ODIO

Este verano decidi alejarme de villanos y malhechores refugiandome en la costa levantina. bajo el brazo me lleve varios tebeos que han hecho aun mas llevaderos los agradables ratos de sol y playa.

Uno de estos podria considerarse la obra magna del genero independiente y por ello hoy, con el grato recuerdo del sonido de las olas, os presento a.. ODIO

¿Y A QUÉ O A QUIÉN SE ODIA?

A todo y a todos, sin excepción. Nuestro protagonista, Buddy Bradley, es un veinteañero perteneciente a aquella generación denominada como “X” (y que todos los nacidos entre 1975 y 1980 recordareis perfectamente) que pasa de todo y, cómo no, no termina de encontrar su lugar en el mundo. Su apatía, pereza y desidia son su único motor en el Seattle de los 90, en plena eclosión del grunge. Inadaptado social y laboral, se limita a ver (de una forma un tanto patética) como pasan los días en una suerte de de Peter Pan cabreado. Para más colmo, presenta una gran facilidad para rodearse de los compañeros más inestables, traumatizados, alcoholizados y psicóticos del mundo del tebeo. Sus alocadas y posesivas novias, Lisa y Valerie, o sus compañeros de piso, George y Apestoso, forman en inicio el elenco principal de personajes. Más avanzada la serie, Buddy regresará a su New Jersey natal y su desarticulada y deplorable familia también se unirá al plantel. Definidos como “unos Simpsons sin ánimo de redención”, conoceremos a su padre Hal, típico ejemplo de capullo cabeza de familia yanqui; su madre Betty, beata, sufridora y amargada hasta la médula; su hermana Babs, que la podemos definir como “tonta del culo integral”; y al hermano menor, Butch, todo un fascista con más alcohol que sangre en las venas. Pijos, yonquis, macarras y demás freaks se unen a la fiesta, con lo que creo que podréis entender el éxito de la serie. Ahora bien, no caigáis en el error de considerarla la típica coña con la que pasar el rato y echarse unas risas. “Odio” es puro costumbrismo americano con objeto de desmontar la falsa sensación de bienestar que venden los USA a sus ciudadanos. Los guiones son ácidos y brillantes, con un humor inesperado e inaudito, y acompañados de un dibujo desenfadado y elástico que sienta de maravilla a tanto “odio”. Además hay mil referencias a la cultura pop, los comics, o el mundillo del rock que harán las delicias de los lectores de este fanzine.


EL AUTOR: PETER BAGGE

Originario de New York y muy influido por las corrientes underground de los sesenta (Shelton, Griffith y sobre todo, Crumb), comenzó a destacar con “Neat Stuff” a través de la editorial Fantagraphics, donde dio escape a toda la crítica que poblaba su irreverente cabeza. Personajes como Girly Girl, Studs Kirby o Junior representan diferentes facetas de la mediocridad, la desfachatez, la vulgaridad, y todas esas pequeñas provocaciones que escandalizaban por aquel entonces a la puritana y recatada sociedad estadounidense.


Recopilación de historietas y series de “Neat Stuff” por La Cúpula (13 números)

El mismo personaje protagonista de “Odio”, Buddy, debutó en una de las series que aparecían en esta revista (“The Bradleys”) y es en 1990, tras cerrar “Neat Stuff”, cuando Bagge decide centrar sus historias en un mismo personaje y lanzar desde el principio una nueva cabecera, escogiendo, obviamente, al coleguilla Buddy. “Hate” (en el original) pronto se convertiría en uno de los cómics más importantes (quizás el que más) del panorama independiente-underground de EEUU, y este éxito le permitió poder pasar del blanco y negro inicial a publicar el cómic a color desde el número 16 (otoño 1994). A partir de 1995, comenzaría a complementar el cómic con historietas de autores poco conocidos y colaboraciones de él mismo con algunos de sus autores favoritos, con nombres tan interesantes como Beto Hernández, el mencionado Robert Crumb o Alan Moore. En 1998, en el número 30, Bagge puso fin a la serie, ya plenamente consolidada como una de las más influyentes e importantes del siglo pasado. En nuestro país, “Odio” está siendo publicado por Ediciones La Cúpula, cosechando un sorprendente éxito, incluso comparativamente mayor que en su país de origen, según confirma la misma editorial: "Odio no vende en ningún sitio como en España. En Estados Unidos vende 30.000 ejemplares, y es el superventas underground. Aquí vendemos casi 10.000 ejemplares, que es mucho en proporción". Un éxito que ha sorprendido incluso al propio Bagge y por el que fue premiado en el pasado “Salón del Cómic de Barcelona. Por ello, La Cúpula acaba de recopilar las primeras apariciones de Buddy bajo el título de “La juventud de Buddy” que podéis encontrar en cualquier tienda al precio de 15 eurazos el tomo y que desde “Días del Futuro Pasado” os recomendamos ya mismo.


¡A por él!

Y es que con familiares borrachos, novias chifladas, amigos perdedores, pequeños delincuentes, padres irresponsables, negocios cutres, niños malcriados y gentes religiosas, ¡La América profunda está mas cerca de lo que crees! ¡Nos vemos en 30 días!.... Bamf!!!

Dedicado a Gabi y Pinky, a Rotten Pee y a la gente de El Bar

Comentarios y demás, en dias_del_futuro_pasado@hotmail.com

BARRIO SÉSAMO 1

Hay lectores que se han mostrado indignados por el trato dispensado, desde esta irrefutable sección, a la morsa rosa denominada Espinete. En Canalnostalgia no sólo no respetamos su opinión, sino que en justa reafirmación, procedemos a atacar al resto de engendros que conformaban la lobotomía llamada Barrio Sésamo. Y es que si ya era duro tragar las gilipolleces de Chema, Ana, Don Pimpón y los demás anormales, entre medias nos colaban una especie de sketchs con los que convertir nuestros cerebros en masas amorfas de gelatina a los que gobernar tan ricamente años después. Si creéis que estamos de coña, continuad leyendo y reflexionad sobre cómo nos la han clavado los que tienen la pasta y que además, son los que mandan.

¿Sabe más que un niño de Primaria?

Así comencemos con el repugnante Pepe Sonrisas, el primer y efectivo intento de acostumbrarnos al presentador “valgo pa to”. Emilio Aragón se aprovechó de ello y detrás de su ojete marcharon Jesús Vázquez y Ramón García. Hace años los hubiéramos ajusticiado con el garrote vil como poco, pero hoy día, y gracias al risas, son de lo más normal y habitual. Primer gol. Y no olvidemos a Linda Mirada, especializada en entrevistas absurdas a capullos como Coco o Triki ¿”La Hora de Patricia”? Pues ya sabéis de donde viene. Dos a cero. Sigamos con Don Música, el teleñeco compositor que se quedaba sin inspiración a la hora de componer la letra de sus estupendas interpretaciones, lo que le hacía estampar la cabeza contra el piano. “Afortunadamente”, Gustavo “Mejide” aparecía por allí y le echaba un cable para terminar la canción. En definitiva, un esbozo de “Operación Triunfo” que ha permitido que nadie cuestione letras como “Ave María ¿Cuándo serás mía?” Éste, desde fuera del área. Y ya Los Cabezotas producían especial irritación y ganas de matar. Peludos, cornudos y compartiendo el mismo cuerpo, entre gruñidos guturales y monosílabos, se empeñaban en llevarse la contraria el uno al otro hasta que al final, lograban mediante la cooperación, llegar a un acuerdo. A priori parece una buena idea sacada de “Educación para la ciudadanía”, pero en el fondo no dejan de ser una especie de Los Morancos con los que nos fueron preparando para a) los humoristas capullos; y b) presentador listo / presentador tonto, a lo "Aquí hay tomate" y demás mierdas que todo el mundo se ha tragado y se tragará (y las tetas de la Alcaide no cuentan porque sino mirad como le fue al Angelino y sus gafas). Gol Olímpico.

