PASATIEMPOS
EL ATELIER: Blog de pintura de Ángel Rodríguez

En angelrodriguez-pintor.blogspot.com se pueden ver los últimos cuadros que he pintado, en su mayoría con la temática del paisaje, y que han sido la evolución cada vez más abstracta de obras anteriores que también se muestran en el Blog. Entre estos ‘paisajes reticulados’ que ahora estoy madurando para una próxima exposición (ya anunciaremos en este fanzine fecha y lugar) está el titulado Favela, seleccionado en el XXVIII Certamen de Pintura Villa de Parla.
A parte de las obras recientes hay otros apartados con temas diferentes y pinturas realizadas en años anteriores, varios textos publicados en Creatura y alguna reseña musical.
Mejor que continuar con palabras, os dejo con varias imágenes (aunque sean en blanco y negro) y una reflexión de Piet Mondrian que he tenido presente para llegar a estas últimas pinturas:
“La emoción de la belleza se ve entorpecida siempre por la apariencia de la ‘cosa’; por eso, la cosa ha de desaparecer de la representación plástica”.
Gracias por visitar el Blog.
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MITOLOGÍAS
Aunque Prometeo no colaboró con los Titanes en su lucha contra Zeus, lamentaba la derrota de su raza y trató de recuperar la suya ayudando a los hombres, a quienes se trataba como iguales en la época de Crono pero se los consideraba por entonces inferiores a los dioses. (Según otro relato Prometeo creó al primer hombre Fenón, con barro y agua.)
Zeus se enfureció al ver como protegía Prometeo a la nueva raza y para vengarse les arrebató el fuego a los humanos, que tuvieron que vivir sin luz ni calor. Prometeo acudió en su ayuda: robó una llama de la fragua del dios Hefesto y la ocultó en un tallo de hinojo. Zeus pidió a Hefesto que modelara la
primera mujer, Pandora, con tierra. Después de que Atenea y las demás diosas hubieran
adornado con belleza, delicadeza y encanto y de que Hermes le hubiera
enseñado las artes del engaño, la enviaron con una jarra (la caja de
Pandora) a modo de regalo al hermano de Prometeo, Epitemeo, que la
presentó en sociedad. Pandora abrió la jarra y soltó lo que contenía, el mal y
la enfermedad y solo quedo dentro la esperanza.
Tras haber castigado a los seres humanos, Zeus ató a Prometeo a
una roca envió a un águila para que le picoteara el hígado. Cada vez
que el ave le arrancaba aquel organo, volvía a crecer y el tormento
se iniciaba de nuevo. La tortura de prometeo se prolongo durante
milenios, hasta que lo liberó Heracles.
E.T., EL EXTRATERRESTRE


A E.T. lo viviseccionan un poquito y a Elliot lo prospeccionan analmente, por ir de listo. Lamentablemente, como en toda película de este tipo, los niños son más listos que los adultos, y, aunque el ejercito y el FBI estén por allí, eso no importa y tras reírse en su cara con cuatro bombas fétidas y petardos, rescatan al zurullense y se lo llevan al punto de recogida espacial no sin antes dejarnos el ejemplo más claro de publicidad subliminal de la historia, cortesía del modelo “California” de BH. Y así el alienígena se larga a Alphacentauri y Elliot y familia son condenados a 20 años de trabajos forzados, por encubridores ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!
Dedicado a mi padre: Ésta, y “El ETE y el OTO"
LO ULTIMO VIENE AL FINAL, POR P.S. DEL CERRO

