, sortean a los clientes como Lucky Strike o el mismo Nixon y se reparten el botín de las secretarias. Es una fina reflexión poco idealizada de su trabajo. Sí, viven bien y ganan dinero, pero tras visionar algunos episodios uno no quiere cambiar de carrera y dedicarse a ello. En el campo literario debemos ceder los honores a Frédéric Beigbeder, con su conocido 13.99€. En este libro conocemos al impresentable de Octave, un publicista que cumple con todos los tópicos gamberros y políticamente incorrectos que se atribuyen a los publicistas de élite. De su mano sacaremos adelante campañas paupérrimas de conocidas marcas, nos drogaremos en los baños de cualquier sitio y viajaremos de cochazo en cochazo. No se trata de idolatrar su figura, aunque pueda deslumbrar su macabro estilo de vida; es una oda funesta a toda una generación de jóvenes ambiciosos al servicio de las multinacionales, que viven como niños ricos carentes de referentes y con dudosos principios morales. Lo dicho, ser publicista no es fácil, aunque a veces no está del todo mal.

FURIA DE TITANES

Queridos lectores, hace unas semanas pagué por ver una película tan mierdera, que todavía hoy sigo pensando en ello. Y tanto me ha afectado que, por una vez, Canalnostalgia no va a hacer referencia a la cutrez de productos de pasadas décadas, sino que nos centraremos en el insultante “remake” de la película de 1981 llamada… “Furia de Titanes”. Y es que para empezar, los actuales productores de la cinta, siguiendo un hábito tan humano como es creernos más listos que los demás, debieron pensar que ya que versionaban un producto, además lo mejorarían. Y lo único que consiguieron fue una cagada doble.

“Mi homenaje es decir que no sirvo para nada ¡Joputas!”

Primero, porque si lo que pretendían era superar el aspecto técnico, vistos los resultados y el tiempo que ha pasado entre un film y otro (casi 30 años), pues únicamente podemos decir que no lo han conseguido. Y aunque la técnica “slow-motion” con la que se grabó la película original ha quedado desfasada y, sinceramente, no hay quien se la trague hoy día, al menos tiene la excusa de que los efectos especiales vivían sus primeros momentos en aquella época. Sin embargo, la nueva “Clash of the Titans” tiene a su alcance todos los medios actuales y, además de no saber sacarlos el máximo partido, los ha utilizado para timarnos. Porque lector, esta película se rodó en 2D y el éxito de “Avatar”, animó a sus productores a sacar una versión en 3D.

Pero claro, no es lo mismo coger y hacer como el Cameron, y rodarlo todo en formato 3D (lo que conlleva imaginar secuencias y planos que con esa tecnología, a priori, deberían quedar de maravilla en la pantalla) a tener una peli muy normalita y no muy bien dirigida, y llevarla a un estudio a que un programa informático te la convierta en una película en 3D, porque lo que obtienes es una puta mierda muy grande donde el efecto tridimensional ni se percibe, y además, como el programa se ve que lo aplica de manera aleatoria, pues te jode el resto del metraje, incluyendo brillos por doquier, reducciones de tamaño incomprensibles y, lo mejor, el efecto “Flash”: es decir, los personajes parecen el superhéroe de DC Comics, con una estela pegada a ellos continuamente como si fueran a entrar en modo “hipervelocidad” ¡Toda una tomadura de pelo!

¡Pescaito fresco!

Y por otro lado, la otra gran idea que se ha tenido con respecto al original, ha sido cambiar el guión. Y es que claro, los del 81 eran unos pringaetes que no se dieron cuenta de que la historia no había por donde cogerla y por suerte, ahora en el 2010 vendrían unos iluminados a solucionar la papeleta y rodar la peli como se debería haber hecho en su momento. Pues bien, el veredicto es claro: ¡Ni de coña! Y aunque ambas narren el mito de Perseo, está claro que en esta última versión lo han interpretado muy a su manera. Si en la primera Perseo era el hijo de Dánae, hija de Acrisio, y fecundada traicioneramente por el cachondón de Zeus, en esta última es hijo de la esposa del rey.