Y tampoco olvidemos a Arístides, el mago gilipollas que con su “al rico helado de piña para el niño y la niña” puteaba a sus colegas de peluche con los trucos más absurdos e incomprensibles. Desde entonces Houdini y demás compañía se han convertido en monologuistas que hacen juegos de cartas entre chistes y bromas (O eso creen). Y a todos nos parece bien. La manita. Otro varas fue Juan Olvido, un apollardado cowboy con problemas de memoria que cuando tenía que mear, se ponía a cagar hasta que su amiguita Clementina le corregía en su error y le cambiaba el pañal. Esto ha afectado a nuestra sociedad de tres formas: que a tanto pibón le haya dado por liarse con viejunos; en el aumento de la pederastia; y en el uso tan alocado de la zarpa, el MDMA y el Speed ¿Para qué preocuparse, si a Juan Olvido le iba de puta madre? ¡Pues claro! Y ya van seis.

¡Llama a Credi-ágil, cariño!

Por último, a estos los odiamos con toda el alma: Los putos pulgones mutantes llamados Los Nabuconodosorcitos. Con un cartón de leche y una pajita se montaron una keli en la jardinera de “hash” de Epi y nos enseñaron que con bien poquito, se vive muy bien. En aquel momento nos parecía un rollito muy guapo y actualmente, con la “¿Crisis? ¿Qué crisis?” toda una formación de futuro. Los políticos lo tenían bien planeado ¿Qué sube el Euribor? Pues nada, nada, a hacer como los capullos estos y a vivir con lo justo en un terreno hipotecado ¡Unos visionarios nuestros gobiernos y el 7 a 0! Y solo es el primer tiempo, porque el mes que viene, continuaremos con el lavado mental que nos hicieron estos cabrones. Mientras, ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!

LAS FREAKY PORTADAS (SEP '08)

Queridísimos lectores, aunque Bats y el Petirrojo siguen sin dar señales de vida (y eso que las Fiestas del Orgullo acabaron hace tiempo), nos las hemos apañado para traeros dos de los momentos más vergonzosos del cómic superheroico.

En primer lugar nos encontramos al goliat verde, el coloso de jade, el titán esmeralda, en definitiva, al Increíble Hulk siendo… ¡Porculizado salvaje y virilmente por su colega Doc Samson! Pero más que taladrado, yo diría que es el propio tarugo gamma quien busca la verga penetradora de su amiguito. De hecho éste parece no encontrarse muy a gusto ante semejante actuación y le dice: “Banner, no ¡Dejémosles revertir el proceso! Podemos”. Pero Hulk, arrimando aún más el ojete, exclama: “¡Esto es normal para mi!”… ¡Jarl! ¡Joder con la Masa! Aquí no se revierte nada, así que toa pa’ dentro. Había oído hablar de violaciones, pero no es lo que yo me imaginaba. El Dr. Banner ha forzado al coleta a partirle el culo y por sus palabras, es de lo más común ¡Y yo que pensaba que era temido por sus tremendos hostiones! Ahora pillo porque nadie quiere encontrárselo: ¡Te folla la polla!

Y al otro lado, el tío Supes intentando una vez más desbancar a Batman (y ojo, como siga así, lo consigue, fijo) del trono “queen” del mundo del cómic. “Sí, señor ¡Me has convencido!” suelta mientras recibe un tremendo lefotazo en todo el ojo ¡Kebran se tiene que estar partiendo la caja! ¿¡Pero que has hecho Clark!? ¿Una buena mamada con facial? ¡Esto hay porn stars que no lo aceptan, macho! Eres todo un viciosillo. Pues nada, sonríe y a posar para la cámara ¡Slurp!

EVOLUCIÓN

ARWOODSTOCK

Hace unos días se celebró la segunda edición del festival del reciente bautizado arwoodstock. El verano es el momento ideal para conciertos al aire libre. En estos días se multiplican los festivales por todas partes. Del que quiero hablaros no es ni el más famoso, ni el de mayor calidad musical, pero si en el que todos nos sentimos más a gusto.

Al final de un largo y oscuro camino nos encontramos con el lugar elegido para el festival. Era una zona bien escogida con árboles. Había un solo escenario, una pequeña barra-mesa y gente con ganas de pasarlo bien. Fue una noche sin luna pero bajo la luz de las estrellas todos reconocíamos caras conocidas y el ambiente de penumbra hizo que nos sintiéramos más cómodos.

Los organizadores querían simplemente que todos lo pasáramos bien. Para ello arrimaron el hombro para que todo estuviera listo. Además invitaron a quien quisieran a subir al escenario, la libertad de todos era absoluta y el bueno rollo. Debería haber más iniciativas así, donde simplemente se busca juntar a un buen grupo de personas para que disfrutaran de una buena noche de verano.

