PORTADA ENERO '09




RELATO "LA VOZ DE LOS DIOSES"

Dicen, que existe en el norte de España un lugar mágico, en el que cualquier persona que lo desee puede comunicarse con los “dioses”, y hallar las respuestas que estaba buscando.
Mi abuela, solía llevarme allí cuando yo era pequeña. No quedaba muy lejos de pueblo donde ella vivía, por lo que muchos domingos, cuando mis padres y yo íbamos a visitarla, preparábamos juntas la merienda, y tomando el camino norte que sale de pueblo nos dirigíamos hacia aquel fantástico enclave.
“Rosana”-me decía mi abuela una vez allí- “llega un momento en la vida de todo ser humano, en el que éste se encuentra perdido, le asaltan multitud de dudas y se pregunta si el camino que ha tomado es el correcto. Este sitio, donde nos encontramos ahora, es uno de los muchos que hay a lo largo de nuestro planeta, en el cual, hombres y mujeres de todas las épocas han encontrado respuestas a sus numerosas preguntas y han retomado de nuevo su camino”.
El sitio en cuestión, era una cueva de pequeñas dimensiones, a la cual se accedía por una grieta existente en la pared rocosa. Yo sólo había entrado en dos ocasiones, ya que el lugar me producía bastante miedo; me imaginaba que la cueva era la entrada a un mundo repleto de criaturas extrañas donde las fantasmagóricas voces de los “dioses” te acompañaban a donde quiera que fueras.


Treinta y cinco años después, tan lejos ya en el espacio y en el tiempo de aquel extraño lugar y de aquellas mágicas tardes en compañía de mi abuela, acudían a mi memoria todos estos recuerdos; el motivo…, me encontraba ya en ese punto en el cual comienzas a replantearte toda tu vida, y te preguntas si lo que has venido haciendo hasta ahora es lo más correcto.
Mi mayor aspiración, siempre había sido alcanzar una buena posición social y formar un hogar del cual pudiera sentirme orgullosa. Con esta intención, me había trasladado a Madrid, nada más dejar la universidad, para comenzar a trabajar en una gran empresa de telecomunicaciones. Tras varios años de sacrificio y dedicación, había logrado conseguir un buen puesto, así como el resto de mis metas.
Ahora que mi trabajo ya no me llenaba como antes, mis hijos comenzaban a ser más independientes, y la relación con mi marido se había deteriorado, sentía como si el destino me hubiera traicionado; tenía una sensación extraña en mi interior difícil de comprender. No es que me arrepintiera de la vida que yo misma había escogido, pero en cierto modo no era lo que yo esperaba, lo que había logrado alcanzar ya no era suficiente, y no podía entender por qué.

Necesitaba tiempo para aclarar mis ideas; de modo que, tras darle muchas vueltas al asunto, decidí tomarme un fin de semana libre lejos de mi marido y de mis hijos. Me pareció buena idea regresar al pueblo de mi abuela. Desde la muerte de ésta (hacía ya bastantes años), y tras vender mis padres la casa donde ella vivía, no había vuelto por allí.
Busqué a través de Internet algún hotel rural por la zona y encontré uno en una aldea situada a pocos kilómetros del pueblo de mi abuela; sin pensarlo dos veces hice la reserva y comencé los preparativos del viaje.
La semana pasó muy deprisa, y al llegar el viernes todo estaba listo; de modo que el sábado a las ocho de la mañana emprendí mi pequeña aventura de dos días, no sin antes haber respondido a toda una serie de preguntas, tan absurdas como irritantes, que mi marido me tenía preparadas:
-¿Llevas el móvil para poder localizarte si surge algún problema?.
-Sí
-¿Le toca al jardinero venir mañana?
-No
-¿Queda pan en el congelador?
-Sí
-¿Hay que poner la lavadora?...
Cuando lo normal en estas circunstancias para cualquier persona, en su sano juicio, habría sido decir:
-Ten cuidado en la carretera, cariño.
-Llámame cuando llegues.
-Disfruta y descansa cuanto puedas…
Visto lo visto subí al coche, y haciendo un gesto con la mano, a modo de despedida, arranqué el motor. Un instante antes de doblar la esquina miré por el retrovisor y no pude evitar exclamar en voz alta “¡ahí te quedas!”.
Era la una y media de la tarde cuando llegué por fin a mi destino, justo a tiempo para instalarme y darme una ducha rápida antes de la comida. Lo que vi nada mas aparcar me sorprendió gratamente. El hotel, situado en un entorno privilegiado, tenía un aspecto bastante acogedor. Se trataba de una antigua casona de piedra que había sido restaurada con esmero. La habitación, a pesar de estar sobriamente amueblada, resultaba también encantadora. Realmente se respiraba tranquilidad en ese lugar, ¡ya casi había olvidado esa sensación!
A las cuatro menos cuarto exactamente, salía del restaurante. La sensación de paz que me había acompañado desde mi llegada al hotel se había ido transformando poco a poco en impaciencia; impaciencia por acercarme al pueblo de mi infancia, ¿cuánto habría cambiado?, había transcurrido tanto tiempo…
En lugar de esperar al día siguiente, como en un principio había planeado, decidí
acercarme con el coche; aún quedaban tres horas de luz, lo suficiente para echar un vistazo al pueblo y sus alrededores.
Tardé en llegar un poco más de lo previsto, no había muy buena señalización y tuve que parar para preguntar varias veces por el camino. Si no es por el cartel de la entrada donde figuraba el nombre del pueblo, hubiera jurado que era otro distinto. No podía ser el mismo que yo recordaba. Nuevas casas habían aparecido por doquier, y en el lugar donde antaño había huertas, ahora se podía ver un restaurante de comida típica y unos aparcamientos.
Aparqué el coche en una calle del centro y me asomé a la plaza. Ésta permanecía prácticamente igual, sólo que ahora había muchos más bares y tiendas de regalos de cuyas fachadas colgaban camisetas y diversos objetos a la venta, y entre tanto colorido, mi vista se detuvo ante una silueta muy familiar, la casa en la cual había pasado tantos domingos, y de la que tenía tan gratos recuerdos. Por un momento sentí como si el tiempo no hubiera pasado, como si nunca me hubiese marchado de allí, y sin saber por qué, comencé a caminar dejando atrás la plaza y tomando el camino norte que sale del pueblo.
Invadida por los recuerdos, me encontré, casi sin darme cuenta, frente a la grieta en la pared rocosa que daba acceso a la cueva, y me sorprendí a mí misma diciendo en voz alta, mientras regresaba bruscamente al presente: “aquí hallarás las respuestas”. Habían pasado tantos años…pero todavía me parecía oír la voz de mi abuela.
El lugar estaba muy tranquilo y no había nadie a la vista. “¿Por qué no entrar?”. Y eso fue lo que hice, con bastante esfuerzo he de decir; ya que me costó horrores pasar por la abertura. “Este año sin falta, me apunto a un gimnasio”, pensaba mientras me dejé caer pesadamente sobre el suelo arenoso de la cueva.- ¡Vaya, hasta aquí ha llegado también la civilización!- y apartando de un manotazo dos latas de bebida, me recosté apoyando mi espalda lo mejor que pude en la irregular pared. Poco a poco mis ojos se adaptaron a la oscuridad y lentamente fueron recorriendo todos los recovecos de aquel singular lugar, hasta descubrir unos dibujos grabados en la pared. Sí, mi abuela me los había enseñado una vez, “el símbolo de la Madre Tierra” había dicho. Los petroglifos eran bastante antiguos y representaban, de forma muy esquemática, un ser humano con los brazos extendidos. Absorta como estaba en la contemplación de estas figuras, mi mente y mi cuerpo se fueron relajando poco a poco hasta entrar en una especie de adormecimiento. Al poco tiempo comenzó a llegar hasta mis oídos una extraña vibración, un suave zumbido que parecía venir de todas partes, era como si la roca hablara, mecida por este murmullo de la “tierra” fui entrando lentamente en una especie de trance, y a partir de ahí el milagro ocurrió: mi mente se abrió y, por unos instantes me sentí formar parte del universo, unida a todo cuanto me rodeaba: las rocas, el agua, el aire…me había “desintegrado” en multitud de partículas que circulaban y se mezclaban libremente a lo largo y ancho del planeta…
No sé cuanto tiempo había transcurrido, pero cuando “regresé” ya estaba anocheciendo. Me incorporé como pude y salí al exterior. La brisa fresca, acariciando mi rostro, me terminó de despejar. Todo permanecía en silencio y los árboles se mecían rítmicamente, como si me dieran la bienvenida tras haber llegado de un largo viaje.
Había acudido a este lugar con el secreto deseo de encontrar las respuestas a mis numerosas preguntas. No logré hallarlas pero en su lugar, conseguí algo más importante, me había encontrado conmigo misma y había experimentado esa unión tan mágica con el cosmos, ¡eso debía de ser lo que los antiguos llamaban “comunicarse con los dioses”!