En ambas, Acrisio, muy cabreado con Zeus, los mete en un ataúd y los suelta al mar, pero si en 1981 Zeus intercedía y los salvaba a ambos, además de cargarse a Acrisio y todo Argos por su acto, en 2010 solo se salva Perseo, recogido por una familia de pescadores que terminará cascando por los actos de los hombres contra los dioses y así dando un motivo a Perseo para su particular cruzada: la venganza; algo muy opuesto a lo que movía a Perseo en la primera película: el amor. Y es que los jueguecitos y piques entre dioses terminan dejando a Perseo en la ciudad de Joppa donde se enamora de la princesa Andrómeda, maldita gracias a su antiguo novio, Calibos quien, por ser un hijoputa, ha terminado transformado en tío feo. Cuando Perseo le da un poco de estopa y termina ligándose a su ex, la madre del bicho no lo puede aguantar y, como es diosa del mar (Tetis), amenaza con soltar al Kraken si no se sacrifica a la moza (lo que, la verdad, tiene sentido, por puro despecho).

¡Godzilla… ehh, esto… el antiguo Kraken!

Ahora en cambio nos venden un rollo mafioso entre dioses donde Hades (un Ralph Fiennes que igual se cree que está en un “flashforward” mientras hace uno de los peores papeles de la historia del cine) se la intenta liar a un pánfilo Zeus (Liam Neeson brillando y rebrillando a lo Caballeros del Zodiaco y poco más). El resto de la historia, similar en ambas películas, pero sin el búho Bubo y con un Pegaso negro (sin olvidar a la pareja de feriantes amigos del “bueno, bonito, barato”). En fin, que mejor tragaos la peli original y mientras… ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!

EL BAR MAYO 2010: PASTA PARA BIRRAS

¡FALTA DE MEMORIA!

POESÍA EN LOS BARES 5: CRÓNICA DESTROYER

La noche del Sábado 24 iba a ser especial, algo me lo indicaba y yo sabía el que. Sobre las 20:30 el Kebran había citado en el bar El Casino de Esquivas (Toledo) a los poetas que iban a participar en el recital Destroyer, perteneciente a los ya míticos Poesía en los Bares, esta era su quinta edición. Todos nossentíamos igual, sabíamos del buen ambiente antes de llegar, y lo corroboramos mientras nos saludamos, al ver que las cervezas de sonrisas y los cigarros de palabras corrían por el bar en la misma cantidad que los miles de versos que vinieron después. Sobre las 22:15 empezó el acto. Presentación a cargo de Creatura y del organizador de todo este sarao, el Kebran. Una vez le escuché decir a David González que el Kebran era el único poeta de los que estábamos allí, ya que el convertía en hechos toda su poesía, una vez más, lo hizo, y convirtió este evento en el mejor recital para muchos de los participantes. Uno a uno, fueron apareciendo, y mientras los versos eran elevados a música gracias a la guitarra María, el bar se fue llenado de público. Los aplausos eran los mejores valedores de la aceptación del público y el buen ambiente que se respiraba en el bar, envolvía todo esto en una fotografía para enmarcar en miles de memorias. Los poemas iban directos como flechas y los mensajes se clavaban en las conciencias. Destroyer empezaba a escucharse en todos los rincones de la poesía y de la geografía, ya que los participantes vinieron de muchos lugares: Valencia, Asturias, León, Navarra, Valladolid, Madrid, Córdoba, y del mismo Esquivias. En tres grupos se dividieron los poetas, separados por una canción de María por cada sección. El primer grupo lo integraron Eva Márquez, Ángel González González, Antonio Torrejón, Adriana Bañares, Javier Belinchón, Javier Pascual (quién sustituía a José Ángel Barrueco, quién no pudo acompañarnos), Antonio Díez, Gsús Bonilla y el que suscribe estas líneas, Abel Aparicio. Los poemas fueron de diferentes estilos, sobre experiencias, recuerdos, sobre nuestra crueldad, las injusticias, las personas que queremos y hasta de las nuevas tecnologías. En la barra corrían las cervezas como si de una maratón se tratase y los nervios del principio se iban convirtiendo en sensaciones de felicidad, ya que todo iba saliendo bien, como dije antes, eso se nota en la sintonía que hubo con el público. Nueva canción de María y subió al escenario el segundo grupo, integrado por Ana Patricia Moya, Voltios, Bacovicious y POESÍA EN LOS BARES 5: CRÓNICA DESTROYER Ana Pérez Cañamares. Relevo en la guitarra a cargo de Javi Pascual mientras varios poetas leían ya que María se merecía un respiro. El último en leer fue Sor Kampana, que hizo participar al público en su actuación con su particular estilo. La traca final llego con Kutxi Romero y David González. El Kutxi dijo que este iba a ser su último recital, y los afortunados de presenciarlo disfrutamos de la forma que tiene este hombre de hacer bailar las palabras. Y el último en aparecer fue David González. Varias veces lo he visto recitar, y en serio, hay cosas que no tienen precio, ver a David recitar en vivo es una de ellas. Su pelo largo, su sombrero, sus anillos, su forma de leer y sus poemas lo hacen inconfundible. Como colofón final, Javi Pascual le puso guitarra y voz a un poema de David, que regalo para los allí presentes. El recital finalizo, los abrazos de felicitación entre los participantes y su hermandad, es un buen resumen de cómo fue el recital, un encuentro entre amigos, y como casi todas las cosas que se