LA RUTA DE SCHIELE







Hace seis años pinté un paisaje interpretando la fotografía que aparecía en un recorte de periódico. Representaba un pequeño pueblo que parecía frío y algo deshabitado, posiblemente en estación invernal por la neblina que todo envolvía y el humo de las chimeneas. Un río de agua negra y corriente impetuosa rodeaba con sus curvas la multitud de casitas de colores apretadas unas contra otras de manera que sólo dejaban ver sus poligonales y acentuados tejados. Un estrecho puente cruzaba el río hacia la orilla izquierda, donde dos altas torres de puntas en forma de bulbo dominaban el perfil del pueblo quedando por encima del horizonte delineado por la oscuridad de un bosque cercano.
La escena me recordaba mucho a los paisajes del expresionista austriaco Egon Schiele (habitual ya en las páginas de esta sección), pero el nombre de esta villa checa, Ceský Krumlov, no era el mismo que ponía en sus cuadros: ‘Krumau’. El año pasado descubrí que efectivamente se trataba del mismo lugar, sólo que había cambiado de nombre desde el primer gobierno checoslovaco en 1920.
Enseguida me decidí a viajar al lugar, a encontrarme dentro de los paisajes de Schiele y a conocer su obra en los museos que hay en estas tierras (*). Sí, es evidente que soy admirador de la obra de este artista, por eso incluí en el trayecto otros destinos donde el pintor también vivió y trabajó: Viena y Tulln.
Llegué a la capital austriaca el pasado 19 de abril y en contra del pronóstico, hacía bastante calor, pero no tardó en ponerse a chaparrear. Crucé los jardines del Belvedere, entré en el palacio de la Österreichische Galerie, pasé por delante del famoso ‘Beso’ de Klimt y me detuve ante los cuadros que de Schiele había. Primer contacto, que paso de detallar para no aburrir al personal y no agotar el espacio de estas páginas con descripciones pictóricas.
No quería empacharme de pintura en las otras plantas de la Galería, pero sí de cervecitas, también muy celebradas en la zona. Al lado del hotel estaba el Salm Bräu, muy recomendable por sus cervezas de elaboración propia. En un banco corrido me senté a cenar con unos alemanes a un lado y unos rusos al otro. Yo, ‘ni papa’ del idioma, pero los brindis y los gestos de “joder, cómo te vas a poner” eran comprensibles ante las jarrazas, el ‘schnitzel’ (típico filete empanado) y las salchichas vienesas con goulasch.
Al día siguiente el pronóstico es de nuevo erróneo y hace un sol del copón. Tenía programado visitar Tulln, pueblo natal de Schiele, a una hora en tren desde Viena. Todo el trayecto bordeando el majestuoso Danubio hasta llegar a la misma estación en que el pintor nació, vivió y dibujó sus primeros trenes (su padre fue allí jefe ferroviario y una placa conmemorativa cerca de las vías recuerda al joven artista y su familia). Atravieso un inmenso parque y me adentro en este tranquilo pueblo repleto de flores por todas partes, buscando el Egon Schiele Museum, situado al borde del Danubio y con una estatua del pintor en la puerta, mirando al río poblado de cisnes y algún que otro barco. Cruzo la reja, que representa la reticulada firma de Schiele, y entro en el modesto museo. En sus salas se reproducen las celdas de la prisión en que estuvo el pintor tras el escándalo del caso Neulengbach (ver nº18), y cuelgan pinturas de su época más temprana y dibujos académicos.
De regreso a Viena me da tiempo visitar la Galería Albertina, donde no me permiten ver la colección permanente de dibujos de Schiele, así que echo un vistazo al resto y me voy a tomar una birrita en el Café Hawelka (…hoy no me voy a centrar en cuestiones pictóricas…) donde al parecer los dueños ofrecen comida y bebida a jóvenes artistas a cambio de su obra.
A la mañana siguiente, si se le puede llamar mañana a las 4:30 a.m., cojo un tren que me lleva al vecino país de la República Checa para visitar durante un par de días el motivo central de este viaje: Ceský Krumlov, pueblo originario de la madre del artista, y donde en 1911 Schiele alquiló un estudio junto a su modelo y compañera Wally Neuzil, no agradando mucho su estancia allí a los vecinos por su estilo de vida.
Un trayecto algo lioso por los múltiples trasbordos y el mal entendimiento con el revisor (lo único que sé de checo es ‘pivo’), pero la odisea mereció la pena. El paisaje era cada vez más oscuro, el bosque y la niebla más espesos, y el clima más húmedo y frío.
En Ceské Budejovice hay que cambiar de tren. Esta es la capital de Bohemia del Sur, donde se elabora la cerveza Budweiser. Sí, sí: Budweiser. Esta planta cervecera está en continua disputa con la marca americana que tiene el mismo nombre, por lo que, dependiendo del país, debe a veces comercializarse con seudónimo.
C. Krumlov está cerca de C. Budejovice, pero nuevamente la travesía se hace eterna. Un ferroviario me da voces en checo y supongo que son órdenes de entrar en cierto tren si me dirijo a Krumlov, si se le puede llamar tren a dos destartalados y añejos vagones.
Me adentro cada vez más en la densa Selva de Bohemia, y por las ventanillas podía ver viejas caravanas en medio del bosque y casetitas de madera carcomida que hacen de estación. De nuevo un revisor dice algo a voces a los escasos pasajeros. Ni idea de lo que ha advertido, pero a los cinco minutos nos hacen bajar del vagón y continuar el trayecto en un deteriorado autobús con una chapa de cada color. Empiezo a dudar de haberme metido en el tren correcto y para colmo no tenía ni un euro cambiado en coronas. A toda velocidad el autobús continúa montaña arriba a través de bosques y valles hasta que finalmente, y tras atropellar a un ciervo, veo un letrero en que pone: Ceský Krumlov.
Por fin me encuentro recorriendo las callejuelas de este pueblo medieval protegido de la Unesco, reconociendo en cada perspectiva los paisajes de los cuadros de Schiele, vigilados por las torres de su castillo y la iglesia Jodokus, y abrazados por el negro río Moldava. Me vi metido en aquel primer recorte de periódico y en mi propio lienzo. Tan sólo los negocios turísticos y tiendas de cristal de Bohemia hacían diferir la imagen de aquellas frías calles de la fotografía. No esperaba este relativo turismo, pero el pueblo me encantó de igual modo.
Pude conocer el Egon Schiele Art Centrum, situado en una antigua cervecería ahora reconvertida en un sobresaliente centro de exposiciones en que, a parte de algunas obras de Schiele, se muestran obras de otros artistas actuales. Este centro cuenta también con Ateliéry Studios, otro edificio a orillas del Moldava en que ofrecen residencia y taller a nuevos artistas de todo el mundo, lo que dota al pueblo de un interesante movimiento artístico y vida cultural.
El tiempo hizo concesiones y apenas llovió, pero si lo hacía, podía entrar en alguna vieja taberna a saborear una reposada jarra de Pilsner Urquell, otra de las tremendas cervezas checas (Al cambio, el precio de una jarra de ½ l. era aproximadamente de unos 80 céntimos. Ya veremos cuando el euro entre allí en circulación…).
Es imprescindible la escalada a lo más alto de la torre del castillo, desde donde se comprenden las panorámicas del pueblo a vista de pájaro de los cuadros de Schiele. En otra de las zonas del castillo, al cruzar el puente de la capa, me encontré con la misma imagen que pinté años atrás, con la misma luminosidad y la misma atmósfera con que aparecía en el recorte de periódico. Curiosamente, mi visita a Krumlov termina con esta imagen del mismo lugar que desconocía hace seis años.
El regreso a Viena fue de unas cinco o seis horas de tren con tormenta eléctrica. Al llegar apenas pude salir del hotel. Menos mal que el Salm Bräu quedaba cerca…
El último día, antes de coger el avión a Madrid, hice la más densa de las visitas al Museo Leopold de Viena, donde varias salas están dedicadas a la obra madura de Schiele entre la que destacan muchos de los paisajes de Krumau que hasta ahora sólo había podido apreciar en libros y láminas.



(*) En Madrid se encuentra uno de estos paisajes en el Centro Reina Sofía.

LA JEFA

Había una vez una jefa, pero no una jefa cualquiera, no, una jefa de esas que se cree que va a heredar la empresa, de esas que no son dueñas de nada pero lo parecen. Además ella disfrutaba, era mala, que digo mala, era perversa, que digo perversa era una hija de… mala madre. Se dedicaba a fustigar a sus empleados, a hacerles sentirse completamente inútiles, a maltratarlos todo lo posible. Lo que más placer le producía era conseguir que llorasen, eso era un deleite. Estaba convencida de que con su método la producción era óptima y de que en el fondo les estaba haciendo un favor a esos pobres infelices, porque si la empresa iba bien era gracias a ella y a nadie más. Debido a su exquisita labor ellos conservaban su trabajo, sino cómo se creían aquellos infames que estaban sobreviviendo a los tiempos que corrían.
Nuestra jefa tenía que enfrentarse todos los días a la soledad del poder y aunque alguna de sus súbditas creía ser su amiga ella no se casaba con nadie, pero les dejaba hacerse ilusiones y sobre todo les permitía hacerle la pelota todo lo que quisieran. Aquello era su feudo y lo manejaba con mano de hierro. Los dueños de la empresa la adoraban, todo marchaba a la perfección y por eso le daban plenos poderes. Si alguna vez ella cometía algún error ya buscaba algún alma candida que cargara con el mochuelo porque su imagen, por el bien de todos, tenía que permanecer inmaculada. Ella era perfecta. Cuando llegaba algún cliente buscaba a una víctima adecuada y lo humillaba delante del susodicho, para que se fueran enterando de quien mandaba allí.
Un día la jefa fue a trabajar como cualquier mañana, con la cabeza bien alta para poder mirar a todos por encima del hombro. Pero al llegar a la fábrica percibió algo extraño, a su paso sus súbditos no agacharon la mirada como siempre, en realidad fue como si no la hubiesen visto. Como nunca saludaba a nadie prefirió no innovar aquel día e ir a su oficina a buscar a aquellas que besaban por donde ella pisaba. Al llegar a la oficina no las encontró, no había nadie, que raro. Fue a su mesa y al encender el ordenador únicamente tenía un correo, los dueños la citaban a las nueve en la sala de juntas. Casi saltó de alegría, llevaba meses esperando aquella reunión para la revisión de su sueldo porque ella tenía categoría de secretaria pero en realidad sus labores abarcaban otro campo completamente distinto, era la jefa, y creía que debía ser remunerada como tal, ella que vivía por y para la empresa.
A las nueve en punto tocó la puerta de la sala de juntas con una sonrisa esplendida. Una voz conocida pero no esperada la invitó a pasar. La jefa se quedó un poco sorprendida al ver a los dueños de la empresa y a una trabajadora que le daba especial asco y que llevaba tiempo pensando en sugerir que la despidieran. Se sentó con tranquilidad y sin perder la sonrisa en el lugar que le habían asignado. Y allí sobre la mesa encontró un papel, el nuevo contrato claro. Seguía sin entender muy bien que hacía la trabajadora aquí pero le dio lo mismo, no podía esperar a ver la nueva cantidad y la nueva categoría. Léelo le dijo uno de los dueños, y emocionada comenzó a leer su carta de despido. Si amigos, su carta de despido acompañada de un dossier con todas las denuncias realizadas por los trabajadores, incluidas las que ella creía sus fieles aduladoras, todo detallado. Era una broma, no podía ser otra cosa. Pero no, era real, la jefa fue despedida ese mismo día, y sin un duro porque había cometido varias faltas graves y fue un despido más que procedente.