MUDDY WATERS, CHICAGO BLUES MAN
Nació el 4 de Abril de 1915. Con tres años se trasladó a vivir con su abuela a la plantación Stovall, cerca de Clarksdale, Mississippi. Allí su vida puede imaginarse fácilmente, una realidad llena de duro trabajo de sol a sol de la que el joven Mckinley se evade como es natural, con la música. A los siete años ya toca la armónica, a los trece forma un dúo y a los diecisiete consigue su primera guitarra. Toca para sus amigos y también en fiestas para los blancos, sus principales influencias, Son House y Robert Johnson, al que pudo ver una vez. Entre sus muchas ocupaciones destaca el garito clandestino, un “Saturday night fish fries” que regentó un par de años. Alcohol casero y música, donde llevó a tocar al mismísimo Elmore James. Pero fue con la aparición de Alan Lomax, un estudioso que recopilaba y grababa el folklore del país, cuando la suerte de Muddy empieza a cambiar. En 1943 Muddy Waters llega al South Side de Chicago a buscarse la vida. Compagina su vida laboral con la musical. Aun conserva en su música ese toque rural, que nuestro protagonista estiliza al conseguir su primera guitarra eléctrica consiguiendo los innovadores y espectaculares resultados que años después le consagrarían como el Patriarca del Chicago-Blues. Fue con “I Can´t Be Satisfied” y “Feel Like Going Home” grabados para el sello “Chess” con las que Muddy y su banda saltaron definitivamente a la fama, gracias al slide eléctrico de Muddy. Entre 1951 y 1960 la Muddy Waters Band grabo una extensa colección de Blues eléctrico que definieron el sonido del Blues de Chicago. Terminan la década con un magnifico concierto en el “Newport Jazz Festival” que queda inmortalizado como “Muddy Waters At Newport” joya discográfica imprescindible. A su lado han tocado grandes figuras del genero, como los guitarristas Jimmy Rogers, Pat Hare, Earl Hooker, Buddy Guy, Bob Margolin. Armonicistas como Junior Wells, James Cotton o Carey Bell, el pianista Otis Spann y bajistas como el gran Willie Dixon, que compuso para él la gran “Hoochie Coochie Man”. Muddy Waters murió el 30 de Abril de 1983, dejando su imborrable influencia sobre el Rock´n´Roll y en nuestros corazones canciones como “Long Distance Call”.
Más en: loultimovienealfinal.blogspot.com
LA GUITARRA DE JOHNNY CASH
El Alcaide le avisó: <>. En un rincón, el Hombre de Negro apuraba un whiskie mientras su mente estaba en otro lugar. Su banda, Los Tennesse Three, ya estaban en el escenario interpretando los primeros acordes de “Folson prision blues”. June Carter le sacó de sus recuerdos, <>.
Sin decir nada, erguido, todo de negro, sacó la guitarra de la funda y se dirigió hacía el escenario. Cientos de presos le estaban observando; se acercó al micro y dijo: <>.
Lo que vino a continuación entró por derecho propio en la leyenda del rock´n´roll. Lo que poca gente sabe es ¿qué ocurrió con la guitarra de Johnny Cash? Pero eso es otra historia que forma parte de la mitología del rock´n´roll.
PUENTE DE WATERLOO (LONDRES), 1968 Ray Davies entró en el café The Kinks a la orilla del Tamesis. Se fijó en la guitarra que había detrás del mostrador.
<<¿Esa preciosidad es tuya?>>, le dijo al camarero. Y este, visiblemente enfadado, no le contestó. Al salir, vio una maravillosa puesta de sol sobre el Puente de Waterloo, y justo en medio, apoyada sobre un árbol estaba la guitarra. Cruzando el puente con la guitarra en la mano, los vio acercarse. Fue entonces cuando la reconoció y su corazón sufrió una puñalada terrible. Hacia él se dirigía una pareja de enamorados; Julie Christie, de la que Ray Davies estaba “colado” agarraba de la mano al mediocre actor Terence Stamp. Y cuenta la leyenda que Ray Davies roto por dentro compuso una de las mas grandes canciones de amor “Waterloo sunset”. Pero eso es otra historia que forma parte de la mitología del rock´n´roll.
THE CAVERN (LIVERPOOL), 1969.Eric Clapton entró en La Caverna y vio abrirse el cielo cuando su amigo George Harrison le presentó a su mujer, la modelo Pattie Boyd. A la mañana siguiente en su casa de Londres, “mano lenta” descubrió una guitarra entre su amplia colección. No sabía como había llegado hasta allí, pero no le dio más importancia. <>, pensó. Y cuenta la leyenda que Eric Clapton perdidamente enamorado de la mujer de su amigo George Harrison, creó uno de los riff de guitarra más intensos y una canción “Layla” pensando en ella. Pero eso es otra historia que forma parte de la mitología del rock´n´roll.
CHELSEA HOTEL (NUEVA YORK), 1970.
Leonard Cohen cogió uno de los ascensores del Hotel Chelsea. Al salir a su planta se encontró de golpe con ella, y le invitó a pasar a su habitación. Pasaron la noche juntos.A la mañana siguiente el recepcionista del mítico hotel, le regaló una guitarra que estaba en la habitación de objetos perdidos. Y fue entonces cuando el poeta canadiense compuso pensando en ella: <>. Y cuenta la leyenda que la canción se llamó “Chelsea Hotel” y ella era Janis Joplin. Pero eso es otra historia que forma parte de la mitología del rock´n´roll.
FESTIVAL AZKENA ROCK (VITORIA, ESPAÑA), 12 DE SEPTIEMBRE DE 2003.
Iggy Pop está en el backstage junto a los hermanos Asheton. Ray Davies que tocará al día siguiente entra en el camerino. Saluda a sus amigos y les da la noticia: acaba de morir en Nasville a los 71 años >>. Mientras, la noticia se extiende por el público del festival. Los grupos dedican sus actuaciones a Johnny Cash, es su pequeño homenaje. Iggy mira a los Asheton y les dice: <<>>. Y cuenta la leyenda que el día que se reunieron Los Stooges, el hombre de negro fue enterrado junto a una guitarra. Pero eso es otra historia que forma parte de la mitología del rock´n´roll.
Dedicado al Chelsea Hotel de Nueva York. Y con toda mi admiración a Johnny Cash.
NEMESIS
Un banquero caminaba por la calle con paso resuelto, como impulsado por la energía de las responsabilidades, de los negocios, del dinero. Una fuerza que le arrastraba hacia delante. El pelo perfectamente domado con gel, la barba perfectamente afeitada, siempre se había sentido desgraciado al coger la cuchilla cada mañana, sintiendo que cada corte le robaba un poco de libertad. En la mano derecha un maletín siempre lleno. El hombre caminaba por la calle seguro, con la mirada fija en su hipotético destino. Cuando de pronto se interpuso ante él un indigente.
Ambos se detuvieron en seco, observándose de abajo a arriba, midiendo cada detalle, cada matiz del otro. La respiración, detenida en el pecho. El banquero comenzó a tocar el rostro al indigente con curiosidad, los ojos, la boca, la nariz; mientras el indigente recorría la suya incrédulo. El banquero sacó un peine del bolsillo de la chaqueta y con sumo cuidado fue desenmarañando el cabello del indigente que con el mismo cuidado le iba despeinando a él, liberándolo de la tiranía del gel. Después el indigente se quitó el abrigo raído, el jersey ajado, los pantalones rotos, los zapatos ímprobos mientras el banquero se deshacía de su traje italiano, la corbata de seda, la camisa hecha a medida, los zapatos de piel impecables. Se encontraron frente a frente únicamente provitos con la ropa interior blanca e impersonal. Estaban en tablas.
El banquero, poco a poco, fue vistiéndose con la otra ropa, la que no le pertenecía. El indigente lo observó hasta que hubo terminado, instante en el cual él hizo lo mismo, vestirse con ropa ajena. Cuando terminó se agachó y cogió el maletín lleno, el banquero cogió la botella medio vacía.
Indigente-banquero, banquero-indigente, se miraron satisfechos, la misma cara, exactamente la misma, ya ninguno sabía quién era quién. Se miraron de nuevo, volvieron a tocarse el rostro con curiosidad. Cada uno continuó su camino.
THE SURROGATES