THE SPIRIT




Suelo esperar las adaptaciones cinematograficas de personajes de comic con partes iguales de impaciencia e ilusion. Sin embargo, de vez en cuando se
da el caso de que la pelicula, en lugar de honrar al tebeo y darlo a conocer al gran publico, lo que
consigue es hundirlo y distorsionarlo. Ocurrio con
El motorista fantasma y ahora lo vuelven a hacer con...

The Spirit



Denny Colt es un temerario criminólogo que en su persecución del malvado científico Dr. Cobra (con objeto de conseguir la recompensa puesta a su cabeza y la gloria de haberlo atrapado), termina en estado de animación suspendida a causa de uno de los experimentos con los que este villano quiere dominar la ciudad de Central City.

Dado por muerto, es enterrado en el cementerio de Wilwood, donde establecerá su base secreta y comenzará una vida de lucha contra el crimen (ahora sí, de carácter altruista), bajo la identidad de “The Spirit”, y disfrazado con la icónica
Con este comienzo se presentó al mundo “The Spirit” un 2 de junio de 1940, en formato de 7 páginas en la sección dominical de comics de unos 20 periódicos americanos. Considerando que esto supone una tirada de alrededor de 5 millones de ejemplares y que la, coloquialmente llamada “The Spirit Section”, fue publicada hasta 1952, nos puede ayudar a entender su status de personaje de referencia del cómic. Sin embargo, no es precisamente su condición de personaje ampliamente conocido por el público lo que ha llevado a “The Spirit” a los altares de la historia gráfica, sino por la magnifica labor de su creador, Will Eisner, utilizando a “The Spirit” para popularizar mucho de los estilos, técnicas y convenciones narrativas que aún continúan utilizando

Pues sí. Así de claro. Will Eisner es EL MAESTRO del cómic, título que se ha ganado a pulso a base de esfuerzo, dedicación y, sobre todo, imaginación. Muchos de los elementos que hoy se dan por sentado en cualquier estudio de dibujo fueron imaginados y desarrollados por Eisner, tales como prescindir del recuadro de las viñetas, insertar títulos dentro de la primera página de un capítulo, los ángulos extraños, la iluminación difusa o más escenas de lluvia de las que jamás haya dibujado o dibuje cualquier otro ilustrador. Incluso el propio concepto y término de “Novela Gráfica” fue acuñado por él en 1978, con la publicación de esa pequeña maravilla que es “Contrato don Dios”. Por todo esto no es extraño que los principales y más importantes premios del mundo del cómic se llamen, acertadamente, Premios Eisner.

Y ahora llega Frank Miller y, amparado por el éxito de “Sin City” y “300”, se cree director de cine y rueda un bodrio que no hay quien entienda sin respetar para nada el espíritu y ambiente de la serie original. Pues mire, Sr. Miller, si quiere saber qué es “The Spirit”, lea lo siguiente, por favor, y documéntese mejor para próximas “adaptaciones”: "Es de noche en la ciudad, una noche perpetua en la que una luna llena y no menos perpetua se alza en el firmamento por encima del edificio Chrysler. Allá abajo, en las sórdidas calles de Slum Gully y Crime Alley, junto a las negras aguas del río, en las mismísimas cloacas, acechan los hombres de camisas a rayas, los hombres con pistolas y navajas y con nombres como "Lefty". Detrás y por encima de estos hombres están los científicos malvados, los actores mutilados que ansían vengarse de sus suplentes, los cerebros casi demoníacos del crimen, a los que llaman "Boss" aquellos que les sirven. Entre ellos andan y se contonean mujeres fatales, de movimientos felinos, enfundadas en vestidos rojos abiertos hasta los muslos, fumando cigarrillos con boquilla o acariciándose distraídamente el pelo con un dedo sensual.

Todo es caos. Nadie pone coto a los robos. Los millonarios aparecen asesinados. Los hijos de los ricos son raptados ¿Quién salvará a la ciudad? ¿Quién pondrá fin a esta ola de terror? La policía tiene las manos esposadas. Los titulares de la prensa proclaman la horrible verdad a los cuatro vientos. Aúllan las sirenas.



Entonces, súbitamente, aparece él, en el mismo despacho del jefe superior de policía. Una figura noble, vestida de azul; todos los ojos se vuelven hacia él. Sus métodos podrán ser poco ortodoxos, pero, ¡por Dios que consigue resultados! Él salvará la ciudad, aplastando la cabeza de unos cuantos "Lefties" antes de terminar, escapando por un pelo de la muerte en las aguas heladas y negras, rechazando las insinuaciones de las mujeres de rojo, ruborizándose levemente cuando la rubia dulce y joven le dirige una sonrisa. Él desafiará a los científicos malvados en sus guaridas. Él bromeará mientras el "Boss" le apunta el corazón con una pistola. EI encontrará la forma de desatar las sogas que le tienen inmovilizado, escapará del foso de tiburones hambrientos, saltará del tejado cuando las llamas provoquen el derrumbamiento del viejo y decrépito teatro ¿Quién es este hombre vestido de azul, fuerte como un buey, duro como el cuero crudo, incorruptible, fuera de la ley? Es... ¡The Spirit!"*
¡Nos vemos en 30 días!.... Bamf!!!