Moraleja: siéntate a esperar y verás pasar la cabeza de tu enemigo; o dicho de otro modo no desesperes porque la justicia cósmica existe. FIN.

DÉBORAH VUKUSIC: LA ESPERANZA DE LA POESÍA



DEBORAH VUKUSIC es POESÍA. Ella quizás te quiera engañar y te dirá que no (también es actriz) pero para mí es POETA (¡y de las buenas! ¡Y actriz de las mejores!). Mitad gallega/mitad croata ha publicado un poemario imprescindible para conocer la poesía que se escribe hoy. Está editado en BAILE DEL SOL y tiene por título GUERRA DE IDENTIDAD.

Te invito a conocer a la señorita VUKUSIC:

-¿Cuáles son tus referentes literarios?


Ffff, todo lo que entra por mis ojos. Desgraciadamente, no puedo evitar ni la mala ni, por suerte, la buena literatura, y quizá por eso escribo directa y francamente y mejor o peor por estos mismos motivos. Me considero una vampiro que succiona sangre y palabras, que asume como propias... pero como sé que me pides nombres, te doy ahora mismo los que se me ocurren: Anne Sexton, una poeta a la que verdaderamente admiro / Anaïs Nin, ¿qué puedo decirte de ella que no sepas? / de Cristina Peri Rossi y de Pura Salceda me gustan sus carnes... Me chifla la literatura medieval y puedo, si prefieres, hablarte de mi biblioteca y mencionarte a los franceses malditos, a Cortázar, a Borges, a Nietzsche, a Georges Bataille, Orwell, Camus, Cunqueiro, a Brecht, mi amado Brecht... puedo hablarte de Silvio o de Pablo, los cantautores que me acunaron de jovencita y del rock'n'roll que me despertó, de los Doors, de los Rolling, de la Joplin, la oscuridad de los Cure o del glam de Placebo que me arrebató la cordura. Ahora estoy en fase mod con las bragas limpias, aunque me defino indie. Puedo hablarte de todos los blogs por los que paseo... y que listo en el mío. Puedo hablarte de cineastas, películas, pintores o fotógrafos que encuentro vagando en mi universo: Helmut Newton, Joel Peter-Witkin, Casablanca, Ciudadano Kane, Coixet, Medem, Angelopoulos, Aristaráin, Von Trier, Wilder, Zorba el Griego, Egon Schiele, Hopper, Georges La Tour, los prerrafaelitas, los guiones de Kauffmann... Y te hablo de todos estos referentes porque para mí son literarios, veo poesía en todos ellos y la mía (o lo que dicen que es lo que escribo) se nutre de todos ellos. Y paro de contar porque estoy cogiendo carrerilla...

-¿Cómo nació este poemario?

La concepción de "guerra de identidad" surgió en un taller teatral del Teatro de La Abadía con la actriz y directora gallega Ana Vallés, de reconocido prestigio en el teatro-danza contemporáneo. El taller no era uno al uso, quiero decir, que las propuestas de trabajo no versaban sobre obras concretas o personajes estipulados, sino en partituras personales en base a ¿quién eres? ¿de dónde? ¿por qué te fuiste o te quedaste? retazos de un viaje, un cuaderno de bitácora... Me cogió en un momento en el que no me reconocía a mí misma, me miraba al espejo y me desconocía... todo ejercicio que presentaba era desastroso. Yo, tan puñetera para todo, me encontraba sin limpieza en los movimientos, sin esencia, porque quería hacerlo bien y eso me bloqueaba. Sin embargo, en el último intento que llevé a cabo, creo que me encontré a mí misma o a la misma que era por aquel entonces. Girando a lo derviche y con una tiza, dibujé mi nombre, salté y escribí mi apellido en círculos que generaban una intersección y que rellené de blanco: "déborah en hebreo: abeja / vukusic en croata: orejas de lobo / abeja con orejas de lobo / eso soy / un híbrido." Tenía un profesor en la universidad que decía que el primer verso es un hallazgo y ése fue, más o menos, el mío: una definición etimológica. La escritura del resto fue una búsqueda breve aunque muy intensa, un vómito placentero, casi onanista, un vaciamiento de mis fantasmas. Me pasé una semana entera vomitando. Sólo una semana. Unos meses más tarde se lo enseñé a un amigo que dijo que había que mostrarlo, que era una historia hermosa. Le cambié el final, ya que, según otro maestro, se trata del reflejo del momento en el que se encuentra el autor y yo me encontraba distinta después del lavado de estómago. Un mes más tarde lo leímos en el CdP (Circo de Pulgas) un espacio multicultural, mandaron un emailing que llegó a ojos de Tito Expósito (el majísimo editor de Baile del Sol) y éste se puso en contacto conmigo. Le pasé el texto y al año y pico más tarde, y con mucha cirugía, por fin vio la luz. Ahora que estamos en septiembre, ya tiene 4 meses y le están saliendo los dientes. Pero yo, su mamá, me doy cuenta de que sigo huyendo porque me defino a través de otros, de recuerdos, de viajes hacia Ítacas y de espejos deformantes.

-¿Cuál es tu visión acerca de la poesía actual en este país? (Si tienes algún poeta preferido vivo cítalo).

Últimamente no dejan de llegarme ciertos nombres que se repiten y que ejecutan una importantísima labor dentro del panorama poético actual: David González, Vicente Muñoz, Gonzalo Escarpa, Carlos Salem... tanto como gestores culturales, como antólogos o como poetas, se convierten en escritores fundamentales de historia y de la Historia... La literatura de la gente que hablo, se mueve en unos circuitos alternativos, que nada tienen que envidiarle al comercial, salvo precisamente eso, la falta de pasta que lleva a su difusión. Una poesía honesta, siempre en juego y con voces personalísimas. Puedo hablarte de Ana Pérez Cañamares, de Inma Luna, de Leticia Vera, de Safrika, de Eva Vaz, de Emma Couceiro, de Carla Badillo o de Lucía Fraga... por darte una feminidad abrumadora y brutal. Puedo hablarte de Aurelio González Ovies, cuyos poemarios me llevaron a estudiar filología o de Txe, cuyo blog sigo con devoción. Te diré que tengo grandes amigos poetas que escriben de maravilla y a quienes quiero con locura, que publican en Sial, en Visor, Calambur o en Rialp y otros que lo hacen en Arrebato o en Baile del Sol. E incluso tengo algún otro, que se autoedita. Lo importante es comunicar, pero si quieres vivir de ello, ojalá tengas suerte con una editorial potente y hazlo comercial para que venda, que si no tendrás que mendigar a la puerta de un súper o suplicar un curro llevadero. La poesía hoy en día está viva: se hace en fanzines, en blogs, en cine, en publicidad, se fusiona con otras artes y tiene una plataforma de difusión, como es Internet, que la retroalimenta. El panorama es un horizonte. Sin embargo, en cuanto al papel, debo anunciar, como todos saben, que morirá algún día. A lo Nostradamus, afirmo que cuando el dios tecnológico lo dicte, las bibliotecas serán cementerios y los libros, rarezas.

-¿Qué ha pretendido transmitir a los lectores con su poemario?