¿POSIBLE FUTURO?
“The Surrogates” es una novela gráfica de pura Ciencia Ficción, influenciada o inspirada por películas como “Blade Runner”, “Días Extraños”, “Johny Mnemonic” o incluso “Matrix” que presenta una sociedad completamente encerrada en sus casas, sin correr ningún riesgo y viviendo vidas que nada tienen que ver con las suyas en algunos casos.
En cierta medida, podríamos hasta compararlo con las redes sociales tan de moda hoy día, del tipo “Tuenti”, “Facebook” o el propio “Messenger” por poner unos ejemplos, donde el usuario, desde la comodidad de su sofá o salón, y resguardado por un ordenador, puede simular ser una persona distinta de la que es con unos, y con otros, sustituir las habituales conversaciones de bar, calle o pasillo por “emoticones”, zumbidos y abreviaturas.

Muestra del arte interior

Resulta sorprendente (aunque a veces suele ser bastante habitual) que una pareja de desconocidos salte a la palestra de esta forma. Y es que Robert Vendredi y Brett Weldele, pese a no ser unos recién llegados, si carecen de un currículo, digamos, de impresión.
El primero, licenciado en Ciencias Políticas e Inglés, trabaja como editor asistente en Top Shelf, y “The Surrogates” es su primer cómic, mientras que Weldebe comenzó a publicar historietas hace menos de una década y aunque haya dibujado para editoriales como Oni Press, Marvel o Grapphitti Designs, no es uno de los autores más reconocidos del medio.
Pero con “the Surrogates” han dado en el clavo y han creado un trabajo que ningún lector amante de los géneros “Sci-Fi” y “Noir” debería perderse. Puede que no sea la obra más original del mundo, tanto por sus referentes cinematográficos, como del mundo del cómic, pero tanto su presentación como el nudo y el magistral desenlace la permiten convertirse en una de las obras de referencia del género.
Y es que la influencia de Alan Moore en lugar de convertir a “The Surrogates” en un plagio, ha permitido a los autores copiar lo mejor del mejor y adaptarlo a su estilo. Así, al igual que en “Watchmen”, en esta historia vemos todo un modo de vida transformado de manera radical a partir de ciertos progresos científicos. Y como en “V de Vendetta”, es un “terrorista” quien nos llama a recuperar nuestra dignidad. En definitiva, un regalo genial para estas navidades que pronto será película, con Bruce Willis a la cabeza. Pero mientras, leed el cómic y… ¡Nos vemos en 30 días!.... Bamf!!!
Dedicado al Lobo Estepario, que más que un cómic, “The Surrogates” parece uno de los libros que tanto le gusta comentar (Cuando cumple y escribe su artículo, claro)
JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS
Pese a su edad el poeta ha vivido una senectud prolífica y según muchos es la mejor etapa de su producción.
Esta producción se inicia a finales de los años 20, alejada, no obstante, de la fuerte presión que el momento ejercían los movimientos de vanguardia. Sus primeros libros están más en la línea neo-romántica que se enlaza con la obra de la llamada generación del 36 : Luis Felipe Vivanco, Dionisio Ridruejo, Luis Rosales, Leopoldo Panero y el más tardío José García Nieto. Este grupo está a la vez vincula a la producción del “recreador” de la poesía romántica en el siglo XX, Pedro Salinas, cuyo silencioso apradinajmiento sobre este grupo es más que evidente.
Su poesía es pues, más clásica que vanguardista, más tradicional que rupturista. Con unos temas que van más a lo personal que a lo universal. Con una visión particular del mundo, desde el yo, desde la visión íntima del poeta, que no traba relación con lo universal, con los problemas colectivos del hombre. Su poesía es íntima. Es propia. No busca ejemplarizar ni socializar al hombre. Sólo contar la realidad tal cual la ve.
Sin embargo su producción inicial y segunda andan un poco perdida en un mar de poetas que se expresan sobre los mismos temas y con cierta similitud en formas que hacen que para distinguirse un poeta tenga que sobresalir mucho. Este momento le llega a Muñoz Rojas en el año 54 y con un momento trágico. En ese año publica el autor la primera versión de sus Cantos a Rosa. Poesía amorosa en la que encontramos una distinción. Rosa, la mujer y amada del poeta ha muerto. Es un libro, pues, de elegías. Tal vez contenga las mejores elegías de la segunda mitad
Del siglo XX, tras las dedicas a Ramón Sijé por Miguel Hernández y la doble al torero Ignacio Sánchez Mejías. “¡Es tan bello cantarte! Yo estaría cantándote y cantándote (...) soñando en detenerla se me fue la vida.”
A partir de este libro el poeta no cambia su estilo, pero sí es más conocido por la crítica y el público. Su poesía es un un punto y seguido, no deja de crecer desde su inicio, pero no sufre variaciones fuertes en ningún momento. Es decir, que su conocimiento tiene más que ver con un aldabonazo en un tema poco manido que con una variación en sus formas y en sus temas.