UN MÉDICO PRECOZ

Queridos lectores, aunque no sea lo más habitual cuando lo que se busca es la admiración y popularidad general, hoy en Canalnostalgia nos vemos obligados a excluir a parte de nuestros seguidores del deleite, gozo y recreo que supone el leer esta sección. Y es que nos dedicaremos a derruir los escasos recuerdos que nuestros treintañeros admiradores puedan tener sobre el vomito llamado “Médico precoz”. En este truño, un imberbe (y seguramente impúber) “teenager” pedante de pelotas, Doogie Howser, era tan listo que en lugar de vivir encerrado en su cuarto matándose a pajas, pues trabajaba de médico en un hospital. Ya en los títulos de crédito, entre recortes de prensa se intentaba impresionar al espectador con sentencias como: “Niño genio terminó el colegio en nueve semanas”, “Niño prodigio se graduó a los 10 años de Princeton” o “A los 14 años es doctor: No puede comprar cerveza pero prescribe medicamentos”. Pues mira, ¡Cómo si a los 16 ha recibido un premio al mejor tacto rectal, porque el argumento es una soberana gilipollez que no hay quien la sostenga! Para doctor espabilao y sabelotodo ya tenemos al “House” y lo de un niño en el hospital, pues no daba mucho juego, la verdad. Se intentó presentar situaciones en las que nos compadeciéramos del chaval: se reían de él y le gastaban novatadas, los pacientes no se fiaban de su opinión, actuaba de chico de los recados, las muestras de semen, orina y heces se las daban a medio cerrar,… Pero realmente nos la traía floja lo que le pasara. De hecho, cuanto más puteado estuviera, mayor disfrute para el televidente.

Si es que vamos a ver: Si el repelente este era tan inteligente como nos lo vendían, ¿Cómo coño al salir del hospital se empezaba a comportar como “un chico de su edad”? ¡Se es listo a tiempo completo, no a media jornada! Pero aquí, no. Considerando a los espectadores auténticos tontos del culo, nos vendían a un pavo que citaba a Freud mientras asistía un parto para luego más tarde meterlo en un Mc Donalds a inflarse de colesterol y hablar de los “Masters del Universo” con su coleguilla Vinnie del Pino, uno de los secundarios más insoportables que haya dado el mundo de las series televisivas. Copia muy barata del Stiles de “Teen Wolf”, Vinnie era un pequeño onanista más corto que la picha un virus y que además, tenía la voz del insufrible Pepe Soplillo. Como si cualquiera de vosotros, lectores, dice ahora que su mejor amigo es un niño de 5 años. Pues o bien tienes un ligero problema de pederastia, o estás subnormal perdido, porque una conversación con un crío no aguanta más de 5 minutos. Pero Doogie sí. Y se lo pasaban pipa descubriendo las fiestas, las borracheras y los turulos de metal entre cuescos y eructos. De hecho, hasta consigue ligarse a su vecina Wanda, de la que siempre (¡Casualmente!) había estado enamorado en secreto. Lo que ya no sabemos es si lo consiguió utilizando su poderosa mente al estilo Hipno Sapo o echándola cualquier droga en la bebida, pero por sus corbatas, físico y verborrea, seguro que no (y si llega a saber antes esto, menos, porque como Wanda más tarde, y tristemente, descubriría, lo de superdotado no se aplicaba a Doogie en todos los sentidos ¡A joderse!).

Sin embargo al día siguiente, era entrar al quirófano y nuevamente se nos regalaba un discursito de lo más pedante sobre el aceite de calamar como nuevo combustible ecológico mientras operaba unas cataratas. Por ello muchos pensamos que quizás la serie se debería haber llamado “La bata embrujada” o “Dr. Doogie & Mr. Pringao” y haber utilizado algún elemento mágico que le dotase de conocimientos médicos, porque lo de niño genio no se lo creía ni el productor. Pero en fin, ¡Los 90 eran así de guays y solo les faltó ponerle alas! Como curiosidad, decir que Doogie fue el primer bloggero de la historia, colgando un post al final de cada capitulo en el ya lejano 1989 (eso sí, no había quien se los leyera y ahí la mitad ya apagaba la tele) ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!

THE WHO



ADMIRADLO











LO ÚLTIMO VIENE AL FINAL, POR P.S. DEL CERRO


THE BYRDS, VOLANDO EN EL TIEMPO



Hace frío, viento y llueve. Tiemblo mientras pienso que me gustaría estar en casa. Conduzco por una carretera desconocida, la niebla no me deja ver. Estoy sentado en la penumbra de una habitación. Una luz blanca ilumina una lenta despedida, quisiera salir corriendo, pero no puedo. El frío y la tristeza lo invaden todo. Procuro pensar en un lugar calido, rodeado de sonrisas amables y olores frescos. Todo esto podría ser una pesadilla. Tengo que continuar, seguir adelante. De pronto recuerdo aquellas canciones y algo cambia, todo se transforma.
Me detengo un momento, pulso el play, suena “Mr. Tambourine Man” de THE BYRDS, me dejo arropar por sus calidas melodías y poco a poco vuelve la luz y el color.
The Byrds es uno de los grandes y fundamentales grupos de la historia de la música, aunque algo olvidado y eclipsado quizá en su época por otros grupos.
Se formaron en Los Ángeles, California, en 1964. Jim McGuinn (Rickenbacker de doce cuerdas), Gene Clark y David Crosby, tenían un grupo folk, The Jet Set, a los que se unió Chris Hillman, bajo de The Hillman y el batería Michael Clarke.
Muy influenciados por Bod Dylan y Pete Seeger y con una creatividad apabullante, sobre todo en las composiciones de Gene Clark, consiguieron fusionar el estilo Dylan con el de los Beatles, obteniendo sus primeros éxitos con excepcionales versiones, “Mr. Tambourine Man”, “Spanish Harlem Incident”, “The Bells Of Rhymney” o “Turn, turn, turn” de Seeger, colocando el LP “Mr. Tambourine Man” en el Nº1, un disco que desde aquí os recomiendo. A este seguiría “Turn, turn, turn” otra joya donde se pone de manifiesto uno de sus grandes valores, la armonía de voces que mas tarde tanto ha influenciado en grandes grupos hasta la actualidad. Le sigue “Fifth Dimension” (1966) de este a mi me encanta el tema “What´s Happening” y en 1967 aparecería “Younger Than Yesterday”, cuatro discos imprescindibles que dan buena muestra de lo que es componer grandes canciones que ayuden en los buenos y malos momentos y que dan a conocer a un gran grupo quizá algo olvidado, pero al que os aseguro que siempre es bueno recordar.
Más en: loultimovienealfinal.blogspot.com
psdelcerro@hotmail.com