Joer, nunca me lo habían preguntado pero supongo que sensaciones, imágenes, recuerdos y dejar, de forma consciente, al lector con ganas de más... y también manifestar la denuncia, mi cobardía, mi desgarro, mi impotencia y mi división, dibujar una sonrisa y después un quiebro, un viaje por la infancia con sus más y sus menos y también mis propias batallas personales en esta guerra de identidad, como fue la de los Balcanes, que viví de forma directa.

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Actriz, filóloga, POETA... ¿Cómo puedes compaginar todas tus actividades?

Mi madre dice que a ver si me pongo unos horarios de persona normal, que el mundo está hecho para el día. Pero yo le digo: soy así, baby, I'm addicted to work y me gusta la noche (¿recuerdas? ¡Vampiro!) Mis profesiones me encantan a pesar de sufrirlas. En realidad vivo de la interpretación, no de la literatura, aunque también hago mis intrusiones en el audiovisual con la construcción de historias y formatos. En uno espero vivir la situación en base a las premisas de texto y de un director (el mejor es aquel que te concede asesoramiento y libertad) y con ello disfruto, porque actuar es jugar (spiel, en alemán / jouer, en francés / to play, en inglés); en el otro campo, el literario, también experimento libertad porque escribo lo que me da la gana y a quien no le guste pues que lea otra cosa. Traduzco, escribo guiones y algo que dicen que es poesía, hago corrección de textos, me disfrazo por mi curro y hago de loca, putón, extranjera, bruja, presentadora o lo que me den, porque soy una easy rider o un culo inquieto. Creo que todo surge de una necesidad de contar y de un gusto por la plasticidad de las cosas, los colores, los cuerpos y las palabras. Herbert Marcuse hablaría de "sublimación", frustraciones que se encauzan a través del arte. No soportaría un trabajo monótono de 8 a 3, yo necesito esto, cambio, un ritmo frenético, multiplicidad de actividades. Me gusta ramificarme, expandirme, investigar, componer misterios... crear, al fin y al cabo. Y soy obsesiva, disfruto siéndolo en mis procesos creativos. Las cosas se hacen porque uno quiere y se busca el tiempo y el modo de compaginarlas como puede. Soy feliz y no quiero dejar mi curro, como el 90% de la gente.

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¿Próximos proyectos literarios?

Sufro de ansiedad en la constante autodestrucción de mis textos. Tengo el proyecto de un guión para un t.v. movie con Alén Filmes, una carpeta que llamo Poe+ Dscolok2 y un poemario sin terminar en gallego hablando de Ternuras no tan tiernas. Tengo que revisar y decidirme por la versión definitiva de Los Versos de lo Oscuro, de Perversiones y completar los textos del Bestiario de la Nocturnidad. ¡Por producir que no quede! y además intentaré mantener al día mi diario-blog. En cuanto a publicación, me apremian con cosas y para el año que viene, está previsto que salgan algunos textos en un par de antologías. Ce n’est pas mal, mon ami, n’est-ce pas?

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MUCHAS GRACIAS, DÉBORAH, POR TODO

UN POEMA DE DEBORAH VUKUSIC

me preguntas quién soy / y te respondo que era yo /pero me desdibujé

dejé a un lado la prisa y el dolor / metí en una maleta lo que cupo

y abandoné mi sombra / sobre la cama

ahora camino algo extraña / no sé si me persigue alguien

si son conjuras, conjeturas, obsesiones / o si son aquellos fantasmas

porque corro mirando atrás / sin encontrar reproches

pero descubro más de un error / que no puede tener enmienda

UNA ENTREVISTA DEL KEBRANTAVERSOS

kebrantaversos@hotmail.com

elkebrantaversos.blogspot.com



LA INCREÍBLE Y DISPARATADA HISTORIA DEL ZARPERO SIN NARIZ


Delirio vano è questo!
La increíble y disparatada historia del zarpero sin nariz.

Cuando se despertó notó una sensación extraña en el pecho o quizá más arriba. No sabía que era. Parecían unas ganas terribles de estornudar y un no poder hacerlo. Abrió la boca y bostezó como un león del circo que fuera a comerse a tres domadores. En el espejo miro su cara un rato. No era buena. Tanta fiesta le estaba dejando una arrugas prematuras y unas bolsas en los ojos para los que no servirían de nada todas las cremas que se compraba. Se lavó la cara, las manos, detrás de las orejas. Se quitó las legañas persistentes. Pero seguía habiendo algo raro. Se paró ante el espejo y estuvo un rato pensando. Pero como no podía concentrarse todo lo que le salía era la alineación del Real Madrid: “Casillas, Ramos, Heinze, Pepe, Marcelo mira que es malo el Marcelo ese, Guti...” Al llegar a Guti el pensamiento se le fue de una forma imparable a Arancha de Benito y luego a Bibi Andersen. Meneó la cabeza para tratar de recuperar el orden de sus pensamientos. Volvió a mirarse en el espejo y salió
del baño, pero antes de salir dio un respingo y volvió a mirarse al espejo. ¡No tenía nariz! Era eso lo que le faltaba, la nariz. “Joder” pensó “¿Qué me ha pasado? ¿Y mi nariz?” Su nariz no era muy hermosa, pero sin duda era útil. Le servía para respirar y para oler, para apoyar las gafas de sol y sobre todo para su ocupación más querida: la zarpa. Tuvo momentos de histeria. Volvió a la cama y la revolvió a ver si encontraba su perdida nariz, pero allí no estaba. Desolado se sentó en la cama revuelta y pensó en qué hacer. Respirar respiraba, no sabía cómo pero lo hacía. Fue al médico. Este le hizo pruebas y le dijo que no pasaba nada, que se podía vivir sin nariz, que él respiraría bien y que más o menos olería y eso. Para las gafas de sol y para la zarpa no le dio ninguna solución. Su vida, su vida de joven y de diversión y de alegría, su vida más completa, estaba a punto de acabarse. Fue al bar donde se reunía con sus amigos. El cachondeo fue general. Todos le decían que era un despistado, que si había perdido también otra cosa que ahora no se veía y esos chistes tan típicos de los bares y tan finos todos. Sus más íntimos después de las risas le dieron un poco el
pésame ¿Qué iba a hacer ahora? Eso era lo que él se preguntaba y lo que todos le preguntaban. Pidió una cerveza para consolarse. Sus amigos, sensibilizados, pensaron en no consumir delante de él durante cierto tiempo. Otros le acompañaron en sus pasos de la noche anterior por si encontraban la nariz, fue inútil. Uno, el más sabio, le dijo que no se preocupase, que había muchas más cosas aparte la zarpa: “Está el cristal, M, anfetas, porros, keta, qué sé yo, sólo tienes que buscar, algo encontrarás.” Él sólo pensaba en la pintada que había en la fachada de enfrente del bar : “La zarpa es el postre más dulce” Sí la zarpa era el postre más dulce. Y el plato principal. Y los entrantes. No había nada tan dulce. Buscó nuevos métodos para consumirla. Se la comía, la untaba por la piel en una especia de emplasto, pero nada le servía. Hicieron una prueba científica para comprobarlo. Midieron la tensión y las pulsaciones de un amigo con zarpa y luego las suyas. Las suyas no subían. Ni sus pupilas se dilataban, ni sentía ese estupendo estado de euforia y satisfacción que le daba el postre más dulce. La vida era más triste, más anodina sin la zarpa a su lado. Acompañaba a sus amigos en sus
incursiones sólo para sentir el reflejo de su gloria y revivir los tiempos pasados ¡Era tan dulce el recuerdo! ¡Tan dulce el postre que no podía probar! El resto de sustancias no le hacían el mismo efecto. Además bebía menos y se emborrachaba más. Sus amigos le dejaban rebañar y untarse en las encias lo que sobraba. Por un momento todo parecía ser como antes pero no era así. A veces para que el recuerdo no fuera tan duro se quedaba con los que no se metían. Le parecían de una indigencia social insoportable. Como teniendo nariz y zarpa al alcance no la utilizaban. Cabrones. Decidió ir a un cirujano plástico. El médico le prometió una nariz nueva, pero tendría que pagar mucho dinero. Casi una montaña de zarpa sobre una mesa como había visto en aquella película tantas veces en los últimos meses. Empezó a ahorrar. Dejó de salir, de beber y de todo por no gastar. Tenía un objetivo, recuperar su nariz y sus funciones antiguas. A los dos años volvió, tenía una nueva nariz, además muy atractiva. Pero eso a él le daba igual, lo que valía era que había recuperado el postre más dulce.