hacen entre amigos poniendo toda la carne en el asador, salen bien y muy bien. Fotografía de grupo, despedidas y hasta la próxima edición del Poesía en los Bares ¡MUCHAS GRACIAS A TODOS, DESTROYERS!

CONTRA LOS POETAS

Morirá la poesía. Y será culpa de los poetas. Nos echaran tal vez la culpa a los lectores. O a los no lectores. Pero la culpa será suya. No de las instituciones. Ni de las editoriales. Será sólo suya. Y es que los poetas están enfermos. Enfermos de literatura. Demasiada literatura no es buena. Cervantes ya lo dijo. Y lo explotó fenomenalmente. Pero los poetas aún no se han dado cuenta.

Aún queda algún verdadero poeta por ahí. Puedes o no estar de acuerdo con su poesía, con su forma de afrontar la vida, con sus opiniones, pero no puedes perder de vista que es un verdadero poeta. No gente que sueña o juega a vivir la poesía, enfermos de literatura. Flipados de la vida que diríamos de otros. Personas entregadas al arte de una forma absolutamente individualista, basados en dos o tres ideas de la vida y la poesía que repiten continuamente como si de tanto repetirlas se fueran a hacer buenas y se fueran a hacer ciertas. Su poesía es puro onanismo. Pura autocomplacencia. Su poesía es más que ninguna otra autorreferencial y no existiría si no hubieran vivido esos benditos o malditos bohemios, si no hubiera a quién imitar y con quién identificarse y creerse otro y vivir en ese mundo artificial que ellos vivieron realmente, tratando siempre de fabricarse paraísos, paraísos poéticos o meros paraísos vitales de sexo y droga y qué sé yo que más.

Porque son poetas onanistas. Y no pueden leer más allá de su fantasía. No digo que sean malos poetas. Es que no son poetas. Son juntadotes de palabras, gentes que ponen frases en un orden más o menos pensado y más o menos sonoro. Pero la poesía no es sólo sonoridad. Y para conocer la poesía sirve más un mal poema que un buen poema. Así sabemos qué es lo que no hay que hacer. Pero muchos no lo saben y hacen todo lo que no hay que hacer: creerse literatura, fingir falsa humildad, repetir poemas una y otra vez con distintas palabras pero siempre el mismo poema, pensar que están en lucha contra un sistema cuando alimentan ese sistema desde fuera más que nadie, porque no quieren entender que el sistema es la vida y contra la vida no se puede luchar, sólo se puede vivir. Porque como me dijo Víctor un día “la vida mata”.