MAMADAS


¡Para comenzar el nuevo año, hoy toca especial “mamadas”! Sabemos por números anteriores que el momento lefazo en la cara es muy apreciado por los dibujantes y guionistas comiqueros. Sin embargo, los momentos previos al chorrazo suelen ser más difíciles de encontrar. Pues bien, este mes hemos conseguido encontrar a dos grandes héroes pertenecientes a Casas editoriales distintas (DC y Marvel, respectivamente) que nos deleitarán con dos potentes felaciones de altísimo nivel. Para comenzar tenemos a Batman en una posición en la que seguramente no le gustaría nada verlo al pequeño petirrojo. Y es que Batsy se ha excusado en una visita a los bajos fondos de Gotham para realmente que le limpien a él los bajos. Y así se ha buscado a un mamotreto del quince que no se la tiene que estar chupando, no ¡Se la tiene que estar devorando! “¡Chup, tup!” succiona el notas, mientras que Bats, más que versado en este arte, se sorprende: “¡Se está comiendo el Batarang… Y no me suelta!” ¿Batarang? Joder, mira que he oído nombres para referirse al nabo: nacle, verga, mango,… Pero esto del “Batarang” es la hostia. Aunque claro, si uno piensa en que ya hay un Batmovil o una Batcueva, ¿Por qué no un Batarang? El caso que a Batman se la han merendado y al tito Robin no le va a quedar más remedio que tirar de Batdildo esta noche. Y a este otro lado nos encontramos a Power Man, ¡El Hombre Poder”, miembro de los Vengadores y que tiene una técnica de lucha bastante peculiar para derrotar a sus enemigos. Los sujeta fuertemente y los come el rabo. Tal cual. “Dejame… Ir… Tú, pequeño… ¡No me puedes hacer esto a mí! ¡Soy el Hombre Montaña Marko! ¡Me oyes!” Pues si te oye, pero pasa. Te la va a mamar hasta dejarte seco ¡No te va a quedar ni tuétano! Y claro, una vez termine, a ver quien tiene ganas de seguir peleando. Se le quedará el pajarillo to colgandero y hala, pa la trena ¡Joder con Luke Cage, menudo estratega! Claro que imagino que la mayoría de los malosos preferirían que fuera Wonder Woman quien se dedicara a capturarlos de esta forma. Es que de hecho, si lo hiciera, ¡Me iba ya mismo a robar un banco! ¿Y vosotros, lectores?






TRES POEMAS DE ABEL APARICIO

Pero juntosEsta noche, sentado en un bar, con mi cerveza,
recordé como en ese mismo lugar,
algo se resquebrajaba.
Volaban palabras disfrazadas de puñales,
nos tirábamos a dar, sin entender,
que no luchábamos en dos bandosnos estábamos inmolando, y eso,
me duele más que mil zarpazos.
Como más veces he escupido sobre folio,
quítale a la montaña más alta su cumbre,
quítale a la puesta de sol su mar,
quítale al mejor verso sus letras,
quítale a la noche su luna,
quítale a un lugar tu presencia
,quítale a tu rostro tu sonrisa y hallarás la respuesta
La busco a mi pregunta.
No importa lo que hago,
si me olvido quien se sienta a mi lado.
No juguemos a la guerra,
ese juego, para los que aman a las balas
,para los que engañan al pueblo,
con el pretexto de una bandera y con el fin de su dinero.
Tú y yo valemos más que eso,
tú y yo no entendemos de guerras,
caminamos en la misma dirección
y juntos subiremos al torreón más altopara disfrutar de eso, de la vida, pero juntos.

Tú, yo, León: Nosotros
Sucede cuando estamos separados, cuando no te respiro,
ocurre cuando parece que un abismo nos distancia
Sucede que más te anhelo, que necesito empaparme de ti
Estar sin sentirte, me inunda de tus ganas, de eso, de abrazarte
Sensación que comparto con nuestra tierra, con nuestro León,
cuando me alejo, las ganas de pisar mi historia me invade
Será que ahora, que se acerca el invierno, esa niebla vespertina,
ese frío que cubre mi ser, hace correr por mis venas la morriña
Pero también sucede que esa morriña se disipa,
cuando sigilosa te acercas, me acaricias y saboreas mis labios.
Es entonces, cuando mis dos patrias, León y tú, os acercáis.
Federico Luppi dijo que quien cree que pertenece a un país
es un tarado mental, León no es mi país, es mi pueblo,
y los pueblos si existen, como tú, como yo, como un nosotros
Quique González corría por Madrid, tú y yo lo hacíamos también
pero por nuestro mundo, y ahora por aquí, y más adelante por allá,
y por donde tengamos o queramos hacerlo, pero siempre juntos
Sucede que tengo ganas de verte, y estas no entienden de relojes,
ni mucho de calendarios o de agendas, aparecen sin llamarlas
pero al final siempre nos vemos, y nos sonreímos, nos vivimos.


Su mundo
Una noche de primavera, en el último metro,
leyendo ciento volando de catorce, Sabina,
asistí a una conversación de esas,de las que te hacen darle vueltas a eso,
a lo que tenemos en el interior de nuestra cabecita
Un hombre, borracho, con harapos y su mejor compañero, Don Simón
Una chica de erasmus, sus mejores galas y su compañero, dinero
Se miraron y la chica le dijo en su castellano francés,
Señor, ¿se cree que al beber se le van a ir los problemas?
El hombre, mutis, pensó su respuesta y dijo, por un rato sí
Al escuchar eso, Sabina se detuvo a medio verso
el tren avanzaba estación tras estación, pero yo no,
yo seguía en esa pregunta y en esa respuesta
en quien la formulo y en quien la respondió
Ella, nunca alcanzará a comprender como alguien puede,
en esta vida, llegar a terminar de esa manera
cuando el vino te absorbe a ti,
hasta el último poro de tu piel
Él, que ya está de vuelta y media en esta vida, pensará,
chiquilla, nunca entenderás como se puede llegar a esto,
nunca te faltará un bocado, ni un cobijo, ni una mano, ni…
pero él tampoco entenderá como se puede llegar a eso,
a ignorar todo lo que sucede a tu alrededor,
como se puede estar bailando con un traje de luces
sin saber que a al lado están recogiendo tus lentejuelas
como se puede estar viviendo un una vida, que no es real
en la que todo es divino, genia
len la que todos estamos encantados de conocernos
mientras a nuestro lado, cuando lluevelas gotas de lluvia, se fusionan con las lagrimas
del que se ve pasando la noche en la calle
o por que no, en un cementerio
Por un instante, dialogaron, pero probablemente
sus vidas, no se volverán a cruzar, ni siquiera una mirada
Yo, en medio de esos dos mundos, sigo sin comprenderlos,
sin saber comprender, ni su mundo ni su mundo.

ABEL APARICIO

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ENTREVISTA: SALVADOR MORENO VALENCIA





Si SALVADOR MORENO VALENCIA (ALVA ENO) no existiese habría que inventarlo. Con una biografía apasionante (pásate por su web y la conocerás) este “kamikaze” cultural afincado en Fuengirola, amante de la cultura y de la vida y ante todo Persona me da motivos para seguir adelante, para seguir escribiendo. Ante todos ustedes, amables lectores SALVADOR MORENO VALENCIA.
-¿CUÁL HA SIDO, O ES, PARA TI EL ARTISTA MAS GRANDE DE TODOS LOS TIEMPOS?En literatura me inclino por Cervantes, pero no podría nombrarlo sólo a él, creo que ha habido muchos y grandes Literatos; en música Freddie Mercury; en Arte Goya; en Poesía al gran Dylan Thomas (y por supuesto yo)
-DE TODAS TUS FACETAS ¿EN CUÁL TE DESENVUELVES MEJOR?
(Se me dan muy bien las labores del hogar) Bromas aparte, creo que cada faceta requiere un esfuerzo, una dedicación, pero lo más importante es realizarlas con amor, o desamor, y por qué no, a veces con la ira incontenida para escupirle al mundo algunas verdades, evidentemente las propias, cada uno tiene las suyas.
-UN LIBRO DE CABECERA
Rimas y leyendas de Bécquer.
-¿PORQUÉ REGALAS TUS LIBROS Y POEMARIOS A TRAVÉS DE TU WEB?
Bueno, ¡eso digo yo! Es una buena manera de promocionar y dar a leer lo que hago, como dijo Nabokov un libro una vez escrito hay que deshacerse de él, en el cajón suelen crear conflictos enfrentándose los personajes.
-¿QUÉ TE HA SUPUESTO EL DESCUBRIR CREATURA?
Gracias a un tipo, un tal Kebran me han llegado a mi casa dos números impresos de la revista, y además he visitado la revista digital, es para mí un privilegio poder leer a otros autores, saber qué hacen, y por lo que leo en Creatura de papel, o digital, o en el mismo blog del Kebran, o en los otros que ellos enlazan, puedo descubrir que el mundo literario se mueve, lejos de donde vivo, pero se mueve. Y las dos revistas con su diseño tan original y su contenido, que he recibido me han parecido excepcionales. Mi enhorabuena, seguid así!!!Monstruos!!!!