De hecho el del amor será una constante en la poesía de Muñoz Rojas. Tal vez sea, junto con la vida y Dios, el gran tema de la poesía de Muñoz Rojas. “Hay compañías perfectas, las que no hablan y dicen tantas cosas sin hablar, (...) Los labios que tú sabes y no olvido” escribe en 2001 (Entre otros olvidos). En el mismo poemario encontramos: “No me dejes, tengo el corazón a medio romper”. O “Dije un día: la infinita extensión de tu cuerpo. Los poetas decimos a veces verdades que decimos sin saber” En este poema encontramos también otra de las preocupaciones fundamentales de la poesía del poeta antequerano: la propia poesía. Sus reflexiones sobre la poesía y la palabra llenan su obra. “Yo sólo sé escribir esto porque no sé hacer otra cosa” Objetos perdidos 1997. O “Escribir es morir, si alguien no espera la palabra, y la entiende y la hace suya.” Oscuridad adentro 1980.
Otro tema que recorre su poesía es del yo y su visión: “Si cuando pienso en la isla desierta no estuviera pensando en mí mismo (...) si me desenterrara y me rayera de este yomismo que soy, quizá fuera un hombre libre” Entre otros olvidos.
Por último destacar el tema de Dios: “¡Oh libertad de Dios ¡Oh vasta vida! ¡ Oh voluntad de paz que de ella mana!” Al dulce son de Dios 1945 “Señor que me has perdido las gafas, por qué no me las encuentras?” Objetos perdidos. Como vemos un Dios cercano, como una poesía cercana, de palabras fáciles y directas, como toda las de Muñoz Rojas. Poeta cercano al hombre y sus preocupaciones y su palabra. Se ha editado su poesía completa en verso: Obra completa en verso, Pre- Textos.
POEMA DE CARLOS SALEM
LO QUE SOBRA
Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobran los dedos que hasta hace poco se turnaban
para buscarte resortes y cosquillas en la compleja maquinaria
que ocultas entre las piernas
Ahora que todo
ha quedado en nada
mi boca sólo sirve para boquear besando al aire del cigarro
o masticar alguno de tus platos favoritos
como si te masticara
Y no es lo mismo.
Ahora que todo
ha quedado en nada
mi sexo se convierte en un absurdo artilugio para mear
llorando
una molestia que me impide dormir de lado
un polo de ceniza y fresa
un tizón helado
Ahora que todo
ha quedado en nada
los poemas que escribo me suenan a declaración de la renta
y en cada verso me defraudo
y en cada verso te desgravo
intento la venganza de un soneto
pero siempre me rima con “afrenta”
y todas las palabras se me deshacen entre los verbos
Ahora que todo
ha quedado en nada
mis ojos son tajos en la cara
que froto contra la pantalla de la tele
o en tu inolvidable sonrisa que se burla en cada foto.
Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobra todo.
O tal vez no.
Creo que no.
Seguro que no.
No me sobran ni los dedos ni la boca ni los versos
ni los ojos ni la polla.
Me sobras tú.
Por eso me pido otra cerveza
y espero ver entrar por esa puerta
a la mujer
que te borre para siempre
esa jodida sonrisa
de las fotos.
ESPERO QUE TE HAYA PARECIDO TAN BUEN POEMA COMO A MI.GRACIAS DE NUEVO CARLOS. EL KEBRAN
http://elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/
DAVID REZNAK

ENTREVISTA: DAVID REZNAK
DIRECTOR DE “
DAVID REZNAK
“La locura tiene una fuerza primitiva de revelación: revelación de que lo onírico es real, de que la tenue superficie de la ilusión se abre sobre una profundidad incensurable. Toda la realidad es reabsorbida por la imagen fantástica y qué medio mejor que el cine, onírico por excelencia a través de su magia, para representarlo”
David REZNAK, activista cultural donde los haya nos regala vida con esta película. Fundador de la sala de cine independiente madrileña “
-¿DE QUIÉN PARTIÓ
De mí. Siempre me intereso legitimar el delirio y el medio cinematográfico para abordarlo. Tuve la ocasión de introducirme en la institución donde hice la película y la aproveche.
-¿LOS INTERNOS REACCIONARON BIEN ANTE
La cámara se introdujo después de establecer una relación sólida con los personajes que iba a filmar con lo cual reaccionaban bien...
-COMÉNTANOS ALGUNA ANÉCDOTA DEL RODAJE
El camino de hacer la película pago sobradamente el esfuerzo antes de acabarla
-¿QUÉ PELICULA TE HUBIESE GUSTADO DIRIGIR?
Asistir al rodaje de alguna de Jean Rouch y de Robert Kramer cuando tenía yo 20 años
-FUTUROS PROYECTOS
Un documental en África subsahariana que analiza en profundidad las relaciones entre occidente (Europa) y esa parte del planeta a lo largo de los siglos y se cuestiona porque la humanidad repite una y otra vez los mismos errores, porque se repite la historia una y otra vez...
LAS FREAKY PORTADAS DIC'08

“No lo hiciste” dice Supes.

