RADIO BIRDMAN, APARECIENDO DESDE LAS ANTÍPODAS

Hoy empezare por el final, es decir, por la dedicatoria: A mi buen amigo Víctor Humanes, colaborador en estas páginas y a quien deseo todo lo mejor. Animo y adelante.
Como tantas veces hoy traigo un grupo y un disco del pasado. El tiempo, dicen que todo lo cura y hasta hace olvidar. Sin embargo hay cosas con las que no puede, al menos mientras algunos como Víctor y yo sigamos aquí para desempolvarlas un poco y hacéroslas llegar, para vuestro disfrute y por supuesto para el nuestro.
Hay grupos que, por desgracia, no tienen extensas discografías con las que poder discutir cual es su mejor o peor disco, es el caso de RADIO BIRDMAN. Si, ya se que algunos de vosotros os estaréis preguntando ¿y quien cojones son estos? Es normal, si tenemos en cuenta que comenzaron su carrera en los 70 y en un lugar tan lejano como Australia y que además, hasta hace poco en su discografía oficial solo aparecía un disco (lp) “Radios Appear” pero que disco, de los que yo suelo llamar de sábado por la noche y mucha cerveza, sin desperdicio vamos.
RADIO BIRDMAN se formaron en Sydney en 1974, cuando Deniz Tek (guitarra) abandona TV JONES y Rob Younger (voz) y Ron Keeley (batería) disuelven THE RATS. Se unirían a ellos Phillip 'Pip' Hoyle a los teclados y Carl Rouke exmiembro de THE RATS. El nombre de Radio Birdman viene de una canción de THE STOOGES, el grupo de Detroit que los Birdman tanto admiraban. Clara influencia que se dejaba notar en sus directos, de tal fuerza y contundencia que generaban tales bailes y altercados que llego a traerles algún problema, como el no permitirles tocar en algunos locales. Consiguieron tocar y hasta regentar uno, el Oxford Tavern al que ellos llamaron Oxford Funhouse. Sin intención ni posibilidades de grabar algo se dedican a tocar en directo hasta que ganan el concurso Punk Band Thriller que les hace aparecer en los medios y les da la oportunidad de grabar un single. En 1978 aparece “Radios Appear” uno de esos discos de culto, imprescindible para entender la evolución del Rock en Australia, aunque eso creo que es lo de menos, lo importante es como os lo podéis pasar escuchándolo. Creo que ya se puede conseguir sin problemas pero si no lo encontráis escribirme y os echo una mano. Que disfrutéis.

NO HAY DÍA SIN SOL

Suenan los segundos en el reloj, como gotas de lluvia que caen ensuciándolo todo. Arturo no sabe como huir de ese sonido, se le ha metido dentro de la piel, le ha calado hasta los huesos. Arturo mira el anillo en su dedo anular y piensa en la paradoja que supone
esa infinitud de la circunferencia, la figura perfecta, ese símbolo de amor que ahora le quema en el dedo. Ella se ha marchado dejando la casa, la vida, la promesa de futuro vacías; únicamente ocupadas por ese sonido monótono del tiempo que pasa. Llaman al teléfono, pero Arturo se niega a cogerlo, ya sabe lo que quieren pero ahora él no puede hacerlo. Se siente mutilado, como si le hubieran arrancado la mitad de sí mismo, no puede hacer nada. Pasa un día entero perdido en la telaraña de su tragedia mientras el teléfono suena una y otra vez. A primera hora de la mañana del segundo día vacío suena el timbre, una sola vez. Arturo no lo ha oído, tan concentrado está en el reloj. Del otro lado de la puerta otro sonido comienza a filtrarse, a romper su pequeño microcosmos de segundos que se oyen pero no pasan, de tiempo detenido. Al principio se escucha lejano como si perteneciera a otro mundo, pero cada vez suena más fuerte y los segundos de su reloj son más difíciles de escuchar, hasta que, al final, no consigue oírlos y sólo existe eso que le asalta del otro lado de su puerta. No puede ignorarlo, es demasiado cruel. Tras unos minutos de lucha, de rebeldía, incluso de rabia, abre. Allí la encuentra llorando, indefensa. Le duele tanto mirarla, tan minúscula y aun así tan parecida a ella. Junto a la pequeña una nota “La niña no tiene la culpa, se ha quedado sin madre no sin padre. Lo siento, no he tenido más remedio que hacer esto. Reacciona.” La niña llora y llora. De pronto algo se rompe en su interior y lo entiende. Aun hay esperanza para él, aún tiene donde volcar todo ese amor que se le ha quedado dentro, aún conserva una parte de ella, una que vivirá con el siempre. Coge a la pequeña y la mece, intenta calmarla, no lo consigue, ella apenas lo conoce, lo mira con extrañeza, el no se lo reprocha, se ha desentendido demasiado tiempo. La niña llora y el también, mientras comienza a tararear la canción que le cantaba cuando aún estaba en el vientre de su madre. Le acaricia suavemente la espalda, la acuna. Arturo siente como a medida que eleva la voz ella va apagando su llanto. Ya no importan los segundos que no pasan, no importa el tiempo perdido, sólo que Arturo se sabe vivo de nuevo, la lluvia ha cesado en su corazón.

EL ATELIER. Cuaderno de Apuntes

Favela II y bocetos.
Ángel Rodríguez Robles. 2009
Técnica mixta / lienzo 130 x 97 cm.

(Obra seleccionada Certamen Jóvenes Artistas de Castilla - La Mancha)
angelrodriguez-pintor.blogspot.com

¡MO CUISHLE!