WEBS Y BLOGS DE SALVADOR MORENO VALENCIA
http://www.alvaeno.com/ Arte y Literatura
letras.alvaeno.com Blog de Letras y Eventos Literarios Mail: alvaeno@alvaeno.com
NO OLVIDES QUE EN ESTA WEB SE REGALAN LIBROS. IMPRESCINDIBLE CONOCERLA
BIBLIOGRAFÍA:
-HILOS ROTOS PARA UNA MARIONETA (NOVELA)
-APUNTES PARA LA MEMORIA (NOVELA)
-UNA PUERTA EN EL LABERINTO (NOVELA) IMAGINE EDICIONES
-OBESO (NOVELA)
-ASI EN EL CIELO (NOVELA)
-LIQUIDO DIVINO (NOVELA)
-MATINAL COSTA DE MADRID (NOVELA)
-EL SONIDO LACÓNICO DE LAS BALAS (NOVELA)
-TENUE POSEIDÓN (POESÍA)
-BARRO EN LOS ZAPATOS (POESÍA)
-TRECE NAUFRAGOS (POESÍA)
-SIETE CUENTOS DE PAN Y PIMIENTO (CUENTOS)



UN POEMA DE SALVADOR MORENO VALENCIA (ALVA ENO)

ADAPTACIÓN
Voy a dejar mis libros,
mis cuadros y mis sueños.
Voy a cortarme el pelo,
a quitarme el pendiente,
a vestir como Dios manda.
Voy a dejar de ser irreverente,
voy a adaptarme a la
puta sociedad,
me haré viejo trabajando.
Atarme para siempre,
tener hijos,
trabajar duro por ellos.
Voy a dejar de beber, de fumar,
de mirar, de follar,
solo follaré para procrear
como dice su Santidad.
Voy a ser un hombre de bien,
todos me respetaran.
Voy a tener casas, coches,
una amante para pecar.
Voy a ser otro gilipollas más.
Voy a quemar mis libros,
mis cuadros, mis discos.
Voy a dejar de ser afilado.
Anoche una pesadilla
saltó a mi cama
y me arrastró
a adaptarme
a la puta sociedad.
Desperté…
(EXTRAÍDO DE SU POEMARIO BARRO EN LOS ZAPATOS)


LA CRIATURA, FREAK SHOW: STAR WARS FREAKS II

VOLVEMOS A RECUPERAR EL STAR WARS FREAK EN ESTA SECCIÓN DEDICADA OTRA VEZ A LA PARAFERNALIA DE STAR WARS Y A TODAS LAS SERIES DE FREAKADAS QUE HAN SIDO CREADAS DESDE SU ESTRENO POR SUS FANS DE TODO EL MUNDO ENTRE LOS CUALES ME ENCUENTRO. A DISFRUTAR.
















NOCTÁMBULO

“noctámbulo” (J.F.) fagme.blogspot.com


mentiroso
o vago
o cabrón o desgraciado.
eso es lo que soy.
incapaz de escribir algo potable.
o aunque no lo sea
escribir algo
cada día.
sentarme aquí
hoja en blanco
y llenarla de letras
palabras despropósitos.
mírate: analízate.
no vas a clase
no follas
no estudias
no sales.
encerrado en casa
con tus cucarachas
y ya no es metafórico.
lees poco
te pajeas constantemente
apatía imborrable.
¿por qué no un porno?
te dura más de dos semanas,
¿ya?
tiene que cambiar.
tienes que cambiar.
pasa de Ellas.
de todas las que te regalan
su indiferencia más preciada.
no hagas caso
fóllate a las cabras
ni para eso sirves.
24 años
tirados día a día
comprando libros
de autores muertos
sin ver
que tú también te vas muriendo
lentamente.

EDITORIAL ENERO '08


Estrenamos nuevo año y aquí continuamos todos, con ilusiones renovadas y muchas ganas de seguir ofreciendo a nuestros lectores, mes a mes, lo mejor de nosotros mismos.
Siempre que comienza un nuevo año, tengo la costumbre de echar un vistazo atrás y repasar mentalmente lo que ha sido el año anterior. Respecto a lo que a Creatura se refiere, durante el 2008, hemos conseguido bastante. Lo más importante, convertirnos en asociación cultural con la intención de seguir realizando cada vez más actividades y no sólo limitarnos a la publicación del fanzine.
Si hemos llegado hasta aquí, ha sido gracias al empeño y esfuerzo de todos los que en este fanzine publicamos y, sobre todo, gracias a nuestros lectores. Vosotros sois nuestra verdadera motivación. De modo que estamos abiertos a vuestras sugerencias y propuestas. No dudéis en hacérnoslas llegar, las recibiremos de buen grado. También recibiremos con los brazos abiertos a aquellos lectores entusiastas que tengan a bien obsequiarnos con algún presente (jamón o similar); las sobras de las pasadas navidades no valen. Dicho esto, espero que disfrutéis de este nuevo número.

TÚMULOS: Armando Gallego García

Podemos ser amigos
y odiarnos para siempre.

Un instante de candelabro
y a oscuras tu voz nace
de los negros insectos.

Yo te condeno a la soledad
y al silencio de sus grilletes.
Dios es benévolo
con todos sus enjambres.

Nos duele el ayer
en todos los armarios
donde guardas la droga.
Nos duele el ayer
en un vals de vodevil
y en todos los tejados
con sus chimeneas
carbonizadas.

Podemos ser amigos
y odiarnos para siempre.

Un instante de candelabro
y a oscuras tu voz nace
de los negros pelícanos.

* Poema inédito cedido para este número de Creatura.