Y así la poesía irá muriendo entre aquellos que creen adorarla como murió Jesús entre aquellos a quienes vino a salvar. Pero no se hará de ella un mártir. Será un cadáver frío y todos le echaran la culpa al otro del asesinato que sólo los poetas habrán cometido.

EL GRUPO A

LOS VENGADORES

El pasado mes, hablando de la nueva película de Iron Man, comentamos la intención de Marvel de llevar a cabo una adaptación cinematográfica de su franquicia mas en forma de los últimos tiempos. Por ello, en Días del Futuro pasado, hemos decidido que ya era hora que los héroes mas poderosos de la tierra tuvieran su articulo de rigor en el Creatura, el dedicado a... LOS VENGADORES.

ORÍGENES

“Los Vengadores” nacen en septiembre de 1963 de la mano de Stan “The man” Lee y Jack Kirby como respuesta de Marvel a la “Liga de la Justicia” de su principal competidor, DC Comics. Aunque cabe destacar como principal diferencia de que si bien DC presentaba un grupo formado por los principales superhéroes de la editorial (Superman, Batman o Wonder Woman), “Los Vengadores” eran un grupo de personajes conocidos de la casa, pero sin ser superestrellas. De hecho, su formación inicial fue unelenco de personajes a cual más dispar: Thor (un dios asgardiano), Iron Man (un empresario dependiente de su armadura para sobrevivir), Hulk (una especie de monstruo de impresionante poder), el Hombre Hormiga (un científico transformado en héroe por las circunstancias) y la Avispa (la pareja de éste y de quién obtendría sus poderes). Su unión surgió de forma bastante accidental, cuando Loki, hermanastro de Thor y Dios del engaño, manipuló a Hulk para que se enfrentara a Thor, acudiendo también a la lucha Iron Man, el Hombre Hormiga y la Avispa.

¡Quién lo pillara original!

LOS CAMBIOS CONTINUOS DE FORMACIÓN…

… serán una de las señas de identidad de la colección. Hulk abandonaría al grupo al términó del número 2, y en el 4 se recuperaría al personaje del Capitán América. Poco más de dos años después, en el numero 16, Thor, la Avispa e Iron Man abandonarían temporalmente el grupo, dejándolo en manos del Capi y con los nuevos miembros Mercurio, Bruja Escarlata y Ojo de Halcón.

Miembros de “Los Vengadores” a cargo del genial Alan Davis.

Esto supuso un punto de inflexión en la serie, no sólo por el cambio radical de personajes, sino porque estos eran antiguos villanos en busca de redención. El “truco” fue todo un éxito y la serie comenzó a acaparar la atención popular. Así, cada vez se fueron incorporando nuevos héroes, dando un aire de cambio constante a la serie. La Bestia, Hércules, la Visión, la Viuda Negra, etc. fueron muchos de los componentes que formaron parte de Los Vengadores, llegándose a contabilizar más de 75 miembros entre activos, reservas y honorarios. Así hasta la publicación del número 500 (Marvel retomó la numeración desde el nº 1 dejando de lado las de los volúmenes 2 y 3), cuando el inicio de la saga “Avengers Disassembled” marcó el fin de los Vengadores.

¿PUEDEN DESAPARECER LOS HÉROES?

Definitivamente, no. “Vengadores Desunidos” permitió revitalizar una franquicia que mostraba visibles muestras de agotamiento. Un nuevo cambio de formación, incluyendo supes tan populares como Spiderman o Lobezno; y otros tan enigmáticos como Ronin o el Vigía, pusieron a la nueva serie en el disparadero y ocupando su reservado papel central en el Universo Marvel, bajo el nombre de “Los Nuevos Vengadores”.

Los Nuevos Vengadores. De izqda. a dcha., el Vigía, Spiderman, Iron Man, Spiderwoman, el Capitán América, Lobezno y Ronin (faltan Luke Cage y el Dr. Extraño).