13 DE JULIO DE 2003. EN ALGUNA PARTE DE ESTADOS UNIDOS. TIERRA.
Clint Easwood lo tenía delante, pero no encontraba el tono de la historia, el guión basado en el relato corto de F. X. Toole, adaptado por Paul Haggis, no le terminaba de convencer. Quería contar una historia llena de lirismo, pero no había magia en el relato. Buscaba inspiración, empezó a buscar en su videoteca películas de John Ford. “A ver si el viejo maestro me inspira”, pensó.
15 DE JULIO DE 2003. SALA DE LOS GENIOS. CIELO
John Ford estaba jugando al ajedrez con Miguel Ángel Bunoratti, cuando un ángel los interrumpió: “Perdonen las molestias, hemos recibido una petición de ayuda para el señor Ford. En la tierra, un director de cine, está bloqueado en su proceso creativo. No hace otra cosa que buscar inspiración viendo películas suyas. Su pensamiento nos pide ayuda.”
FINALES DE JULIO DE 2003. EN EL CIELO.
Miguel Ángel caminaba con aire despistado cuando se chocó de frente con el gruñón irlandés.
‐‐Pero bueno, a ver si miras por donde andas—dijo John Ford
‐‐No te pido disculpas, porque no lo siento –respondió con severidad el genio italiano‐‐. No soy ningún hipócrita.
‐‐Hay una delgada línea que separa la hipocresía de la buena educación –dijo el socarrón irlandés‐‐. Me satisface que no la pases.
‐‐Bueno has pensado que hacer con uno de los “últimos” que hay en la tierra contando historias con imágenes.
‐‐Tú lo has dicho. Es de los pocos que quedan que hace honor al cine –dijo John Ford pensativo‐‐. Se está perdiendo una forma de producir emociones verdaderas. Un de nuestras musas ya está alrededor de Clint Eastwood. Lo está inspirando.
PRIMEROS DE AGOSTO DE 2003. EN LA TIERRA.
Clint Eastwood no paraba de dar vueltas al guión que tenía entre las manos. Mientras, una musa revoloteaba alrededor. De repente la mente de Eastwood lo empezó a ver claro, tacho partes del guión que no le gustaban, subrayo otras, enfatizó exclamaciones y por fin encontró el tono de la historia que buscaba. El 6 de agosto de 2003 terminó de adaptar el guión para su próxima película. Un poema de amor desesperado. Una obra maestra del cine moderno; con un nivel excepcional, tanto en el plano formal (un ejercicio de técnica cinematográfica sobresaliente); como en el de contenido (una trama de enorme complejidad y densidad emocional, riquísima en matices humanos). Una obra compleja que explora en el alma humana. De inequívoca condición clásica, alejada de eclecticismos y adornos barrocos. Es cine puro de concepción clásica; profundo, realista y sobrio. Una obra maestra.
6 DE AGOSTO DE 2004. EN LA TIERRA.
Se estrena “Million Dollar Baby”. Éxito de crítica y público. El principio de lo que está por venir. El nacimiento de un clásico moderno.
6 DE AGOSTO DE 2004.
EN EL CIELO. Ford retoma la partida con Miguel Ángel. El genio italiano le está ganando la partida. El gruñón irlandés hace un movimiento perdedor, se deja ganar. Miguel Ángel se da cuenta, pero no le da importancia. “jaque mate”, le dice. John Ford se recuesta en la silla. Miguel Ángel no se da importancia en el triunfo. “¿Por qué el 6 de agosto?”, pregunta el genio italiano. “Porque en esta fecha sola nacen las cosas bonitas, es una fecha exclusiva para la belleza. Todo lo que nazca el 6 de agosto, es bello, imperecedero, eterno… ES UNA OBRA DE ARTE.
¡MO CUISHLE!

CERTEZA, BELEZA

Como muchos de vosotros sabréis o incluso algunos afortunados (o desafortunados) habréis podido ver con vuestros propios ojos, mi compañero en todo este camino llamado Brasil me abandonó y volvió al país del jamón (que saudades!!!!).Durante el tiempo que estuvo aquí fue Jesús, el que multiplicaba el macarrón y las salchichas, ahora responde a otro nombre. Todavía parece que voy a llegar de la USP para casa y me lo voy a encontrar viendo algún partido del Corinthias, del São Paulo, o de la liga italiana, no será por fútbol... Antes de su vuelta hacia el viejo continente hicimos un viaje de despedida hacia el sur. El destino fue Florianópolis.
El Estado de Santa Catarina es el penúltimo de Brasil antes de llegar a territorio argentino. Es un pequeño Estado que en su mayoría fue colonizado por europeos, sobre todo alemanes. Su capital es Florianópolis, conocida cariñosamente como Floripa. Es una ciudad dividida. Un puente de unos pocos kilómetros une la parte del continente con una pequeña isla. Esta isla tiene numerosas playas por toda su costa, algunas más o menos explotadas y otras completamente vírgenes. Quizás la playa más famosa es la de Joaquina que está rodeada de dunas de arena donde se puede hacer snowboard, claro que en vez de en la nieva en la arena.
Eso si los autobuses de la isla son un total caos. Para ir de una playa a otra tienes que pasar siempre por el centro lo que hace perder muchísimo tiempo. Aunque es la mejor opción porque como quieras atajar por la arena lo más seguro es que acabes andando más de tres horas por una playa desierta sin salida a la civilización, lo que significa evidentemente una insolación de primera. Algo que según me contaron les pasa muchas veces a los gringos. En el centro de la Isla hay una enorme laguna. Alrededor de ella se concentran la mayoría de hoteles, restaurantes, bares etc. Si te apetece cambiar la tranquilidad de las playas por la fiesta es solo ir a la Lagoa. Pero si lo que te apetece es tranquilidad puedes ir a cualquier punto de la isla, en casi toda su costa encuentras paraísos de vegetación y aguas cristalinas. Pero lo mejor de todo es que cuando estas allí es como si estuvieras en casa. Y no es porque se parezca a España, todo lo contrario, es una mezcla entre el paisaje brasileño y casas pre-fabricadas de madera que solo se encuentran allí. Uno se siente como en casa por el acento de la gente. Están tan cerca de Argentina que todo el mundo entiende español. Cuando llegamos allí por pura casualidad me encontré con una compañera de capoeira (sí, me estoy volviendo brasileña total) que nos invitó a quedarnos en su casa. La amabilidad brasileña es increíble y más cuando eres europeo, todo el mundo confía en ti aunque ni te conozca. Esta chica hasta volvió a Sao Paulo y nos dejo las llaves de su casa, y solo había hablado con ella un par de veces. Es el encanto de Brasil y su gente.
El fin de semana lo dedicamos a conocer varias playas, pasear por la vegetación, conocer la ciudad y beber cerveza en alguna terraza, que nos supieron a gloria. Como podéis imaginaros la vida por aquí es muy difícil. Fue un fin de semana inolvidable, la compañía fue insuperable y espero que no dentro de mucho tiempo volvamos a hacer otro viaje por este país maravilloso. Agora, fico com saudades de você.