Bats se ha corrido salvaje y vigorosamente en toda la jeta de su compañero, y Supermancio, temeroso de que semejante lechada haya podido acabar con la vida del de la mascara (por pura asfixia viscosa, que son muchos meses sin verse), no puede sino pedir a un orgulloso Bats que le demuestre que todo está en orden y que no hay que temer por la vida de Robs.
OI
Y no solo existe contraste entre pobres y ricos sino que la mezcla entre la población es muy rica. Y no lo digo por los blancos, negros, indios, o mestizos, cosa que ya me esperaba sino que además aquí en Sao Paulo hay una población grandísima de japoneses. No me pregustéis porque, solo sé que este año se conmemoran los 100 años de la inmigración japonesa. Aunque muchos guardan todavía parte de su cultura, en realidad hablan portugués, comen comida brasileña, después de todo llevan tres generaciones viviendo aquí.
En cuanto al paisaje de la ciudad es otra muestra de contrastes. Imaginaros una ciudad de 20 millones de habitantes, pues os imaginareis millones de edificios, coches, contaminación etc., y acertareis. Pero junto a todo esto de repente en cualquier esquina, en cualquier pedazo de tierra sin construir aparece la selva. Os lo juro, los parques del centro de la ciudad no son jardines son verdaderas selvas donde ni siquiera se ve el sol. Aquí salen plantas hasta de los troncos de los árboles. Por ejemplo en la facultad de historia hay un patio interior pequeñito en el que simplemente hay un árbol como de 10 metros porque no cabe nada más. Parece que estoy en la isla de Tintín y la estrella misteriosa. Y todo esto en Sao Paulo, no me puedo imaginar cómo puede ser el Amazonas.
Y el agua, aquí no hay problemas de sequias. Ahora estamos en época de lluvias, y cae el diluvio universal todas las noches. Claro por eso esta todo tan verde. La primera vez que salí de Sao Paulo fui a Caraguatatuba, una pequeña ciudad en la playa dentro del mismo estado de Sao Paulo. Para llegar tuve que pasar por una sierra llena de ríos, lagos etc. Las playas eran preciosas, enormes rodeadas de vegetación salvaje, con pequeñas cascadas.
Este viaje la verdad es que fue muy corto. Conocí la ciudad y después varias playas hasta Ubatuba. Entre las dos pueblos hay como cuarenta quilómetros de playas, medio salvajes y casi sin explotar. Allí me vi, una semana después de salir de España sentada en un chiringuito, bebiendo una verdadera caipirinha con cachaça del lugar. Todo un paraíso, aunque tengo que confesar que joder con la cachaça del lugar, tuve que pedir al camarero que me echara tres veces hielo porque estaba fuerte que no veas.
COREY TAYLOR “SNUFF”