(Separación, Edvard Munch. Óleo sobre tela, 1896)

LA PAREJA PERFECTA

La pareja perfecta había sido presentada por unos amigos, como todas las parejas perfectas. Y sus amigos, gente original sin duda, les dijeron antes de presentarlos: “Has de concerlo, es perfecto para ti” y al revés. Y una vez presentados y emparejados decían a todo el mundo: “Hay que ver, que pareja más perfecta hacen estos dos”. Y quienes les habían presentado sacaban pecho y decían: “nosotros, hemos sido nosotros los que los hemos presentado” como diciendo, “sí, sí, son muy perfectitos, pero si nosotros no los presentamos y se lo decimos aún seguirían solteros los muy merluzos, o aún peor, estarían con una pareja que no sería la suya, la perfecta para ellos.”
¿Por qué eran la pareja perfecta? Bueno, todos conocéis alguna de esas parejas que son perfectas, que terminan las frases del otro, que son iguales de guapos, que tienen unos gustos similares, que saben besarse en el momento exacto, que llevan una ropa similar y perfecta la una para el otro, como si se hubieran llamado y se hubieran combinado expresamente antes de salir para parecer perfectos.
Además siempre eran muy atentos el uno con el otro, siempre juntitos, diciéndose sus bondades, sin tonterías, sin estupideces, dándose cariño y dándose amor sin cortapisas y en el momento justo.
Eran pues la pareja perfecta y como tal eran la envidia de todos los que los miraban y que pensaban o decían: “Yo quiero eso” “Yo quiero que me cojan de la mano y que me abracen y que me paguen las copas y que me den un pañuelo si tengo mocos y que me den dinero para pagar las copas y que me quieran como ellos se quieren, yo quiero eso.”
Su boda, ni que decir tiene, fue perfecta. ¿Esperaban ustedes otra cosa? Se casaron en la iglesia más bonita, con el más bonito día de primavera de la historia, la novia iba guapísima y el novio dijo unas palabras fantásticas, propias del mejor y más enamorado de los poetas. Las palomas aquel día abandonaron la plaza de la iglesia y en lugar de arroz una lluvia de pompas de jabón, pétalos de rosa y algodón de azúcar cayó sobre los novios al abandonar la perfecta iglesia que acaba de asistir a la confirmación ante Dios y ante los hombres de su amor perfecto.
La luna de miel fue perfecta. Y la aprovecharon para aliviar la miseria de algunos pueblecitos del país que visitaron. ¡Qué encantador detalle!
Su casa era perfecta, más que las de las revistas, y su coche era tan brillante que por la carretera de noche y con niebla se sabía que en él iba aquella perfecta pareja. Sus amigos no se cansaban nunca de ellos, siempre eran ingeniosos, educados, preocupados, eran los amigos perfectos. Daban unas cenas estupendas, donde, a pesar de ir todos borrachos, una perfecta borrachera, nadie decía impertinencias y era todo perfecto, hasta los chistes tontos de los borrachos.
La pareja perfecta se pasaba el día juntos, trabajaban juntos y hacían un gran trabajo. No precisaban de nada ni de nadie más. Hacían mucho dinero y grandes negocios, pues todo el mundo se fiaba de ellos.
Todos querían saber el secreto de aquella perfección y cuando lo preguntaban, ambos se miraban tiernamente y decían “Somos así, eso es todo”.
Y eso era todo.
Eran así.
Empezaron a aparecerles imitadores, gentes que querían ser como ellos eran, gente que quería esa perfección y esa felicidad que destilaba la pareja perfecta.
Trataban de sonreír igual, de imitar su vestuario, su comportamiento, eran amables, atentos, educados con su pareja. Pero no les funcionaba. Al cabo de cuatro o cinco semanas estaban tan casados y aburridos el uno del otro que no querían volver a verse jamás en la vida.
Algunos consiguieron aguantar años enteros haciendo lo mismo que ellos y se querían y eran felices, pero su felicidad siempre acababa truncada por algunas cosas, detalles pequeños que al principio parecían encantadores, pequeños fallos que eran el alma de su relación de repente se fueron convirtiendo en momentos de una abrumadora pesadumbre. En un constante cabreo. Reprimido, sí, pero cabreo. Pero disimulaban y daban un paseo y se daban, en secreto, escondiendo en el coche las botellas, a la bebida. Volvían a casa borrachos y ya dispuestos a aguantar lo que nunca hubieran aguantado si no fuera porque veían que esa felicidad era perfecta y que se podía conseguir. Los más listos, los que más se querían, se daban cuenta después de un tiempo de mucho sufrimiento, que lo mejor era no imitarlos. Y que si tenían que irse tres días de borrachera con los amigos, o ver el fútbol o eructar delante de su pareja, no habría problema, pues al fin y al cabo se querían y si se querían que más daba que fueran o no perfectos.
El resto fue infeliz. Y una ola de infelicidad cubría gran parte de la ciudad por culpa de aquella pareja perfecta.
Ellos mientras tanto seguían siendo igual de perfectos, igual de guapos y de bien avenidos, igual de estupendos y encantadores. A nadie le extrañaba verlos siempre juntos, sonriendo, verlos siempre con ese aire de felicidad.
Lo que nunca nadie supo era el secreto de su felicidad. Ese secreto que ambos conocían y que no querían contar, y que no podían contar porque sería ya un poco tonto y porque habían mantenido su posición y su fama durante muchos, muchos años.Ese gran secreto era que no se querían, que no se habían querido nunca, que simplemente se toleraban, que estaban juntos por no estar solos, que actuaban ante los demás, para parecer lo que no eran y que actuando a veces hasta conseguían un esbozo de felicidad, pero no eran felices sólo lo parecían. Y nunca conocieron el amor, y el enfadarse por quererse, y la pasión, y la reconciliación y el miedo a la pérdida. Sólo fueron capaces de fingir.

DESPUÉS DE SER SIRENA

Ella mira por la ventana el confluir de los dos azules, su paraíso de agua y horizonte, mientras oye el sonido calmo de las olas acariciando las rocas. De pronto, en su vientre, un golpe sordo, apagado, casi imperceptible la saca de su ensimismamiento. Lo sospechaba desde hacía una semana pero aquella manifestación ya era inequívoca y esa certeza la inunda de felicidad y tristeza a un tiempo.

Después de aquellos meses soportando el dolor que le producía cada paso, como si miles de cuchillas gélidas se clavaran en sus pies, de aguantar la soledad que le producía el mutismo al que le había condenado la vieja bruja, de mirar a su alrededor y no ver nada de lo que había soñado que ocultarían aquellas palaciegas paredes, no podía más.

Él permanecía ajeno a todo, feliz en su castillo perfecto, rodeado de su séquito de aduladores, de sus tardes de caza, tan príncipe. Había intentado mantener ese temblor que le produjo el primer beso, ese amor encendido e infantil que hizo que renunciara a todo lo que amaba hasta entonces, sin pensar más allá. Buscaba algo en su corazón a lo que aferrarse, algo que le ayudara a seguir y que no hallaba. Aquel mínimo golpe, ese pulso repentino en su vientre, decantó al fin la balanza y la armó del valor que necesitaba. Tomó la decisión. No quería un padre de madera para su hijo, no quería un castillo lleno de sueños vacíos, ni una madre enamorada de un ayer construido con quimeras.