Para Jesús: você é lindo, mais que demais

¡QUÉ VIVA EL AMOR!


¡Buenas a todos, mis irreductibles seguidores! ¡Vuelven nuestros colegas Bats, Supes y el pequeño Petirrojo en una “love story” que emocionará a más de uno! Y es que después de años de follisqueo de lo más intenso, Batsy decide poner punto y final a su relación con el boy scout volador. Después de una racha de, ya sabéis, malos rollos y desencuentros, Batman se da cuenta de que esto no va a ninguna parte y comienza a pasar de Supermancio. Éste, mosqueado, no para de llamarle por teléfono, lo que ya tiene hasta los huevos a Alfred, el fiel mayordomo del señorito Wayne. Pero aun así, sigue siendo un mandao, por lo que no le queda más remedio que acatar sus ordenes cuando le pide: “Dile… dile que no estoy aquí”. Con estas, Alfie le contesta: “Como desee, señor” y se va al teléfono para decirle, con un nudo en la garganta, al tito Clark: “Lo siento, Sr. Kent. El Sr. Wayne… Quiere que le diga…” Y Supes, con el corazón destrozado y entendiendo que esto es el final, le corta diciendo: “Está bien, Alfred. Lo entiendo” Y a continuación se echa unas lagrimitas pensando en lo que pudo haber sido y al final no fue.




Sin embargo, lo que para unos es un corazón roto, para otros es un nuevo comienzo, por lo que según cuelga Alf, ya está Batman danzando por los tejados buscando a su eterno enamorado. Y así, una vez que lo engancha bien (¡Pero bien!) por detrás, se lo lleva a la Batcueva y al final, termina convenciéndole de que le haga un buen pajote. Pero Robs está un pelín nervioso por lo que le pega tal apretón que Bats no puede evitar quejarse: “¡Ough!”. “¿Duele?” Pregunta Robin temeroso de haberla cagado. “Cuando la agarras así, sí”, responde Batman sonriendo momentos antes de eyacular sobre su cara. Y el pajarillo, a relamerse y comérselo todo. Fin ¡Qué viva el amor!

BOB DYLAN



LAY LADY LAY

G Bm F Am G Bm F Am

G Bm F Am G Bm F Am

Lay, lady, lay, lay across my big brass bed

G Bm F Am G Bm F Am

Lay, lady, lay, lay across my big brass bed

D Em G

Whatever colours you have in your mind

D Em G

I'll show them to you and you'll see them shine

G Bm F Am G Bm F

AmLay, lady, lay, lay across my big brass bed

Stay, lady, stay, stay with your man a

while Until the break of day, let me see you make him
smile His clothes are dirty but his hands are clean

And you're the best thing that he's ever seen
Stay, lady, stay, stay with your man awhile

Bm D G

Why wait any longer for the world to begin

Bm Am G

You can have your cake and eat it too

Bm D G

Why wait any longer for the one you love

Bm Am

When he's standing in front of youLay, lady, lay, lay across my big brass bed

Stay, lady, stay, stay while the night is still ahead

I long to see you in the morning light

I long to reach for you in the night

Stay, lady, stay, stay while the night is still ahead

G Bm F Am Bm C G
BOB DYLAN NACIDO COMO ROBERT ALLEN ZIMMERMAN EL 24 DE MAYO DE 1941

OBSESIONADO POR ESTARLO

y es una preciosa madrugada
y no ceja de nevar
aunque estés en barcelona
y aunque no hayas visto
de momento
un maldito (sinónimo) copo
sabes que está allí
la nieve
la roja (esparanoponerblancayserdivinamentecool) nieve
te embriaga
te paraliza
te da una sensación de paz
asombrosay de calor(sinónimo de asombrosa)
y escribes tecleando cual
pianista de conservatorio
leyendo el poema para ti mismo
muy lentamente muy
poco a poco leído
pensada
pausada
con precisión
y cierras los ojos
y lo divisas en tu mente y
la paz es t o t a l.
y ese ritmo no te impacienta
para nada
precisamente
pierde la gracia el intentar
leerlo de forma
ordinaria
mientras das vueltas con
el cuello
sutilmente
y los ojos medio cerrados
te nublan las letras
y tenías una idea clara de poema
en mente cuando te has
levantado
de la cama
y se parece tanto a el resultado final
como la estatua de Nofret a un consolador.
vuelves a la cama
sonámbulo
en vacío silencioy relees el último sms.
y sonríes.