LO ÚLTIMO VIENE AL FINAL, por P.S. del CERRO


HOY: LA NOCHE QUE NO VIMOS A TEENAGE FANCLUB


Recuerdo perfectamente aquella noche, una de esas en las que, si todo empieza mal, lo normal es que acabe mal, ya sabéis, alguien que llega tarde, un atasco, en fin que todo se va poniendo en contra. Era viernes y habíamos ido a Madrid a ver a Teenage Fanclub, un grupo que despuntaba en aquel momento en la escena independiente y de los cuales yo ya tenia un vinilo al que valoraba como a todos mis discos, pero que todavía no era consciente en ese momento de su autentico valor. El caso es que cuando llegamos, no encontramos aparcamiento y los parkings estaban llenos, la hora se acercaba y la cola para entrar y la de la taquilla daban la vuelta a una lejana esquina, en fin, que por eso esto se titula así. Nos volvimos y bueno, el mosqueo me duró un rato, pero fue con el tiempo cuando comprendí lo que realmente me había perdido.
Teenage Funclub son, sin duda, un grupo fundamental en la historia de ese subgénero del Rock conocido como Power-pop. El proyecto de sus miembros permanentes, Norman Blake, Raymond McGinley y Gerard Love, surgió en Glasgow (Escocia), si no los habéis escuchado y para que os hagáis una idea os diré que están influenciados por el sonido de la costa oeste norteamericana, Beach Boys, Byrds o Big Star, pero guitarreros y con una característica fundamental, sus voces, los tres componen y cada uno canta su tema mientras los demás le prestan su apoyo en las melodías y las armonías lo que en conjunto da un resultado verdaderamente fantástico. Comenzaron como una banda verdaderamente cañera pero fue con su obra maestra de 1991 “Bandwagonesque” con el que consiguieron éxito de critica, ventas y publico. Si, claro que tienen mas “Thirteen” “Grand Prix” “Songs from Northern Britain” “Howdy” “Man-Made” todos muy buenos, pero si queréis tener un buen disco, un gran disco, pillaros “Bandwagonesque” y sabréis porque hay música que se hace eterna en la historia y fundamental para la gente. Si hacéis la prueba ya me contareis que habéis sentido al escuchar “The Concept” “December” o la pegadiza “What You Do To Me” o que me decís de esa maravilla titulada “Metal Baby”. No los he visto en directo, pero tú que si lo has hecho, quizá nos lo quieras contar en: loultimovienealfinal.blogspot.com. Hasta pronto.

HISTORIA DE LAS RELIGIONES.EL ATRAPASUEÑOS




Hace mucho tiempo cuando el mundo era aún joven, un viejo líder espiritual Lakota estaba en una montaña alta y tuvo una visión. En esta visión Iktomi, el gran maestro bromista de la sabiduría se le aparecía en forma de una araña. Iktomi le hablaba con él en un lenguaje secreto, que solo los líderes espirituales de los Lakotas sabían entender. Mientras le hablaban entre ellos, Iktomi -la araña- tomó un trozo de madera del sauce más viejo. Le forma redonda y con plumas, pelo de caballo, cuentas y adornos empezó a tejer una telaraña.
Hablaron de los círculos de la vida, de como empezamos la existencia como bebés y crecemos a la niñez y después a la edad adulta, para llegar finalmente a la vejez, cuando debemos volver a ser cuidadosos, como cuando éramos bebés, completando así el circulo.
Pero Iktomi -dijo mientras continuaba tejiendo su red- "en cada tiempo de la vida hay muchas fuerzas, algunas buenas otras malas- Si te encuentras en las buenas ellas te guiarán en la dirección correcta. Pero si escuchas a las fuerzas malas, ellas te lastimarán y te guiarán en la dirección equivocada". Y continuó: "Hay muchas fuerzas y diferentes direcciones y pueden ayudar a interferir con la armonía de la naturaleza. También con el gran espíritu y sus maravillosas enseñanzas".
Mientras la araña hablaba continuaba entretejiendo su telaraña, empezando de afuera y trabajando hacia el centro. Cuando Iktomi terminó de hablar, le dio al anciano Lakota la red y le dijo: "mira la telaraña es un circulo perfecto, pero en el centro hay un agujero, usala para ayudarte a ti mismo y a tu gente, para alcanzar tus metas y hacer buen uso de las ideas de la gente, sus sueños y sus visiones. Si crees en el Gran Espíritu, la telaraña atrapará tus buenas ideas y las malas se irán por el agujero".
El anciano Lakota, le pasó su visión a su gente y ahora los indios usan el atrapasueños como la red de su vida. Se cuelgan encima de las camas, en su casa para escudriñar sus sueños y visiones. Lo bueno de los sueños queda capturado en la telaraña de la vida y enviado con ellos. Lo malo escapa a través del agujero del centro y no será nunca más parte de ellos.

ARBUSTOCK 2008


Pues sí, parece que aún queda algo de campo en Illescas y también gente que se lo monta bien sin dañarlo. El festival musical ARBUSTOCK (y no ‘ARwoodstock’, como pensábamos) celebró su segunda edición en la noche del pasado 2 de agosto, en la que pudimos disfrutar de la música de algunos grupos de la zona, que montan este tipo de eventos ante la escasa posibilidad de tocar en escenarios y garitos de la comarca.
Pero este festival alternativo destaca sobre todo por la peculiaridad del emplazamiento donde se lleva a cabo: en mediol campo. Se trata de un festival que ni se programa con mucha antelación, ni se anuncia y apenas sólo por el boca a boca te puedes enterar del día y punto campestre exacto en que va a tener lugar cada edición.
En esta ocasión se celebró en el camino de la Tenería, cerca del llamado arroyo del Cubo, donde entre la arboleda los organizadores montaron los amplis y la tarima de la batería, iluminando el paraje con unas discretas luces para no llamar mucho la atención.
La primera edición del año pasado fue más improvisada y en un lugar diferente, pero este año la cosa ha estado mejor montada para recibir a mayor cantidad de público, el cual se situaba bien bailando ante el ‘escenario’ o bien sentado en jarapas bajo los árboles y las estrellas.
Pasada la media noche tocaron las bandas Sin Dulce, Direkzión Kontraria, Incendio, Brace, Infexión y Kayuss con Garbanzuss, dando lugar a una abierta jam session antes del amanecer.
Hay que destacar también la cooperación de todos los asistentes a mantener el entorno limpio durante y tras las actuaciones.

EL CANCIONERO


Creedence Clearwater Revival


Tom Richard Fogerty (Berkeley, California, 9 de noviembre de 1941 Scottsdale, Arizona, 6 de septiembre de 1990) fue un músico más conocido como guitarrista de Creedence Clearwater Revival. Fue el hermano mayor de John Fogerty, cantante y guitarrista de la misma banda.Formó parte de varios grupos musicales como "The Playboys" y "Spider Web And The Insects". Despues se integró a "The Blue Velvets", donde después figuraron como "Tommy Fogerty and The Blue Velvets". Fue el líder de la banda durante ese tiempo hasta que firmaron contrato con la compañía Fantasy Records, con la que grabaron el álbum Creedence Clearwater Revival. De ahi en adelante, su hermano menor, John, tomaría las riendas de la banda. En 1971 los problemas comenzaron entre los hermanos hasta que Tom decidió dejar la banda para emprender su carrera como solista aunque no tuvo mucho éxito.Tom murió en su casa de Arizona en 1990 a causa de fallas respiratorias derivadas de una tuberculosis. Previamente había contraído el sida en una transfusión sanguínea durante una operación quirúrgica.