Y como la única forma que tiene una serie de comics de permanecer en el candelero es proponiendo buenas historias y sorprendiendo constantemente a los lectores, “The New Avengers” se embarcó en una serie de eventos que no solo afectó a nuestros héroes, sino también a la práctica totalidad del Universo Marvel. Primero vino la “Civil War” (¡Revisa tu Creatura #16, de Mayo de 2007!), que terminó trágicamente con la muerte del Capitán América y la aprobación del Ley de Registro de Superhumanos. A raíz de este hecho, surgieron dos nuevos grupos de vengadores: Los ya mencionados “Nuevos Vengadores” (contrarios al acta de registro) y “Los Poderosos Vengadores”, dirigido por Iron Man y afines a las directrices del gobierno. Este grupo estaba formado por el Cabeza de Lata, Ares (el Dios de la Guerra), Miss Marvel, Wonder Man, la Viuda Negra, la Avispa y el desertor Vigía.

¡Los Vengadores Oscuros!

Invasión Secreta”, donde se descubre un complot de los Skrulls, una raza alienígena, para infiltrarse en nuestro planeta y la lucha de los héroes para evitarla. Al final del mismo, entre muchas y grandes sorpresas, destaca el cambio del “status quo” de los poderes fácticos del gobierno, pasando su control a manos de Norman Osborn, la némesis de Spiderman más conocida como “El Duende Verde”. Obviamente, tener a un villano reconocido al control de la principal fuerza de acción del mundo (La SHIELD de Nick Furia que pasa a llamarse HAMMER, en un juego de palabras*) puede dar mucho juego, y así comienza la saga “Reinado Oscuro”, con un Norman desatado, más ambicioso que nunca y creando su propio grupo de vengadores, formado por villanos haciéndose pasar por héroes. Si además añadimos que la cabecera “Los Poderosos Vengadores” cambia de integrantes en un claro homenaje al ya mencionado y mítico número 1 de 1963, en vuestras estanterías hay 3 series “vengativas” ¿A qué esperáis? ¡¡¡Vengadores, reuníos!!! ¡Nos vemos en 30 días!.... Bamf!!!

* SHIELD significa “Escudo” y HAMMER, “Martillo”, en contraste del carácter defensivo de uno, y el agresivo y golpeador del otro.