(J.F.) fagme.blogspot.com

CRÓNICAS MARCIANAS

¡Hola, amigos entusiastas de Canalnostalgia! Desde hace unas semanas, la cadena amiga, “Tetacinco”, nos viene escupiendo a la cara un gargajo de tal tamaño, que ha conseguido que las noches de los viernes sean más propensas a las anfetas, el valium y el orfidal que nunca. Nos referimos a la “La tribu”, donde el incombustible Javier Sardá, llamándono descaradamente “gilipollas” a la cara, quiere hacernos creer que su visionaria mente ha ideado un nuevo y sensacional programa con el que entretenernos al comenzar el fin de semana. Obviamente no vamos a erigirnos como los descubridores de que este bodrio es una copia calcada de su anterior “late night”, pero sí nos ha hecho recordar que “Crónicas marcianas” fue una de las mayores mierdas que la televisión se atrevió a emitir. Por ello nos vemos en la obligación de advertir a cualquier telespectador neófito sobre el guano que, tarde o temprano, se va a tener que zampar, y que esta exultante reflexión le invite cada viernes a jugar al Monopoly, hacerse una vasectomía o mandar mensajes al Canal 53. Y el caso es que al principio, la marcianada esta, pues no dejaba de ser un entretenimiento de humor bastante ligerito, con diversos sketchs, vídeomontajes, entrevistas a famosos de renombre y hasta un enano parlanchín, el Sr. Galindo (Una suerte de “El hormiguero” pero sin las hormigas y manteniendo al pitufo, vaya). Sin embargo, en una ida de olla plena del Sardá en su afán de convertirse en el faraón del “prime time” televisivo, se dio un giro de timón de 360º y el programa empezó a defecar basura a diestro y siniestro. Para conseguir tal “logro”, Sardá se rodeó de un elenco de anormales que, salvo excepciones como puedan ser Manel Fuentes o Carlos Latre (eso sí, no más de 10 minutos de este tipo, por favor), conseguía en cada intervención, batir el record de “mayor número de subnormalidades dichas en un minuto”. Estos capullos se dividían en dos grupos: el de “marcianos” (¡Me parto la caja!) y el de colaboradores. El primero, supuestamente, era representante del rigor periodístico y el humor de alta escuela. Sin embargo, lo que nos dieron fue personajes como Fernando Ramos, el moderador de debates, con menos gracia que una patada en los huevos; Paz Padilla, incomprensible (e ininteligible) escuerzo, paradigma del humor “del sur” (¡La hostia!); Mariano Mariano, repetitivo hasta ser insoportable en su papel de “follonero” (y que no venga ahora el gafapasta de La Sexta vendiéndonos que se ha inventado el personaje, el muy espabilao); Rosario Pardo, imitadora de tal calibre que ahora “explota” su habilidad en series como “Cuéntame” o “Dr. Mateo”, en ambas haciendo de Doña Rogelia; Y finalmente, aparte del ya mencionado gnomo, Boris Izaguirre, el mayor ejemplo de pluma loca que se haya visto en televisión, importando un huevo lo que pudiese decir. Con que intentase comer a alguien los morros, sobar algún paquete o enseñar su mini-minga, ¡Todos contentos! Pero es que lo de los “colaboradores” ya era para entrar en los platós de Telecinco e inmolarse cual talibán. Elementos como los “Grandes hermanos” redujeron la carrera de periodismo a un mero cagarro sin ninguna vista de futuro; Carmen Vijande nos habló de sexo como los curas: Sin tener ni puta idea ni haberlo catao; Coto Matamoros nos animó a probar la zarpa antes de terminar el instituto; y Lecquio, pues a odiar aun más a los italianos, seamos sinceros. Y sin olvidar a otros como la Hornillos, Adriaensens o el retrasado de Antonio David Flores, llegó Javier Cardenás y ya nos volvió a todos medio locos con un tercer grupo: el de los denominados “frikis” (¡Como si los anteriores fueran “seres normales”!) con el que Tamara, Paco Porras, Carmen de Mairena o el vomitivo Pozí, tomaron el mando del programa y se convirtieron en sus verdaderas estrellas, bajando el listón de calidad a “nivel cloaca” mientras media España veía que con bien poco, ¡Se podía vivir como Dios! Desde entonces, cualquiera tiene una gilipollez que contar para salir en la tele y así nos va ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!
No es que me haya olvidado de la bruja Lola de los cojones ¡Es que el resto de “creaturas” tienen miedo a que nos ponga 2 velas negras!