Entierra todos tus secretos en mi piel.
Vete con inocencia, y déjame con mis pecados.
El aire que me rodea aun parece una jaula.
Y el amor es solo un camuflaje que al final se asemeja a rabia otra vez…
Entonces si me amas, déjeme ir. Y vete lejos antes de que me dé cuenta.
Mi corazón se encuentra en tinieblas y no puedo destruir lo que no esta ahí.
Entrégame a mi Destino - Si estoy solo no puedo odiar.
No merezco tenerte…
Mi sonrisa fue robada hace tiempo/Si puedo cambiar espero no enterarme nunca.
Todavía aprieto tus cartas contra mis labios Y las acaricio en las marcas de tus besos,
No puedo enfrentarme a toda una vida sin tu luz,
Pero todo eso fue rasgado… cuando rehusaste luchar
Entonces no desperdicies tu aliento, No te escucharé. Creo que lo dejé bastante claro.
Tú no pudiste odiar lo suficiente para amar. ¿Se supone que fue bastante?
Ojala no fueras mi amiga. Entonces podría ser yo el
Que te hiciera daño al final
Nunca dije ser un santo…
Lo que era mío me fue prohibido hace tiempo/dejarte ir supuso la muerte de cualquier esperanza
Entonces destrózate tu misma contra mis piedras
Y escupe tu compasión en mi alma
Tú nunca necesitaste ayuda
Tú me vendiste para salvarte a ti misma
No atenderé tu vergüenza
Tu huiste lejos - eres la misma de siempre
Los ángeles mienten para mantener control…
Mi amor fue castigado hace mucho tiempo
Si todavía te importa,/nunca dejes que lo sepa
Empieza a girar el cd de Slipknot, “All Hope is Gone”, y empiezo alucinar con la tremenda destreza de Joey Jordison , las percusiones, los riffs potentes, la imponente voz de Corey rapeando, haciendo sonidos guturales o cantando melódico( este tío es la leche). Digo “Dios, que discazo” y al llegar al corte 11 empiezan unos acordes de guitarra acústica que me dejan un poco parado ya que rompen el ritmo del disco. Digo “esto no es Slipknot”, pero ya estoy atrapado por Snuff. Empiezo a escucharla una y otra vez hasta que comienzo a entender partes de la letra, así que decido buscar alguna transcripción en internet y entonces es cuando me enamoro del texto.
Corey Taylor tuvo una etapa en su vida en la cual el alcoholismo le llevo a un punto en el que estuvo a punto de suicidarse. Su mujer y el amor hacia sus hijos le hicieron recuperarse, pero finalmente esta le dejó. Y de ahí la letra de la canción.
La primera parte hace mención a esa etapa autodestructiva del cantante, donde prefiere estar sólo para no hacer daño, aunque es consciente de su estado de ánimo “si me quieres déjame ir” y “mi sonrisa fue robada hace tiempo”.
En la segunda estrofa es cuando se da cuenta de la pérdida sufrida, vuelve a estar lucido y descubre que “dejarte ir fue la pérdida de cualquier esperanza” recriminándola que no fuese capaz de “odiar lo suficiente para amar”.
Finalmente, la declaración final, recriminándola que le dejase cuando más lo necesitaba, en clara contradicción con su pensamiento destructivo de la primera estrofa en la que prefería que se marchase para no hacerla daño. Y ya solo queda la última frase, “si todavía te importa, no dejes nunca que lo sepa” en clara alusión a que siempre la querrá pero prefiere no saberlo para no sufrir más.
Corey demuestra en esta canción tres cosas: La primera, que hay muchos poetas escondidos bajo mascaras (nunca mejor dicho en este caso) de estrellas del rock. La segunda, que hablando de desamor se puede mostrar mucho más amor que en cartas de enamorados. Y por último, que para escribir cosas en esta vida, ya sean bellas o no tan bellas, primero hay que vivirlas y sentirlas.
Corey desde luego, lo hace.
Como última reflexión, comentar que este artículo es el más innecesario de todos los que he escrito. Hay cosas tan bellas que no deberían ser analizadas. Es el caso de esta canción. Solo hay que poner el cd y dejarte llevar…
Dedicado a los Maggots
LA CRIATURA (Freak Show)
YEEEEEEEHAH! SEGUIMOS CON EL FREAK SHOW UN MES MÁS. SEGURO QUE ESTÁS LEYENDO ESTO A FALTA DE POCOS DÍAS PARA LA NOCHE DE FIN DE AÑO, ASÍ QUE OS VOY A DEJAR UNAS SUGERENCIAS PARA QUE NOS QUEMEIS MUCHO LA CABEZA A LA HORA DE ELEGIR TRAJE.

el del escote, os ofrezco este modelito en el que no tendréis problemas de entrar y por supuesto ganareis en todos los concursos de enseñar las tetas (así si os ganáis el paraíso).

COMENTARIOS: pinkysexy5@hotmail.com
TÚMULOS Armando Gallego García
y trato de descifrar
lo que me dices
mientras miro a otra chica
que se acerca a la barra
con prismas de cerveza
y un gran tatuaje
de Janis Joplin
adornado con flores
-creo que son tulipanes
siiiiiiiiiii tulipanesssssssss
amarillos y rojos
Alguien me da un cigarro
y escucho a los Doors
- no sé cómo te gustan los Doors…
- ehhhh a los Doors ni tocarlos…
pido otra copa
y me voy al cementerio
de la música disco
porque tus amigas se aburren
y no pagan la entrada


* Poema inédito cedido para este número de Creatura por ARMANDO GALLEGO GARCÍA.
AGENDA CULTURAL DICIEMBRE 2008
EMIGRANTES
SHAUN TAUN

PALESTINA. EN LA FRANJA DE GAZA
JOE SACCO

ARTE
ALBERTO GARCÍA ALÍX
De donde no se vuelve

ALTER POLIS.
Ciudad / utopía / humanismo

TEATRO
VAREKAI
(El Circo del Sol)

CINE
EL INTERCAMBIO (CHANGELLING)