BOLOGRAFÍAS MAYO 2010 por Zoraida Guijarro Cayuela

SI NO HAY ALMA NO HAY BLUES

Cuando leí el texto de Rubén para el cuarto aniversario de Creatura, me entraron ganas de escribir algo dulce, algo bonito y agradable. Quise ser otra rosa entre tanto cardo. Algo delicado, admirable y protegido. No supe qué poner. Mis musas siempre andan volando por ahí. Luego pensé que quería aportar algo más enriquecedor que mis divagaciones y una vez más me vinieron a la mente todas esas ideas que tengo aún sin escribir, perdidas, como mis musas, sobre besos en ombligo ajeno y el limbo en el que vivimos desde que condenamos a muerte nuestra sexualidad.
Las historietas que cualquier sexólogo que se precie y muy alejado de prescripciones médicas debería plantear: Informar sobre el bien y el bien que hace el mal. Y educar con un simple tirón de vendas, para que contempléis el basto mundo y haceos sentir libre de culpa –aunque debierais sentiros culpables por no hacerlo vosotros mismos-
Cuando voy a los colegios, me doy cuenta de lo mucho que necesitan nuestras nuevas generaciones que les aclaren las ideas. Sus cerebros son una maraña de líos y conceptos que no tienen claros y se van definiendo con el tiempo siguiendo el camino equivocado. Los más gorditos, los de nuestra generación, los que escriben y leen Creatura, por ejemplo, somos el resultado y modelo a seguir de estos chavales. Por desgracia, no todo el mundo es tan burro ni tiene el sentido del humor que se prodiga por aquí y necesitamos que Pinky polinice la libre conciencia más allá de estas páginas.
Mientras tanto, el mundo marcha como marcha: ignorante y plastificado; y Occidente, a ver si se os mete en el coco, es infinitamente castrante. La libertad sexual no viene con fiestas de orgullo gay o matrimonios para homosexuales. Ésa no es más que una realidad virtual que no cambia el hecho de que sexualmente vivimos rígidos e inoperativos. El 80% de nuestras funciones están anuladas (el 20% lo dedicamos a comer y pensar –y eso lo hacemos francamente mal-). Es abrumador tanto pasotismo ante tal bloqueo emocional. Hay que reencontrarse.
Somos seres sexuados de los pies a la cabeza y nuestra fuente de vida es el erotismo. Como el agua a las flores, el ser humano necesita del contacto con los demás; y me refiero al físico. Sin embargo, no aprovechamos ni el 10% de nuestro potencial. Estoy estadista hoy.
Estamos a un paso de cruzar el umbral hacia el automatismo integral y, literalmente, nos estamos quedando vacíos de emociones. Nos estamos precipitando ante la insensibilidad más absoluta y es más probable que acabemos encendiendo bombillas con la boca que ver saltar chispas con la fricción de dos o más sobre una cama.
Si realmente supierais lo que la mala educación de otros –yo diría mala leche- os está robando, otro gallo cantaría. Pero de vosotros depende ser más kantianos.
Aquí tenéis la aportación de este mes. Suele ser el libro introductorio al erotismo que os pertenece y mal lleváis inactivo. Es entretenido y muy fácil de leer. Es posible que algunos ya los conozcáis porque es bastante popular. También tenéis la película, dirigida por Vigas Luna. Sin embargo con el libro desarrollaréis algo que también anda sin engranaje, la imaginación. De todos modos, empapaos de erotismo sea cual sea el formato: Las edades de Lulú, de Almudena Grandes.
Deseo con franqueza que lo disfrutéis y despierte vuestra curiosidad. Poco a poco veremos si vuestras musas son tan creativas en la alcoba como lo son en los pentagramas. Esto último va para mis rockeros de Creatura.

VENTRILOCUO

Deslizaba la mano por la espalda de su monigote aparentemente inerte con absoluto respeto, conforme iba subiendo la mano por el dorso, éste hacía lo propio con su cabeza hasta quedarse totalmente erguido sentado en aquel desgastado taburete.
Era un ventrílocuo diletante.

Empieza la función:

-Ejem, buenas noches, soy Gretel pero no el de Hansel y Gretel, ni tan siquiera el inventor de las franquicias Gretel, aunque a juzgar por el tamaño de mi panza ninguno de ustedes negaría que he arrasado con todas las cortezas del establecimiento.
-¡Jajajajaja!
-No os riáis si no tenéis ganas, dejad de ser cínicos. Aquí no se os da bocadillo y bebida gratis por venir a verme.
-¡Jajajajaja!, muy bueno- vociferaba uno desde el fondo del bar.

Tímidos aplausos...
-Pero qué carajo, ¡esto es un espectáculo lamentable!

-Bueno hoy os contaré un fragmento de la efímera historia de mi vida, en realidad, crecí en una familia humilde de un barrio destinado a la degradación diaria.
-Aunque el más tonto te hacía un reloj.
-Y yo era el más tonto entre los tontos, sin duda alguna; pero no sabía hacer relojes, más bien sabía robarlos.
-Debía tener unos nueve años y unos dedos tan finos y ágiles como los de un pianista.
-Cada vez que acechaba a una posible presa, clavaba mis ojos en ella y no cesaba hasta que conseguía mi triunfo.
-Tenía muchos trucos, pero mi preferido era el de hacerme pasar por un vendedor de palomas blancas para soltarlas en bodas.

El público que abarrotaba el bar permanecía atento al títere, olvidando así el esfuerzo disimulado de aquel ventrílocuo por no mover sus labios.

-Las llevaba en dos jaulas, una en cada mano, el asa era de hierro oxidado y con el paso del tiempo fue haciéndome unas molestas llagas en las palmas de mis tiernas manos.