VINDICACIÓN DEL PAGAFANTAS

Sabiendo que tenían tanto en común y habiendo coincidido o habiéndose conocido unos a otros bien por internet bien en sus salidas nocturnas, bien por amigos u otras coincidencias, ser reunían los Pagafantas siempre que podían en un sitio que era conocido por ellos. Bueno, por ellos y por todos, pues no era más que un parque donde aprovechaban para tostar su pálida piel y para comer pipas con una velocidad, pasión y precisión difíciles de igualar.
Tenían bastantes temas de conversación, cómics, películas, canciones, poemas amorosos, juegos online, consolas y otras ocupaciones meramente intelectuales como teoría del fútbol o de cómo cambiar rápidamente una rueda de un monoplaza fórmula 1. Sin embargo sus conversaciones siempre eran muy parecidas y acababan por tender hacia el objeto de su deseo, hacia aquello que jamás llegarían a conseguir, hacia sus bienamadas mujeres deseadas, sus “recibe fantas” del corazón y el alma.
Eran mujeres fabulosas, todas hermosas, candorosas, buenas, tiernas, inteligentes, divertidas y con muchas otras hermosas cualidades que adornaban sus preciosos cuerpos, sus deseados y adorados cuerpos.
Esas mujeres y su imposible amor eran la obsesión de todos los pagafantas del mundo y de estos por supuesto también. Esas hermosas mujeres y sus despechos y sus desvaríos y sus Buenos días, sus buenos momentos en que se percataban de ellos, de su existencia, y se volvían a ellos y los tomaban como amigos, esos amigos que hacían lo que fuera necesario y más por ellas, que pagaban sus fantas o lo que fuera, que hacían lo que ellas querían, que opinaban lo que ellas opinaban, que deseaban lo que ellas deseaban.
Así algunos eran aficionados a los dibujos de Hello Kitty, otros veían con fruición telenovelas venezolanas, muchos escuchaban horripilantes discos de cantantes hermosos y adolescentes, otros se apuntaban a clases de pilates, aquaeróbic, judo, danza del vientre. Todos eran un poco chóferes. Un mucho almohadones para dormir o pañuelos de lágrimas. Tenían un repertorio de frases hechas, estás estupenda, qué bien te queda, es horrible, qué divertido, pega con tus ojos. En realidad querían decir otras cosas, te metía de todo menos miedo, qué tetas te hace, es horrible, me lo paso genial pero me lo pasaría mejor si…, con esas tetas que tienes nadie va a mirar si hace o no juego con tus ojos.
Cada uno tenía su amada: Pilar, Alicia, Gemma, Ana, Rita, Irene, Noemí, María, y cada una de ellas era mejor que la otra, siempre según el parecer de cada pagafantas al que preguntaras.
Y todas eran hermosas y con cierta tendencia inefable a la perfección. Cierta falsa tendencia a la perfección. O a la perfección según ellos. No tenían defectos. Les hacían llorar por las noches y rezar a Dios o lo que fuera para que ellas un día…
Ellos sin embargo no eran nada agraciados. Eran feos. Muy feos. Por eso el resto de los hombres no les veían peligrosos. Y hasta los novios les dejaban sin problemas, sin celos en compañía de sus novias toda la tarde. Incluso en la casa, en la habitación de ellas.
Eso les impedía, según ellos, llegar a ellas. Eran feísimos. La gloria era para otros, para los guapos. La Gloria y todas las demás.
Por suerte para ellos siempre había una fea que al final les quería, o más bien quería casarse con ellos y les acompañaba (que era lo más que podían conseguir, compañía) durante toda la vida.
Los más afortunados llegaban a querer a esas otras mujeres. Otros no.
En los foros de pagafantas se daban consejos de cómo dejar a la mujer amada. No verla en un día, luego la ves y estás dos sin verla. Luego cinco sin verla y un día con ella y así hasta que no la tengas que ver más. ¿Y si me llama? No seas absurdo, ¿cuántas veces te ha llamado en la vida? Ninguna. Pues eso. Pocos lo conseguían. Lo que sucedía era que ellas al final encontraban a otro y les daban de lado. Y ellos se quedaban con un palmo de narices y más tristes que un móvil lleno de fotos de un perro.
Eran, sin embargo, tipos optimistas estos pagafantas. No cejaban en su amor por más que todo les fuera mal. Eran como un aficionado del Atleti, que perdía por tres y decía, bueno, aún quedan seis minutos. Y ellos creían, a pesar de no tener ninguna opción ni oportunidad. Pero soñar es gratis. Y ellos soñaban y soñaban y soñaban. Era tan bonito soñar. Todos soñaban con ser el Gran Pagafantas. Aquel que consiguiera ser amado por su amada, aquel que consiguiera el sueño. Pero ninguno lo conseguía. Muchos soñaban sólo con ser capaces de meterse en la cama de la chica, de poder, por qué no decirlo, acostarse con ella, darse al menos ese gran capricho. Pero pasaban generaciones y generaciones de pagafantas y ninguno lo conseguía. Se hizo mítica la historia del que hasta el momento era el Gran Pagafantas.
Mateo, con ese nombre no se esperaba de él otra cosa que ser un pagafantas, consiguió que un día esa mujer, la gran mujer, la mujer a la que amaba… le diera un beso. Es lo más a lo que ha llegado nunca un pagafantas. A nada más. Ella, de nombre Lidia, estaba un día borracha. Él la cuidaba. Ella lloraba. Otro la había dejado. Él, Mateo, odiaba a aquel otro. Le hubiera partido la cara. Y así lo dijo. Y ella entonces, entre la confusión, la pena y el agradecimiento, le besó. Tampoco se crean que fue una cosa espectacular. Fue un piquito. Una cosa más bien triste. Pero ese beso, ese gesto, se hizo mítico y todos querían ser Mateo, y pagaban copas y copas a sus amadas a ver si borrachas… y criticaba y criticaban a los otros a ver si enfadadas… pero no había manera. Nadie lo conseguía, ninguno lo repitió. Por eso Mateo era el Gran Pagafantas, el único que había conseguido un beso.Grandes tipos estos Pagafantas, generosos y optimistas, amantes, de amor bonito. Poetas. Artistas. Dios les bendiga y les proteja. Falta hace.