THE SPIRIT

MÚSICA
CONCIERTOS CASINO ROCK BAR (Esquivias)
(23:OO h entrada gratuita)12 Diciembre: ROCK & XMAS. Los grupos de los locales de ensayo “El agujero de Wally” en un concurso de versiones de QUEEN.
EDITORIAL DIC '08
Creatura cumple 3 años. Somos unos niños aún. Somos muy inmaduros. Somos unos cafres. Pero estamos creciendo. Realizamos actos poéticos, exposiciones, ciclos de cine, mantenemos un blog y una cadena unida de blogs independientes, editamos un fanzine abierto a todos y tenemos lo mejor que se puede tener: ideas.
Además somos una Asociación de índole cultural. Y todo gracias al esfuerzo de todos aquellos que alguna vez han colaborado en Creatura, que alguna vez han leído o mirado o simplemente pasado las páginas de Creatura. Gracias a los que lo hacen posible con su esfuerzo. A los que pagan, por supuesto, que son al final los más importantes.
Gracias a todos por estos tres años. Esperamos cumplir muchos más. Aunque de momento, como desde el principio, con un número más nos conformamos.
HISTORIAS DE BOMBILLA
- Maldita sea… ¿pero qué hará…?- dijo Dios.
Inmediatamente, fue apuntando con su dedo índice a todos los elementos indebidamente colocados, uno a uno, y según lo iba haciendo automáticamente se recogían, se limpiaban y se colocaban en su divino sitio. Cuando acabó, levanto el dedo índice de la otra mano para que la dichosa paloma, que aún revoloteaba por la impecable habitación, se posara sobre ella.
Dios quedó un momento en silencio, contemplando su pequeña obra: las camas hechas, las ventanas abiertas, las puertas cerradas, las estanterías colocadas, la tabla de los mandamientos reluciente, el suelo agua pura, las mesas recogidas en su sitio, el peine de su barba sin pelitos blancos y el aire… “¿Qué tal cereza? Estoy harto del pino” pensó. Chasqueó los dedos y un aroma a cereza envolvió el entorno.
- Bueno, voy a arreglarme y nos vamos, Espirit- dijo, y volvió a chasquear los dedos. Aparentemente no paso nada y la paloma dio un suspiro mientras negaba con la cabeza “Siempre se viste de blanco…”
Dios se dio entonces la vuelta y cerró tras de sí una puerta más blanca que la propia luz.
La habitación quedó dos segundos en silencio, hasta que se abrió “la otra puerta”, oscura allá donde las haya, y asomó una cara roja, con cuernos y barba de chivo. Seguidamente entró en resto del cuerpo, acabado en dos pezuñas pardas. Se quedó un momento observando y dijo.
- Maldita sea… ¿pero qué hará…?
Original del taller de literatura de Illescas
Comentarios en: eltiomc@hotmail.com
LA REALIDAD Y LA UTOPÍA
En su afán de no ser alcanzada la Utopía buscó ayuda. Fue así como se encontró con un banquero pero éste, preocupado por la bolsa y las divisas, interesado de interés y capital, ni siquiera la escuchó.
En su atropellado caminar la Utopía se encontró con un clérigo que al principio puso interés en escucharla. Parecían hablar el mismo idioma aunque a veces no se entendían. Y es que la vida espiritual de la que hablaba el sacerdote no era la misma que la de la Utopía. Su vida era una vida que después de la vida se construía con los cimientos de una fe en la que ni el mismo clérigo creía.
La Utopía siguió huyendo y fue entonces cuando se encontró con un político al que la Utopía reconoció enseguida. Ambos, en un tiempo pasado no muy lejano, habían caminado juntos y cogidos de la mano. Pero terminada la campaña electoral y cuando aquél consiguió el status que buscaba, la Utopía volvió a quedarse sola. Y el político, creíble y diplomático, le dio la espalda.
La Utopía también se encontró con un hombre. Un hombre que fue adolescente. Un adolescente que fue niño. Y ese hombre al que la Utopía ilusionó de niño y también de adolescente, ni siquiera la saludó porque no la conocía.
Al tiempo de ser alcanzada por la Realidad la Utopía se encontró con un poeta, atropellado de versos e indómito de sueños incurables. El poeta parecía distante, pero cuando la Utopía se detuvo a hablar con él éste la escuchó. Ambos se entendieron y se saludaron porque ambos se reconocían. Y vio la Utopía que con el poeta se sentía segura. Al oír llegar a la Realidad la Utopía se escondió. La Realidad se detuvo ante el poeta y le preguntó si había visto pasar a la Utopía. Pero ni el poeta entendía a la Realidad ni la Realidad se entendía con el poeta porque a lo que la Realidad llamaba Utopía era la realidad del poeta. Y cansada de ese mal entendimiento la Realidad se tuvo que marchar. Fue entonces cuando la Utopía se metió en el cuerpo del poeta porque sintió que ese era su verdadero hogar. Es por eso que los poetas saben tanto de sueños y los sueños se llevan tan bien con los poetas.
AMADO STORNI
ENTREVISTA CARLOS SALEM: LA VIDA DESDE "EL BUKO"