-No tenía mucho aprecio por las palomas, es más, ya no aguantaba por mucho más tiempo ese graznido arrítmico e incesante.
-Y como cagaban, ¡joder!, era una sensación vomitiva, cada diez pasos tenía que vigilar mis impolutos zapatos entre las rejillas de las jaulas para verificar que seguían en el mismo estado.

A lo lejos podía llegar a distinguir un acontecimiento en aquella iglesia centenaria.
-Una boda, esta es la mía -pensé ansioso-.

Me oculté como pude entre aquella marabunta de invitados, nadie parecía percatarse de mi presencia.
Ya estaba en el pórtico.
Había hombres y mujeres con trajes y vestidos finos y elegantes, todos reían, parecían divertirse; esperaban expectantes la salida de los novios mientras guardaban en sus puños granos de arroz.

Fijé la mirada en una pareja con aspecto nórdico.
-Estos son -asentí para mí-.

La salida de los novios no se hizo esperar, salían de la mano con sus caras radiantes de felicidad.
Y ahí estaba yo, cubriéndoles las espaldas a mis víctimas.
Solté las palomas al aire y todos los presentes se quedaron entusiasmados y boquiabiertos mirando al cielo.
Eso era precisamente lo que necesitaba......distracción.
A la vez que mi mano izquierda hurgaba ágil en el bolsillo trasero del pantalón del caballero, mi mano derecha escarbaba en el fondo del bolso de la señora
Ya tenía mis dos trofeos.
Me introduje ávidamente el botín en la faltriquera de mi pantalón y cerré las puertas de las jaulas.
Por las palomas no preocuparos, sabían de memoria el camino de vuelta a casa.

De algo servían aparte de defecar...
Aplausos.

DANIEL GARCÍA RAMÍREZ-VITORIA
http://chenel-3.blogspot.com/

ENTREVISTA: BOLO

ENTREVISTA: BOLO

La persona que aparece en esta foto es otro de los poetas totales que conozco. Titán incombustible del verso, organizador de recitales poéticos, genio, figura y vida. Gracias a él pude comenzar el año 2009 con Poesía.

Desde Lavapiés (Madrid), para todos ustedes, Bolo García.

¿QUÉ FUÉ ANTES: BOLO O LA POESÍA?

Espero que la Poesía.

¿CUÁLES SON TUS LECTURAS DE REFERENCIA?

Rulfo, Calvino, Walser, Cioran, Lorca . . .

¿CON QUÉ POETA O POEMA TE EMOCIONAS?

DE OTRO MODO

La hoguera pone al campo de la tarde

unas astas de ciervo enfurecido.

Todo el valle se tiende. Por sus lomos,

caracolea el vientecillo.

El aire cristaliza bajo el humo.

-Ojo de gato triste y amarillo-.

Yo en mis ojos, paseo por las ramas.

Las ramas se pasean por el río.

Llegan mis cosas esenciales.

Son estribillos de estribillos.

Entre los juncos y la baja tarde,

¡Qué raro que me llame Federico!

FEDERICO GARCÍA LORCA (1934)

¿QUÉ POETA TE GUSTARÍA QUE ACUDIESE A UNO DE LOS RECITALES QUE ORGANIZAS?

Lorca e Irigoyen.

¿EXISTE PARA TI EL POEMA PERFECTO?

Pensar eso sería el peor poema que hubiera leído jamás

¿CUÁLES SON LOS NOMBRES QUE DARÁN QUE HABLAR EN LA POESÍA DEL FUTURO?

Ni idea.

TU OPINIÓN SOBRE CREATURA ES...

Romántica y atractiva propuesta.

a brazos . . . llenos de abrazos!!!