ISIS

Aprovechando que salgo de cuentas el 14 de Junio que voy a tener una niña bueno Pinky y yo vamos a tenerla y la vamos a llamar Isis os cuento un relato sobre ella, esperando que os guste.
Alrededor del año 100 Plutarco escribió una versión del mito de Isis y Osiris según la cual Osiris era un rey de Egipto que recorrió el mundo enseñando a la humanidad la agricultura y las artes. Set sentía celos de su hermano y conspiró con sus seguidores para destronarlo. Mandó construir un hermoso cofre con las medidas de Osiris y en el transcurso de una fiesta anunció que se lo regalaría a quien encajase exactamente en su interior. Osiris se tendió dentro y comprobó que encajaba perfectamente, Set y los demás conspiradores clavaron la tapa y la sellaron con plomo fundido. A continuación la arrojaron al rio Nilo. Al enterarse de que Set había traicionado y asesinado al rey, Isis buscó por todas partes el cuerpo de su esposo. Fue a Biblos, en el Líbano, al oír el rumor de que quizá se encontrase allí.
El ataúd llegó arrastrado por las aguas hasta Biblos y se quedó enganchado entre las raíces de un arbolito, que creció tanto y se hizo tan bonito que lo cortaron para colocarlo como columna en el palacio real de la ciudad. Isis fue al palacio y se sentó en un patio, llorando. Se ganó las simpatías de las camareras reales trenzándoles el pelo y rociándolas de perfume en la piel, y la reina de Biblos designo a la diosa, niñera de su hijo pequeño. Isis lo amamantó con un dedo en lugar de con el pecho, y se encariñó tanto con él que decidió concederle vida eterna, para lo cual lo colocó sobre una hoguera que consumiría su mortalidad.
Mientras el príncipe yacía en la hoguera, Isis se transformó en golondrina y voló alrededor de la columna que había sido árbol. La reina de Biblos oyó sus lamentos y entró en la habitación, y al ver a su hijo quemándose gritó, con lo que el hechizo no llegó a completarse. Entonces Isis reveló su identidad y le pidió que cortase la columna para ver su interior. Cuando el ataúd de Osiris quedó al descubierto Isis emitió tal gemido de dolor que causó la muerte del príncipe.
Isis llevó el ataúd a Egipto y lo escondió. Una noche mientas Isis estaba ausente, Set fue a cazar al delta y encontró el ataúd. Lo abrió, y decidió dividir el cuerpo de Osiris en catorce pedazos y los desperdigó por todo Egipto. Isis junto con Neftis (esposa de Set y hermana de Isis) fue en busca de los pedazos, pero no pudo recuperar el pene, porque se lo había comido un pez (razón fundamental por la que, según Plutarco, los sacerdotes egipcios no comían pescado).Pero con ayuda de Anubis, (guía de las almas en el infierno), y de Thot, (el escriba de los dioses), lograron recomponer a Osiris, la primera Momia. Isis se transformó a sí misma en un milano y, volando sobre el cuerpo, le infundió la vida con sus alas, en ese momento concibe un hijo al que llamaría Horus.
Set que se había apoderado del trono tras la muerte de Osiris, cuando Horus tuvo uso de razón, se presentó ante un tribunal divino presidido por Ra(dios del sol) para reclamar su sucesión. Thot declaró que era Horus y no Set quien tenía derecho a reinar. El dios del sol se enfadó porque no se le había pedido su opinión y se negó a aceptar la sentencia. Uno de los dioses le insultó y el dios del sol se retiró a su tienda todo mohíno. Más tarde, de mejor humor, les dijo a Set y a Horus que defendieran sus reclamaciones por sí mismos. Set aseguró que merecía ser rey porque sólo él poseía fuerza suficiente para defender la barca del sol. Varios miembros de la Eneada le apoyaron, pero Isis les convenció de que cambiaran de idea.
Set negó a proseguir el juicio en presencia de Isis y el dios del sol accedió a que el consejo se reuniese en una isla. Se ordenó al barquero divino, Nemti, que no llevara a Isis, pero la diosa de disfrazó de anciana y sobornó a Nemti con un anillo de oro. Al llegar a la isla se transformó en una muchacha de gran belleza, para que Set la deseara, y le pidió ayuda: le contó que era viuda de un vaquero y que un desconocido le había robado el ganado de su hijo. Set le respondió que era una verdadera injusticia que un muchacho se viera despojado de la herencia de su padre. Isis se convirtió inmediatamente en gavilán y voló hasta la copa de un árbol, desde alli le dijo a Set que se había condenado con sus propias palabras.
Set se quejó a la Eneada por este incidente y los nueve dioses le cortaron a Nemti los dedos de los pies como castigo. Set retó a Horus a una nueva prueba de fortaleza, consistente en que ambos se transformaran por turnos en hipopótamos intentaran permanecer bajo el agua durante tres meses. Horus accedió, pero como Isis temía perder a su hijo, hizo un arpón de cobre y lo lanzó al agua. Primero golpeó a Horus por error y después a Set, que pidió clemencia. La diosa se apiadó de él y lo dejó marchar. Encolerizado, Horus salió del agua, le cortó la cabeza a su madre y huyó con ella a las montañas del desierto. Isis se transformó en estatua de piedra para disfrazarse y regresó a la asamblea de los dioses, pero Thot la reconoció. El dios del sol ordenó a la Eneada que castigara a Horus por lo que le había hecho a su madre. Después Set lo encontró dormido y le sacó los ojos, pero la diosa Hathor le devolvió la vista al joven dios con la leche de una gacela.
Después de que Horus hubiera pedido justicia una vez más, los dioses escribieron una carta al difunto Osiris, que les respondió preguntándoles por qué se había privado a su hijo de su herencia y los amenazó con enviar a los demonios de los infiernos al reino de las divinidades. El rey sol accedió por fin a que Horus fuese rey, obligaron a Set a que aceptase la sentencia e Isis se regocijó al ver a su hijo coronado. El dios del sol llamó a set para que viviera con él en el cielo y lo convirtió en dios de las tormentas.

EL CHIRINGUITO

Me di cuenta en uno de esos programas nostálgicos con los que nos deleita nuestra televisión pública de vez en cuando y de cuando en vez. Las imágenes retrospectivas mostraban, a modo de resumen, todos los éxitos musicales veraniegos desde los setenta hasta hoy. El 75% de ellos con la firma de Georgie Dann. Y daba la impresión de que todos los hits habían sido cantados por el mismo hombre en el mismo momento. Es como si hubieran planeado todas las canciones del verano en junio de 1974 y sólo tuvieran que actualizarlas anualmente.En el vídeo se podía ver cómo, aún con el paso de los años, Georgi Dann nunca cambia, no envejece. Es como una proyección, un holograma, una ilusión programada con vectores, un autómata. Ningún técnico musical ha tenido jamás problemas para hacer remixes/medleys/popurrís de los temas de Georgi.
Puede pasar de La barbacoa al Chiringuito sin cambiar un solo acorde. Puede pasar de El negro no puede a El campesino sin cambiar un solo paso de su coreografía.
Georgie Dann es el mejor invento de la WMG. Una idea genial y visionaria desarrollada a mediados de los setenta por uno de los ingenieros de la Warner. La patente le ha dado a esta casa musical más réditos que U2 y Madonna juntos.Georgi no come, no mea, no caga, no folla, no hay que pagarle los desplazamientos, ni el alcohol, ni la coca... Georgie es una estrella virtual. No existe, es una ilusión. Se trata de una maleta llena de cables que se enchufa directamente al amplificador y que hace sonar la música al tiempo que proyecta la imagen del cantante. Cuando llega el otoño la maleta se guarda en un armario y no hay que preocuparse más por Georgi hasta que llega de nuevo la época estival. El trabajo de pretemporada consiste en inventar una nueva melodía y acoplarla a los mismos acordes de hace treinta años.La WMG se está planteando sacar al mercado la versión 2.0 del maletín Georgie Dann para copar el top 5 mundial de las canciones del verano durante los próximos treinta años. Vamos, que pretenden sustituirlo por otro holograma con una estética más acorde a los tiempos que corren. Pero antes, como despedida y homenaje a nuestro software favorito, este verano podremos disfrutar del último éxito de Georgi: El holograma:“El-ho-lo-gra-ma, el holograma, como me gusta mi proyección… tirintintin. El-ho-lo-gra-ma, el holograma, como me gusta, mi proyección…" (y así seis minutos).