En dos años no había faltado ningún día a su cita en la costa, al atardecer, poco antes de que el sol rozara el agua y el mar se volviera ámbar. Por un segundo, le parecía oír cantar a sus hermanas para ella, esas canciones que llenaban su vida de perlas y espuma. Por un instante, cada día volvía a ser sirena. Aquella tarde pese al miedo, a las dudas, y al fantasma

de la vieja bruja, sumergió sus piernas en el mar, lentamente, mientras acariciaba su vientre ligeramente abultado y lloró en silencio acariciando las olas. No tenía voz, pero sabía que aquellas lágrimas en el agua serían suficientes para llamar la atención de su padre. Miraba su vientre esperando. Él no tenía la culpa, se merecía conocer el balanceo calmo de las ramas en los bosques de coral, la quietud del agua en las noches de luna nueva, el brillo del nácar virgen, el canto de los delfines al amanecer, el latido de la vida en las profundidades. Ella quería que él también tuviera la oportunidad de elegir. Sabía que su padre no la perdonaría ni le concedería la gracia de volver al mar, a ella no, pero a la vida que latía en su interior no podría negárselo, era su única esperanza.

Una ráfaga de viento la cubrió, una calidez que ya no recordaba le recorrió el cuerpo y cerró los ojos. Escuchó cómo se agitaba el mar, cómo las olas subían y subían hasta que, en un segundo, el agua la envolvió por completo. Por un instante, pensó que su padre la había ignorado, que había dejado que la vieja bruja cumpliera su maldición, que la había olvidado y ahora se había convertido en espuma.

Abrió los ojos sin saber por qué aún era corpórea y sintió cómo el agua entraba en ellos. Sonrió, podía respirar y hacía tanto tiempo que no sentía el agua en su interior que lloró, esta vez de alegría. Acarició su vientre y allí estaba de nuevo, un golpe claro, fuerte. Su padre estaba allí esperando y ella supo por primera vez en su vida cuál era, había sido y siempre sería su hogar.



Noemí Benito lostulipanesvioleta.blogia.com

A VIRADA


DO LADO DE LÁ DO LADO DE CÁ


“A virada”

Ya pasaron las navidades, este tiempo de sueños, familia, amigos y buen rollo por todos lados. Cuando es navidad parece que todos estamos obligados a ser más buenos, más simpáticos y hasta más guapos. Y no solo en España sino que en todo el mundo se repiten, las mismas cenas en familia, los mismos regalos, los mismos deseos etc. Aunque algunas cosas si cambian. Como dice el villancico Oh, blanca navidad… Pues nada más lejos de la realidad. En España ya sabemos que esa afirmación es más falsa que judas (perdón por el uso de esta expresión más adecuada para Semana Santa) nuestra navidad de blanca poco tiene, eso sí de frio tiene bastante.
Más allá del Ecuador todo cambia y la navidad es manga corta, bañador, y sobretodo playa. Y si en España se recibe el año mirando el reloj de la plaza Mayor, y con 12 uvas en la boca en Brasil es otra cosa. El lugar de reunión es la famosísima Playa Copacabana en Rio de Janeiro. Allí se reúnen miles de personas a esperar los fuegos artificiales, vestidos de blanco. Después de las acostumbradas felicitaciones se dirigen al mar para echar flores en ofrenda a Yemanya, la reina del mar. Costumbre bahiana que pertenece a la religión del candomblé pero que se ha convertido en tradición en todas las playas brasileñas. Yo por mi parte no me vestí de blanco, ni ofrecí flores a Yemanyá, más que nada porque no fui a la playa, sino que me fui a conocer el Estado de Minas Gerais.
El nombre no es pura casualidad, fue allí donde los portugueses encontraron su El Dorado: la mayoría del oro, plata y piedras preciosas del Brasil pertenecían a las tierras rojizas de Minas. Desde comienzos de la conquista los portugueses construyeron la Estrada Real, un camino que comienza en el norte del Estado, en Diamantina y cruza todo Minas Gerais hasta los dos principales puertos de la época: Parati y cómo no, Rio de Janeiro. Por este camino salió todas las riquezas de Brasil para Portugal.
En todo el camino hay numerosas ciudades coloniales con pequeñas iglesias doradas, único lugar de todo Brasil donde se quedo algo del oro brasileño. Diamantina, Ouro Preto, Sao Joao del Rei y Tiradentes son las más famosas. Tirandentes es una pequeña ciudad toda empedrada, donde se suceden las casas blancas con las puertas y ventanas de colores, pasear por sus calles es como volver al pasado. El nombre significa literalmente saca dientes, profesión y apodo de uno de los mártires de la independencia brasileña que nació en esta ciudad. Su pequeña iglesia construida en lo alto domina toda la ciudad. Su interior esta bañada en oro. Fue construida por miles de esclavos que vivían en la más absoluta miseria. Tanto oro y tanta hambre...
Pero lo mejor de Minas Gerais es sin duda sus colores. El verde domina el paisaje, con sus campos, sus bosques, sus zonas de vegetación virgen, sus ríos son marrones, y su tierra del rojo más intenso que he visto en toda mi vida.
En mi guía de viaje simplemente habla de que en Minas hay una exquisita comida y las ciudades coloniales más importantes de todo Brasil. Pero desde que llegué tenía ganas de conocer este estado del tamaño de España, del que nunca había oído hablar desde el lado de allá, pero que desde que llegué al lado de acá no oí hablar de otra cosa. Que si el mejor carnaval es el de Minas, que si la mejor comida igual, que si comen como burros, que si son los más borrachos, que si los más trabajadores también, los más ahorradores etc., etc. Pensé que no eran más que tópicos pero un día allí me hizo comprender que todo era verdad. Para todo minero lo más normal es ir de visita a la casa de familiares y amigos para ir probando el menú de cada uno. Encontré a gente que comía hasta cinco veces. Y claro en cada una de ellas beben el vino, la cerveza o la cachaça de rigor, al gusto de cada uno. Fueron unas navidades extrañas y nostálgicas pero en esas tierras mineras consiguieron que me sintiera como en casa porque su gente me hizo sentirme dentro de una gran familia.
Tiradentes, imagen de la ciudad y de sus calles

LOE


EL CALLEJÓN DE LAS PALABRAS

EL CALLEJÓN DE LAS PALABRAS:
POEMAS DE SAÚL


Quería triunfar y logré el récord de fracasos por día.
En una vieja habitación
de paredes de tierra y techo metálico
sobreviví sin compasión.

Entonces vino él en un descapotable rojo
ofreciendo favores que lógicamente acepté.

Sin engaños ni presiones me sumergí en la mierda
buscando aire
sin comprender que no intentaba respirar.

Las vidas se escriben en calles vacías,
sin lágrimas ni fotos de por medio,
con algún gato de testigo.

Vengo y voy.
Este es el fin, lo reconozco.
Aunque os aseguro que hoy no lo escribiré.
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¿…y si vuelvo a saltar?

He caído demasiadas veces de pie
por eso tengo los huesos astillados
Sin embargo no me gustan los gatos.
Y siete vidas me parecen excesivas.

…………………………………………………………………….................
Pretendo escribir
Crear algo sumamente bueno:
no dudo que terminaré haciéndolo.
Mientras miro la hoja
Que me produce nauseas.

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Innocence

Las niñas llegan en ataúdes blancos
que fabrican sus madres.

La infancia es una cárcel
pintada de colores vivos.