MAYO 2010

ROTTEN PEE - El gato que soñaba con un fiti y una lata de gasolina

JONAS BROTHERS

LA CRIATURA ROLINESTÓN MAYO 2010

NUEVO DISCO, DEBUT Y DESPEDIDA
El mes de Mayo llega cargadito de sorpresas musicales.
En primer lugar Guldin estrena su nuevo largo, su nombre: “escapárate”. Después de un año de duro trabajo de creación, composición, y revisión de los temas tanto en el ensayo como en el estudio y alguna que otra prueba de los temas en directo, por fin, sale a la luz.
Al igual que en su disco anterior “Moralía” mantienen la idea de álbum conceptual, al menos así queda demostrado en todo el elaborado trabajo artístico del disco y en las letras de las canciones, que siguen sonando igual de bien en castellano que su predecesor contándonos las de este las cosas que van pasando al hacerte mayor.
En cuanto a la evolución de su estilo musical, se aprecia la madurez que todo grupo ha de ir alcanzando con el paso de los años. No abandonan ni su rabia, ni sus melodías coloristas como en el anterior “Verde”, pero si hay más definición a la hora de expresar los sentimientos con las canciones y ramalazos progresivos 70´s en algunos momentos a lo Rush o Pink Floyd.
En el anterior disco todas los títulos de las canciones eran nombres de colores, en este otra curiosidad, los títulos formarán una frase, y es que como digo todo lo que aparece en el disco por fuera, por dentro y lo que escucharemos está muy estudiado y muy trabajado, por lo que no tendremos ninguna excusa para no comprarnos todos el disco.
El día 1 de mayo estarán en el Festival Riffolución en la sala Ritmo en Compás (Madrid) junto a Fuzz y el día 8 harán la presentación oficial en el Casino Rock de Esquivias, Toledo. El resto de la GIRA ESCAPÁRATE 2010 lo tenéis en www.guldin.net/index/index.html.
Por otro lado, los que acaban de meterse otra vez en el estudio de grabación (ya grabaron un adelanto que podéis escuchar en su myspace) son Los Gintonics.
Ya tienen cocinados unos temitas que suenan cañón. Pude escuchar las primeras mezclas de los temas y me dejaron totalmente impresionado, sobre todo el corte “Lost River” (no se si mantendrán el título) que me enganchó y me fue llevando hacia un clímax que casi me hace flotar. Blues, soul y rock & roll de factura impecable y sonido inmejorable, calidad musical de la buena para unos músicos que nos van a poner, en palabras del mismo Amable, “más calientes que los lagartos”.
Y por último, lo que puede ser lo último de The Pinkyyeros, al menos por ahora, ya que se van a tomar un período de descanso no sin antes dejarnos un regalito... Si y nada más y nada menos que en formato de disco, su segundo largo “Yeah!”. Tras vencer por desempate el concurso que todas las navidades organiza El Agujero de Wally había que aprovechar el premio, y que si lo han aprovechado. Han estado recluidos tres días en los estudios de Ornitorrinco Records y han parido otra de sus desternillantes “genialidades” (¡Jarl!).
No hay fecha de salida pero los rumores apuntan a finales de mayo, con minigira de despedida incluida (consultar cartelería y myspace); y merchandising pinkyyero, chapas, pegatinas y camisetas que podéis ir encargando. Diseño de las camisetas que se ha filtrado por internet:
Rock & roll, blues, country, surf, garaje, punk, pop y otras ralladas sin abandonar el castellano, ni la mala leche, ni el desparpajo de su anterior trabajo. Continúan con las letras divertidas y las versiones de clásicos pasados por la batidora pinkyyera. En cuanto a los temas propios han parido otra colección de clásicos como “Michael Knight”, “Speed de cerdo” o “El cargador”.

RolinEstón TOP 13
Hoy el top se me queda cojo porque no recuerdo los títulos de algunos clásicos básicos locales, así que os propongo que lo rellenéis vosotros mismos con vuestras preferidas:
1. El borracho: Extraño brebaje
2. El Boliche: The Pinkyyeros
3. Verde esperanza: Guldin
4. Give me your fire: T-Sex
5. Letters: Overflow
6. Chanquete ha muerto: La pudría anarquía de los ciervos
7. Abandonado: Coeficiente Cero
8. ............................................ : Redrum
9. .................................. : The Red Ducks
10. .......................................... : Nihil Fit
11. ........................................ : The Crow
12. .......................................... : Mankey
13. ........................................: .............