MARIO CRESPO.

LA NOCHE ETERNA.

Me despierto angustiado, atormentado, de nuevo esa zarpa miserable e infame que inunda mi alma convirtiéndola en un torrente viscoso de desesperación me atrapa como se atrapa a una presa fácil, mi corazón late tan fuerte que casi puedo oírlo, otra vez resuenan en mi cabeza las voces que me dictan implacables lo que he de hacer… me levanto y camino con esa indolencia, esa apatía, que sienten los que saben su final, con la pasividad y desgana que sienten aquellos que, condenados a muerte carecen de eternidad y de presente… La oscuridad cobra forma y cubre mi alma con su manto, no necesito más que los sesenta vatios de la bombilla que como un ahorcado pende del techo del miserable y austero cuarto que utilizo como escritorio, aquí estoy, sentado ante mi único e impertérrito oyente, una hoja de papel en blanco se muestra ante mi atenta, expectante dispuesta a recibir mis pensamientos como siempre lo hizo. Aquí estoy, solo, en esas horas en que el alma se llena por completo, sumido en esa precaria soledad que solo sentimos los malditos. Sin embargo, y aunque cientos de veces en esas noches en las que no duermo, en esas horas en las que la vida se nos muestra con toda su crudeza he sobrevivido hasta el amanecer rebosando de palabras hojas en blanco ávidas de historias, esta noche no es igual. He soñado mil veces con la noche eterna y por fin está aquí, ha llegado sin avisar, sigilosa ha sabido confabularse con la penumbra e instalarse en mi mente, una mente débil que desde hace tiempo cultiva obsesiones maníacas, suicidas, delirantes. En un intento por distraerme y a la vez última tentativa o conato por ver si aparto de mi mente lo que sin duda creo acabaré haciendo en breve, me reclino en el sillón, no sin antes escuchar el quejido de la carcomida madera, contemplo la luna, suspendida como una perla en las sombras, blanca y brillante arañada solo por las ramas de algún árbol que vanidoso se antepone a mi mirada. Intento sacar lo que llevo dentro, pero la ausencia más absoluta de palabras me inunda, me ahoga y mi alma se queda a oscuras, lo que antes fue hermoso ahora es grotesco y repugnante, me he juzgado severamente y ya no tengo duda alguna de que pasaré por la vida sin mostrar los valores que Dios ha puesto en mí.
De pronto me asaltan las últimas líneas de la enésima carta de la Editorial “Lo sentimos, su manuscrito en este momento no cumple con las perspectivas comerciales del mercado, le damos las gracias y le invitamos a contactar con otras editoriales…” El dolor me enviste con fuerza redoblada, la desesperación me sumerge en la cara más oculta del abismo, ¿Quién o qué me maldijo? Lo único que sé hacer es escribir, pero al resto de los mortales parece no importarles, tal vez no lleguen mis historias a esos cerebros angustiosamente racionales, quizás debiera dirigir mis textos a la sin razón, pues… ¿Qué es la sin razón sino la fiel traducción de una realidad que desvela lo que nuestra rutinaria inteligencia no es capaz de comprender? Llega un momento en que el horror de la decepción se instala en lo cotidiano, concretamente en el alma humana, he dedicado toda mi vida a ver cumplidos mis sueños, publicar una novela, una, solo una hubiera bastado para renovar mi empeño. Pero hace tiempo ya que mi locura no me deja distinguir entre el orden y el caos, hace tiempo que olvidé el cálido aliento de las pasiones, el ímpetu desbocado del amor para solo escuchar el enjambre aturdidor de las perturbaciones mentales, dejé a un lado el perfume de la alegría, la cotidiana actividad de la ciudad y sus calles bulliciosas para sumirme en esta atmósfera asfixiante de mi propia decepción, hice partícipes de mi locura a mi familia que me abandonó, despojándome así de cualquier indicio para hallar el origen de mi mal, que no es otro que la inadaptación y negación total y sin condiciones a plasmar en un papel aquello que no reivindique que soy librepensador, tal fue el hastión de artículos comerciales que para sobrevivir firmé. Cuando amanezca todo habrá acabado, todo se habrá desvanecido como la bruma, nadie ya sabrá del colmo de mi desventura ni del terror de mi alma en esta noche que se me antoja infinita, sempiterna…, inagotable.
MI mente, poseída por una hojarasca incesante grita: ¡Hazlo ya, acaba ya, ahora! Y es en ese momento cuando mi mano segura y firme como si lo hubiera practicado cientos de veces abre una brecha en ambas muñecas con el cúter del escritorio. No hay retorno, ya está, voy directo a la condenación eterna a pesar de llevar años padeciendo en vida el peso incalculable de una realidad agónica y palpable. Siento dolor aunque no sollozaré gemebundo, pues es mayor el alivio de sentirme liberado al fin de una supervivencia lóbrega y sórdida, sin sentido alguno, no aporto nada, no recibo nada. Por fin me acaricia el templado aliento de la muerte, silencio a mi alrededor y en mi interior, las voces han cesado, mis ojos se cierran para siempre profundos como la noche absoluta, esa noche eterna que me envuelve una vez perdida ya toda esperanza y más allá de la desesperanza.
Ángeles Iglesias.