GREEN RIVER

E7

E
Well take me back down where cool water flows yeah.
E
Let me remember things I love
E
Stoppin at the log where catfish bite
C
Walkin along the river road at night
A E7
Barefoot girls dancin in the moonlight
E
I can hear the bullfrog callin me.
E
Wonder if my ropes still hangin to the tree.
E
Love to kick my feet way down the shallow water.
C
Shoefly, dragonfly, get back tyour mother.
A E7 C A
Pick up a flat rock, skip it across green river.
E
Up at codys camp I spent my days, oh,
E
With flat car riders and cross-tie walkers.
E
old cody, junior took me over,
C
Said, youre gonna find the world is smouldrin.
A E7
And if you get lost come on home to green river.

LA CRIATURA. HISTORIAS DE LA GENTE. Hoy: Cuento de verano

Las nubes empezaban a ocultar el sol. Antonio caminaba por el callejón sin saber donde estaba. Le daba igual en ese momento, había estado bebiendo todo el día y no sentía ya ni las piernas. Se recostó por un momento contra la pared y cogió aire. Tres días bebiendo sin parar. Se rascaba los bolsillos en busca de algún euro para tomarse otra cerveza en el siguiente bar que encontrara. Absorto en la búsqueda por los bolsillos no se dió cuenta de que había alguien sentado en el suelo. Giró la cabeza a derecha e izquierda, no vio a nadie y se dejó caer arrastrando su espalda contra la pared. Al llegar al suelo sintió una presencia a su derecha. Miró y vio a una mujer rubia muy guapa; estaba desnuda, tenía una especie de alas blancas muy luminosas pero desprendía un olor raro.
- Hola, ¿quién eres? - preguntó a la dama.
- Soy Ana, tu ángel de la guarda. He visto como llevas tres días desperdiciando tu vida, quemando el dinero y cayendo en la autodestrucción y he venido a ayudarte.
- Si claro, y yo me lo creo, te estas riendo de un pobre borracho y además fumando un puro. ¿Tú te crees que soy gilipollas?
- No, claro que no creo eso. No eres un gilipollas...Tonto quizás, un poco imbécil, tal vez...Porque una persona como tu con una mujer como la tuya y esos preciosos niños que tienes no se merecen esto. Llevas tres días sin aparecer por casa, bebiendo sin parar. Malgastando el dinero que hace falta en tu casa.
- Si, claro tú lo ves muy fácil. Suponiendo que te creo, ¿no? Un ángel lo tiene muy fácil. No tenéis que trabajar diez horas diarias en un cuchitril limpiando la mierda de los demás por una mierda de sueldo; ni llegar a casa y continuar colaborando con tu mujer, que también trabaja además de hacer malabarismos para cuidar a los niños...Y llegar el día quince de cada mes con menos quinientos euros en la cuenta porque te han subido la hipoteca y ni sumando tu sueldo con el de tu mujer y la ayuda familiar consigues pagar las facturas. Estoy harto, hundido, ya no puedo más, ¿qué voy a hacer?
- No llores, conozco tu situación y se que es complicada. Pero piensa que como tú hay un montón de familias luchando todos los meses para salir adelante.- ¿También han hecho suspensión de pagos en sus empresas y han tenido que irse a casa con una mano delante y otra detrás? Y luego lo de mi mujer, ya no se pueden permitir pagarla el sueldo por limpiar la casa y también se ha quedado sin nada...no tenía contrato... ¿qué vamos a hacer ahora?
- Lo primero levantarte y dejar de llorar, después irte a casa a ver a tu mujer y a tus hijos y darte una ducha fría. Luego ya veremos.
- Ja, ja, ja, y luego mirar debajo del árbol de Navidad abrir tu regalo y encontrarme unos cuantos millones de euros... qué estamos en Agosto y la magia no existe.
- ¿Ah, no? Entonces, ¿qué haces hablando con un ángel, tampoco existimos?
Antonio se calló de repente, agacho la cabeza unos instantes se levantó y se marchó a casa. Allí le estaban esperando su mujer y sus hijos muy preocupados. Se arregló como pudo la ropa y entró en casa. Sus hijos se le lanzaron al cuello y su mujer corrió hacia él llorando y le dió un gran abrazo. Se dió una ducha y estuvo hablando con su mujer sobre su futuro inmediato. Se acostaron, hicieron el amor y se echaron a dormir.
A la mañana siguiente al despertar, Antonio fue a la cocina a preparar el desayuno y al pasar por el salón vio un árbol de Navidad. Sorprendido observó un paquete a los pies del árbol. Se acercó, lo abrió y encontró un sobre en el que ponía: "Los milagros también existen" Firmado: Tu ángel de la guarda. Lo abrió y vio un billete de lotería del sorteo de ese día manchado de cerveza. Recordó haberlo comprado en el bar el día anterior a una camarera rubia que fumaba puros. Encendió la televisión y al buscó en el teletexto el número premiado de ese día. Corrió a abrazar a su mujer y a despertar a sus hijos. Una nueva vida comenzaba para ellos.

"Y yo dije, vuela mi dulce ángel
vuela a través del cielo
vuela mi dulce ángel
mañana estaré a tu lado"

pinkysexy5@hotmail.com

PILA DE ROCAS. César García Rodríguez

NO PUEDE SALVAR TU VIDA

AYER, CUANDO ME LEVANTÉ
CREÍ QUE ESTABA CERCA DE TU CUERPO
PERO ESO NO SUCEDIÓ.

INTENTÉ SOÑAR
QUE TU ESTABAS CERCA DE MI
PERO NO PUDE HACERLO.

Y LLORÉ
Y ME SENTÍ MAL
PERO NO PUDE SALVAR TU VIDA
Y LLORÉ...Y ME EMBORRACHÉ

COGÍ MI ARMÓNICA
Y LA TOQUÉ PARA TI
¿PERO SUCEDIÓ?

PUSE EN TUS MANOS
EL RESTO DE MI FÉ
PERO TÚ NO ESTABAS ALLÍ.

Y LLORÉ
Y ME SENTÍ MAL
PERO NO PUDE SALVAR TU VIDA
Y LLORÉ...Y ME EMBORRACHÉ

TU ÚLTIMO SUSPIRO, AL FINAL,
PUDO ROMPER MI CORAZÓN
PERO NO IMPORTÓ.

MI VIDA HA CAMBIADO
AHORA VIVO EN TINIEBLAS
¿POR QUÉ SUCEDIÓ?

Y LLORÉ
Y ME SENTÍ MAL
PERO NO PUDE SALVAR TU VIDA
Y LLORÉ...Y ME EMBORRACHÉ


* ARMANDO GALLEGO GARCÍA está de luna de miel, así que hoy le sustituyo en la sección con una canción escrita para Los Fabulosos 69 que fue saliendo de mí entre el 95´ y el año 2001 y que está dedicada a mi madre. (CÉSAR GARCÍA RODRÍGUEZ, 2008)