MADRID, CALLE SAN VICENTE FERRER, NUMERO 25. ESTAMOS A LAS PUERTAS DEL BUKOWSKI, UNO DE LOS PUNTOS CULTURALES MÁS IMPORTANTES DE
-¿CUANTO TIEMPO LLEVAS SIRVIENDO CULTURA EN EL BUKOWSKI?
En marzo se cumplieron dos años desde que Inés Pradilla (verdadera
promotora de la idea) y yo, abrimos las puertas del BUKOWSKI CLUB. En
ese tiempo se han celebrado casi 200 eventos culturales, entre
presentaciones de libros, Exposiciones, recitales de poesía y
narrativa, y, por supuesto, Jam Session de poemas.
-DE TODOS LOS EVENTOS CELEBRADOS EN EL BUKO, ¿CUÁL RECUERDAS CON MAS CARIÑO?
Sin duda, es en las Jam Session poéticas de todos los miércoles cuando
se vive el BUKOWSKI en estado puro. Tú, que has participado en más de
una ocasión, sabes como funciona: la gente va llegando, se apunta con
poemas propios, y vamos llamando a leer, un máximo de tres poemas por
persona. Sin fiscalización previa de los poemas, sin recomendaciones o
distinciones entre los que acaban de escribir su primer poema y los que
tienen varios libros publicados y premios de todos los colores. Sólo
pedimos que lo que se lea no sea racista, xenófobo u ofensivo para los
que asisten.
-CUENTANOS ALGUNA ANECDOTA ACAECIDA EN ESTE BAR TAN ESPECIAL.
Anécdotas hay como para llenar un par de libros, pero ya sabes que el
barman es, ante todo, discreto y por lo tanto, mira y calla. Sin
embargo, durante una jam, en 2007, ocurrió algo muy peculiar. Vino a
leer un señor mayor, de unos 80 años, más o menos. Lo habían animado
unos familiares para que leyera el miércoles, pero a la hora de la
verdad, no vino ninguno. Y el hombre estaba inquieto, entre tanta gente
joven. Se pidió una tónica y me contó que los poemas que traía los
había escritor hacia más de 50 años, para una chica comprometida que
le gustaba. A la tía le encantaron, se lió con él, tuvieron sus
romance eróticos tórrido y clandestino… y en la fecha prevista se casó
con el novio oficial. El tipo hizo su vida, se casó, enviudó, y ahora
estaba en una residencia y tenía que volver antes de medianoche. Todo
esto me lo contó a mí, no lo dijo por el micro. Pero cuando salió a
leer, después de un chaval de veintipocos, la gente ENTENDIÓ todo, sin
que nadie le advirtiera... La desesperación, el enfado, el desengaño,
todo. Y lo aplaudió a rabiar. Se fue antes de medianoche, mucho menos
ceniciento de lo que había llegado…
-¿EN QUÉ FACETA TE SIENTES MEJOR: ESCRITOR, AGITADOR CULTURAL, AMIGO,...?
Tengo un poema que empieza diciendo… "Soy una mierda de padre/ una
mierda de marido/ apruebo raspando como amante/ y siempre cateo como
amigo/ Y últimamente he sabido/ que también /soy una mierda de poeta…"
Así que no sé qué responderte. Tardo mucho en construirme las
amistades, pero con la gente que viene al Buko, es casi imposible no
querer a esa gloriosa pandilla de tarados. No me considero un agitador
cultural, no es un secreto que mientras Inés quería poner un bar como
el BUKOWSKI, yo votaba por abrir una tienda erótica y una fábrica de
jabones artesanales… Lo que ocurre es que la gente te contagia, hay
tantas ganas de hacer, tanto que decir, que no puedes permanecer al
margen. En cuanto a lo de escritor, depende. No me considero un poeta
sino uno que escribe poemas, que es casi lo mismo, pero con menos
tensiones existenciales. En lo que se refiere a la narrativa, llevo
años entrenándome y escribiendo novelas, volviéndolas a escribir. Me
gusta. Y en 2007 tuve la suerte de publicar mi primera novela, "Camino
de ida", con la editorial Salto de Página. Fue una experiencia
acojonante, conocer y seguir conociendo a gente que leyó el libro y le
gustó, lo hizo suyo y te lo cuentan…
-¿CON QUE ESCRITOR/ES TE SIENTES MÁS IDENTIFICADO?
Son muchos. Más que identificarme con ellos, envidio a esos cabrones,
y trato de hacer lo mío, aprendiendo de ellos. De Bukowski me alucinan
los poemas y el talento para el diálogo que hay en sus cuentos. De
Cortázar, la facultad de jugar con las palabras, hacerlas niñas y
saltar con ellas. De Conrad y Stevenson, la narración en estado puro,
la puta Biblia de la narrativa la escribieron ellos y los aprendices
torpes como yo sólo tenemos que leer y aprender. De Kurt Vonnegut
(ahora olvidado) y de Chuck Palaniuk (ahora en cualquiera pero volverá
a dar la nota, seguro), el juego de fragmentos, el mapa para que te
hagas tu propia novela a partir de la suya. Tengo una deuda impagable
con Osvaldo Soriano, y una envidia sana pero envidia para con Leonardo
Oyola y Rafael Pinedo. El último ha fallecido y por lo tanto es
intocable ya. El otro, Oyola, lo hace mejor cada vez y eso te pone
pilas, porque ves que se puede escribir lo que tienes dentro y llegar
a la gente, pasando de mariconadas de mercado…
-PRÓXIMOS PROYECTOS....
En el BUKOWSKI queremos afianzar este año dos nuevas alternativas:
una es la Jam Session de Narrativa de los domingos, que marcha bien,
pero podía llegar a mas gente. La otra es IMPROVESIA, un juego de
improvisación poética sin competición patética, que celebramos una
vez al mes. Y a la que están invitados todos los poetas que quieran
jugar.
En lo personal, a finales de abril salió a la venta mi segunda novela,
"MATAR Y GUARDAR LA ROPA ", también con Salto de Página. Fue
presentada el 7 de mayo en la FNAC , Con la primera novela,
los lectores son benévolos, pero en la segunda te dan caña sin piedad.
Y es bueno que sea así, para no acomodarse. Y cuando me sobra tiempo, bebo y escribo. O una de las dos cosas
Agradecemos a CARLOS su atención
http://elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/
http://bukowskiclub.wordpress.com/
EL KEBRAN (elkebrantaversos.blogspot.com)
Nota: EN EL PRÓXIMO CREATURA APARECERÁ UN POEMA DE CARLOS SALEM
OS SORPRENDERÁ A TODOS.
BIBLIOGRAFÍA:
POEMARIOS: TE HE PEDIDO AMABLEMENTE QUE TE MUERAS (1986)
FOTO BORROSA CON MOCHILA (2005)
POEMAS AL OTRO LADO DE LA BARRA (2007)
NOVELAS: CAMINO DE IDA(PREMIO MEMORIAL SIVERIO CAÑADA SEMANA NEGRA 2008) Y MATAR Y GUARDAR LA ROPA(EDITORIAL SALTO DE PÁGINA)