La vida no es como nos la cuentan.
Suele ser como la vemos.
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Versos en la boca de un soldado.
Versos tirados a la basura.
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http://elcallejóndelaspalabras.blogspot.com

TIME CRISIS

“Time Crisis” Andrew Kenzo
www.vanitydust.blogspot.com




La archifamosa y extinguida plataforma de videojuegos Playstation contaba con un catálogo extenso e intrincado de juegos, como la cantidad de menúes interminables que pueden consumirse en McDonald’s. Algunos títulos célebres aun son recordados por los freaks más nostálgicos. Creo que esto no es una revista de videojuegos ni de adolescentes pajeros que tunean el conjunto de píxeles llamado coche en Need For Speed, con lo que me centraré en el juego que me permitirá explayarme sobre la maldita crisis “económica” que acecha el futuro de Occidente, Oriente, el Tercer Mundo y la venta de piercings en los barrios Urpop* de la ciudad.


Time Crisis es el juego que lo explica todo: una carrera contra el tiempo en toda regla, una simulación de un tipo bueno que lucha contra terroristas con la finalidad de matarlos a todos a pistolazo limpio. Planteado en primera persona, el protagonista-alto, guapo, serio, elegante y blanco- tiene como objetivo cargarse a todos los malos, cuantos más a la vez mayor puntuación, y de este modo acercarse a la última misión: salvar el mundo-nunca llegué hasta ahí, era muy complicado- contra el malo de verdad.

Lo más divertido de Time Crisis es que tenemos una pistola en mano y no solo el rancio mando analógico; disparamos apuntando a la pantalla y vamos matando a gorilas- espaldas anchas, gafas de sol, algunos negros- cosa que lo hace más creíble y divertido.

Ahora, el Primer Mundo anda metido en una crisis y una carrera real contra el reloj. Hay que luchar con todas las armas para paliar las barbaridades y delirios de la élite económica y política mundial. ¡Hay que volver a ser demasiado ricos! Durante años, se han acumulado millones de dólares en cientos de miles de cuentas bancarias de las islas más corruptas del planeta. Los millones han desaparecido, ya no están, “alehop”. La economía especulativa ha incidido, durante mucho tiempo, en la economía real, llevándola al crecimiento inédito en toda la Historia de la Humanidad. Pero ahora ellos mismos reconocen que se han pasado de la raya, hasta reconocen haber caído en el absurdo de la actitud irreverente de “a por todas”, que raras veces suele tener final feliz. ¿Estos señores, son los buenos o los malos del juego?. ¡Los buenos! menuda pregunta retórica, son ricos y blancos y tienen los mass media, ¿quién iba a creer que han hecho algo mal? No hay culpables, sólo es el libre mercado, es etéreo como una amante, folla mejor que tu mujer pero en cualquier momento desaparece con otro. Los magnates tienen ahora un problema, hay que recuperar el dinero, rápido y contra el reloj, no vaya a ser que los chinos y los indios y demás trepas se hagan con el trozo del pastel que les pertenece.

Time Crisis.

Los malos no aparecen, en Time Crisis real version, con pinta de porteros de discoteca. Se les puede llamar comunistas, antiglobalizadores, neohyppies, vagos, pobres, países periféricos y emergentes. Cualquier grupo categorizado que no tenga acciones en bolsa es un enemigo al que hay que disparar a discreción. ¿refundar el sistema capitalista?. Eso, si significa algo, es crear una segunda parte del juego. Time Crisis II que, por otro lado, creo que ya existe.

Game over. Insert coin.

*UrPop es un concepto creado por Eloy Fernández Porta, aparecido en
Homo Sampler: tiempo y consumo en la Era Afterpop.
Anagrama nov 2008

AGENDA CULTURAL POR EL PINKY

LITERATURA (Comics)

ARRUGAS
Paco Roca
Premio nacional de comic 2008. Emilio, un antiguo ejecutivo bancario, es internado en una residencia de ancianos por su familia tras sufrir una nueva crisis de Alzheimer. Allí, aprende a convivir con sus nuevos compañeros -cada uno con un cuadro "clínico" y un carácter bien distintos- y los cuidadores que les atienden. Paco Roca aborda en Arrugas temas delicados, hasta ahora escasamente tratados en historieta, como son el Alzheimer y la demencia senil. Y lo hace de un modo intimista y sensible, con algunos apuntes de humor pero sin caer en ningún momento en la caricatura. Editorial: Astiberri. 15,00 €.

Bukowski Shultheiss
Charles Bukowski, Matthias Schultheiss
Recopilación de narraciones breves del maestro del realismo sucio, Charles Bukowski, adaptadas al lenguaje del cómic por Matthias Schultheiss. "Los tugurios se llenan, los vertederos se llenan, los manicomios se llenan, los hospitales se llenan, las tumbas se llenan, nada más se llena." 2ª edición ampliada.. Editorial: La Cúpula. 12,00 €.
ARTE

ANTONI TAPIES
Diecisiete obras de impactante presencia forman la exposición que la galería Soledad Lorenzo dedica al artista Antoni Tapies coincidiendo con la celebración de sus 85 años. Tapies, vuelve una vez y de nuevo otra vez "a las fuentes de la materia, la práctica del arte de Tapies avanza irresistible, evitando, por una parte, la tiranía de la forma, y superando, a otro respecto, el viejo debate entre materia y espíritu". Galería Soledad Lorenzo, C/ Orfila, 5, Madrid. Hasta el 17 de enero.

ENTRE DIOSES Y HOMBRES
La muestra, que ocupa diez salas del edificio Villanueva, constituye un acontecimiento inédito al ofrecer la posibilidad de contemplar reunidas 46 de las mejores piezas de la colección de escultura clásica de Dresde junto a otras 20 importantes esculturas clásicas del Museo del Prado. Museo del Prado. Hasta el 12 de abril.

TEATRO

MOMENTUM
Mayumaná
El show enfatiza la relación entre tiempo y movimiento. Tiempo como hacedor de ritmos y como base para crear música como grupo y como individuos.
Bailando e interpretando al ritmo de los latidos del corazón, con el sonido de gotas de agua cayendo y con distintos tipos de relojes dictando el movimiento a lo largo del tiempo, los artistas usan el lenguaje de la compañía Mayumana para expresar en el escenario su visión del tiempo y su significado en sus vidas. Teatro Nuevo Apolo, Madrid. Hasta el 31 de enero.
GREASE, El musical
Director artístico: RICARD REGUANT, Directora de coreografía: COCO COMIN, Director musical: MANU GUIX, Ayudante de dirección: VICTOR ÁLVARO, Escenógrafo: PACO AZORÍN. GREASE, EL MUSICAL DE TU VIDA se inspira en la obra original que crearon Jim Jacobs y Warren Casey en 1971 y que se convirtió en el musical con más permanencia en Broadway, con 12 premios Tony a sus espaldas. Nuevo Teatro Alcalá.

CINE

VALKIRIA
E.E.U.U./Alemania. 2008. / Dir.: Brian Singer. Int.: Tom Cruise, Kenneth Branagh, Bill Nighy, Tom Wilkinson, Thomas Kretschmann, Terence Stamp... En la Segunda Guerra Mundial un grupo de altos mandos alemanes planean asesinar a Hitler.El nombre en clave que recibe la misión es operación Valkiria (Valkyrie) y el coronel Claus von Stauffenberg (Tom Cruise) está al frente de la operación. La película Valkiria está basada en hechos reales.

MÚSICA

CONCIERTOS CASINO ROCK BAR (Esquivias)
Todos los viernes de Enero 2009. Horario: 23:00 h , entrada gratuita.