EL ATRAPASUEÑOS


Hace mucho tiempo cuando el mundo era aún joven, un viejo líder espiritual Lakota estaba en una montaña alta y tuvo una visión. En esta visión Iktomi, el gran maestro bromista de la sabiduría se le aparecía en forma de una araña. Iktomi le hablaba con él en un lenguaje secreto, que solo los líderes espirituales de los Lakotas sabían entender. Mientras le hablaban entre ellos, Iktomi -la araña- tomó un trozo de madera del sauce más viejo. Le forma redonda y con plumas, pelo de caballo, cuentas y adornos empezó a tejer una telaraña.
Hablaron de los círculos de la vida, de como empezamos la existencia como bebés y crecemos a la niñez y después a la edad adulta, para llegar finalmente a la vejez, cuando debemos volver a ser cuidadosos, como cuando éramos bebés, completando así el circulo.
Pero Iktomi -dijo mientras continuaba tejiendo su red- "en cada tiempo de la vida hay muchas fuerzas, algunas buenas otras malas- Si te encuentras en las buenas ellas te guiarán en la dirección correcta. Pero si escuchas a las fuerzas malas, ellas te lastimarán y te guiarán en la dirección equivocada". Y continuó: "Hay muchas fuerzas y diferentes direcciones y pueden ayudar a interferir con la armonía de la naturaleza. También con el gran espíritu y sus maravillosas enseñanzas".
Mientras la araña hablaba continuaba entretejiendo su telaraña, empezando de afuera y trabajando hacia el centro. Cuando Iktomi terminó de hablar, le dio al anciano Lakota la red y le dijo: "mira la telaraña es un circulo perfecto, pero en el centro hay un agujero, usala para ayudarte a ti mismo y a tu gente, para alcanzar tus metas y hacer buen uso de las ideas de la gente, sus sueños y sus visiones. Si crees en el Gran Espíritu, la telaraña atrapará tus buenas ideas y las malas se irán por el agujero".
El anciano Lakota, le pasó su visión a su gente y ahora los indios usan el atrapasueños como la red de su vida. Se cuelgan encima de las camas, en su casa para escudriñar sus sueños y visiones. Lo bueno de los sueños queda capturado en la telaraña de la vida y enviado con ellos. Lo malo escapa a través del agujero del centro y no será nunca más parte de ellos.

EL HOMBRE SIN CASCABELES


Este mes voy a hacer un experimento poético. Dos poemas que reflejan dos caras no de la misma moneda, pero sí de dos formas de entender este mundo que nos ha tocado vivir. Alguien se identifica más con uno que con otro, yo por desgracia, la mayoría de las veces soy del primer grupo…

EL HOMBRE SIN CASCABELES”

Soy el del puro en las bodas
El de la misa en los domingos
El del traje de chaqueta
El de trabajo fijo.
Soy el de Sonrisa ante los chistes,
Mujer e hijos,
Hipoteca hasta los 50,
Paraguas en el bolsillo.

Soy el de Cordones en los zapatos,
Periódico los domingos,
Beso de buenas noches,
GPS para encontrar mi destino.
Soy el de Seguro a todo riesgo
Digestión antes del baño
Pelo corto y afeitado
Todo compromiso.

Animal de costumbres me llaman
Error, animal poco imaginativo.
Ya me gustaría llevar
Cascabeles en los bolsillos.

Soy el de trabajo temporal,
Sin reglas, sin acomodo,
El que vive con la naturaleza,
Humano, nunca divino,

Soy el de cena con las estrellas,
Alquiler de carretera,
Decir lo que piensa,
Libro en los bolsillos

Soy el no bautizado,
No comulgado,
No santiguado,
Soy yo mismo.

Soy una cometa,
De la cual se rompió el hilo,
Y vuela al son del viento,
Vuela sin destino.

La primera impresión que os quedará a muchos, es que seguramente penséis que el hombre de cascabeles es seguramente mucho más feliz que el hombre sin ellos y entonces por que pongo que es infeliz y que no estáis de acuerdo.
Siento llevaros la contraria, y os daré dos razones. Primero, creo que no hay nadie que sea puro en un sentido u otro, todos nos identificamos en algún momento con los dos perfiles, pero aun así, aunque hubiese alguien que fuese puro, seguramente sería más infeliz el segundo, porque es el que no se conforma, el que ve la vida de otro color, y precisamente, de ahí su desgracia,
Tanto si estáis de acuerdo o en desacuerdo:

Un aullido del Lobo Estepario

AGENDA CULTURAL SEPTIEMBRE 2008

LITERATURA

UN HOMBRE EN LA OSCURIDAD
PAUL AUSTER
August Brill ha sufrido un accidente de coche, y se está recuperando en casa de su hija, en Vermont. No puede dormir, e inventa historias en la oscuridad. En una de ellas, Owen Brick, un joven mago que ha adoptado el nombre artístico de «El Gran Zavello», despierta en el fondo de un foso de paredes muy lisas que no puede escalar. No sabe dónde está ni cómo ha llegado hasta allí, pero oye el ruido de una batalla. Hasta que aparece el sargento Serge, que le ayuda a salir del pozo para que Brick pueda cumplir su misión. América está inmersa en una oscura guerra civil. Los atentados del once de septiembre no han tenido lugar, y tampoco la guerra de Irak. Brick no entiende nada. Pero se entera de que su misión es asesinar a un tal Blake, o Block, o Black, un hombre que no puede dormir, y que como un dios, inventa en la noche esa guerra que no acabará nunca si él no muere. Aunque no se llama Blake ni Block ni Black, sino August Brill, y es un crítico literario que ha sufrido un accidente, se está recuperando en la casa de su hija, en Vermont, y no tiene los infinitos poderes de Dios para inventar mundos infinitos, pero puede contarnos una feroz y veraz fábula de nuestros días. Editorial Anagrama. 17 €.

ARTE

EL RATONCITO PÉREZ YA TIENE SU MUSEO EN MADRID

A finales del siglo XIX el Padre Luis Coloma recibió una orden de Palacio. Debía escribir un cuento para el niño rey Alfonso XIII, que entonces tenía 8 años y acababa de perder un diente. El jesuíta escribió una historia en la que el rey Bubi, que era como la Reina Doña María Cristina llamaba a su hijo, recibía la visita de un ratón para llevarse su diente de leche. Así nacía el Ratoncito Pérez, un roedor que colecciona los dientes de leche que los niños dejan debajo de la almohada. ¿Hay algo más maravilloso para un niño que encontrarse una moneda debajo de su almohada?. Hace 5 años el Ayuntamiento de Madrid decidió rendirle un pequeño homenaje instalando una placa en la fachada de la Confitería Prast, lugar donde vivió hasta el día de su muerte el querido ratoncito: "Aquí vivía, en una caja de galletas, Ratón Pérez, según el cuento que el padre Coloma escribió para el niño Rey Alfonso XIII." Y es precisamente en este lugar donde se ha abierto el Museo del Ratón Pérez.

EDUARD STEICHEN: Fotografía de moda
Edward Steichen: Fotografía de Moda. (Los años de Condé Nast, 1923-1937) pone a tu alcance las mejores instantáneas que realizó el pintor y fotógrafo para las revistas Vogue y Vanity Fair cuando ocupa el puesto de jefe de fotografía. Museo del traje. Hasta el 21 de Septiembre.
TEATRO

UNA NOCHE CON EL BRUJO
Autor: selección de textos de Fray Luis de León, Quevedo, Santa Teresa de Jesús y Cervantes. Compañía: Cía. Rafael Álvarez “El Brujo”. Cincuenta y ocho años de experiencia y sabiduría le llevan a volver a abrir el telón con una selección de sus clásicos preferidos, relatos que ha escogido según su capricho para hacer un completo repaso de su trayectoria. Teatro Infanta Isabel. A partir del 4 de Septiembre.

CINE

CAMINO
España, 2008 / Dir.: Javier Fesser Int.: Manuela Vallés, Jean Cornet, Cármen Elías. Camino es un drama en torno al Opus Dei. Camino (Nerea Camacho) es una niña modela, hija de una miembro del Opus Dei (Carmen Elías), que siente debe enfrentarse al temido primer amor prohibido mientras padece con gran resignación un grave tumor.

MÚSICA

ILLESMUSIC 2008
GULDIN, SUMMIT, THE PINKYYEROS, PARROCK, BRACE, LA MOTOSIERRA, INCENDIO. 6 de Septiembre. 20 h. Recinto Ferial, Illescas, Toledo.
QUEEN: 25 de Octubre. 22 h. Palacio de los Deportes, de la Comunidad de Madrid. De 40 a 83,50 €.