LOBEZNO


Siempre he sido un apasionado seguidor de las andanzas del grupo mutante conocido por estos lares como la patrulla x. y de entre todos sus miembros, habia uno en concreto que no hacia mas que despertar mi curiosidad, impresionandome a veces por su salvajismo, y en otras, sorprendiendome con su sentido del honor y etica. Pues hoy lo tenemos entre nosotros y su nombre es... Lobezno
Lobezno hizo su primera aparición en la última página del nº 180 de “The Incredible Hulk”, allá por el lejano 1974. Entre ese número y el siguiente, aprendimos más bien poco del personaje: que se trataba de un agente secreto canadiense denominado Arma- X; “con garras forjadas de adamantium, más fuertes que el diamante”, según el mismo proclamaba; y unas tendencias psicópatas más que notables. Aparte de eso, nadie sabía mucho más sobre esta creación del guionista Len Wein y el dibujante Herb Trimpe. Y lo que es peor, no parecía haber mucho interés en saberlo. Así, el recién creado Lobezno se veía irremisiblemente encaminado a pasar a formar parte del panteón de personajes secundarios, ideados para escapar de la rutina de las némesis habituales de cada serie y ser meros comparsas.
Sin embargo, tan poco alentador futuro se vino abajo con su inclusión en el archifamoso “Giant Size X-Men, nº 1”, donde junto a Tormenta, Coloso, Ave de Trueno, Banshee, Rondador Nocturno y el eterno Cíclope, darían relevo al los “X-Men” originales, en un intento de rehabilitar una franquicia completamente agotada. A priori, la maniobra no podía ser más arriesgada, ya que se cogió a un grupo de personajes desconocidos (salvo Lobezno y Banshee), y se les hizo titulares de una cabecera que llevaba cierto tiempo cerrada por sus lamentables ventas. Pero como suele pasar cuando las apuestas son imposibles, la “nueva Patrulla-X” se convirtió en todo un bombazo editorial, originando un fenómeno “fan” como hacía tiempo que no se veía ¿Todo ello gracias a Lobezno? Pues en un principio, no, la verdad. El equipo creativo, con Chris Claremont a los guiones y Dave Cockrum a los lápices, empezó a presentar aventuras de corte clásico pero rematadas con inesperados finales que, apoyadas en la frescura de los nuevos personajes, permitió a la serie mutante comenzar a levantar el vuelo.
Porque Lobezno, seguía siendo un bastardo arrogante, peligroso e incontrolable del que únicamente conoceríamos su nombre, Logan, casi un año después. Todo esto parece venir del poco aprecio que le tenía el Sr. Cockrum, más interesado en desarrollar a Rondador Nocturno, su propia creación. Pero nuevamente la suerte parece aliarse con nuestro salvaje protagonista al cambiar la serie de dibujante y pasar este cargo a John Byrne. Éste, canadiense como nuestro héroe de las patillas, y en pleno estado de gracia artística, comenzará a hacer sus pinitos como co-argumentista y junto a un Claremont más inspirado cada día, dotarán de mayor protagonismo a Lobezno hasta casi convertirle en centro de las historias del equipo. Si a esto aunamos su misterioso y desconocido pasado (para nosotros y para él, porque no recuerda gran parte de su vida), y una ingente cantidad de buenas ideas aún mejor desarrolladas, entenderemos que esos números presentaran algunas de las sagas más importantes de la historia del cómic de superhéroes. Obviamente, la demanda de información acerca de Lobezno (lo que se traduce en más ventas de comics) propició la aparición de varias series limitadas, de las que destacamos la homónima “Wolverine”, a cargo de Chris Claremont y Frank Miller (sí, sí, el de “Sin City” y “300”), donde conoceremos la conexión de Logan con Japón y su estatus de ronin (samurai sin señor); y “Arma X”, de Barry Windsor- Smith. Imprescindible obra donde se resuelve el misterio del esqueleto de adamantium de Lobezno y el proceso mediante el cual se llevó a cabo. A partir de aquí, mayor popularidad y por ende, mayor número de publicaciones y apariciones como “estrella invitada”, muchas de ellas gratuitas, siendo sinceros. Cabe destacar la concesión de serie propia en 1989 (actualmente en su tercer volumen), y que hizo las delicias de los seguidores de nuestro mutante favorito con unas aventuras ubicadas en el ficticio país de Madripur que permitían separar a Logan de su “ambiente habitual superheroico”. Desde entonces, ha habido de todo: momentos muy buenos, otros no tantos y algunos, simplemente patéticos (¡Es lo que tiene que mucha gente coja el mismo juguete!) De lo más reseñable es la aparición en diciembre de 2001 (aprovechando el tirón de las películas de los “X-Men”) de la miniserie “Lobezno: Origen”, donde descubrimos que Logan ahora se llama James Howlett, nacido a finales del siglo XIX y con un oscuro secreto familiar (la película, si la veis, os contará algo de esto). Finalmente, en 2006 se empezó a publicar una segunda serie de Lobezno, llamada “Wolverine Origins” con objeto de aprovechar que Lobi ha recuperado su memoria (en “Dinastía de M”) y está dispuesto a hacérselas pagar a más de uno ¡Y a conocer a su hijo! Ni “Falcon Crest”, vamos ¡Nos vemos en 30 días!.... Bamf!!!
Para los que vayáis al cine: La historia está “basada” en los comics originales, nada más. El resto, se lo han inventado que ha sido un gusto.



ENTREVISTA: JUAN KALVELLIDO





ENTREVISTA: JUAN KALVELLIDO

Te presento al dibujante más kombativo, con más koraje y más generoso de España. Se llama Juan Kalvellido, nos hizo by the face el cartel del POESÍA EN LOS BARES IV y akí lo tenéis. Para todos ustedes, el Kalve.

-¿Cuándo y cómo surgió tu afición por el dibujo?

Esta es la típika primera pregunta ke siempre me hacen. Me hace gracia porke siempre me la hacen gentes ke pintan, o eskriben o...Osea ke en ellos mismo está la respuesta...Desde kuando?..Pues desde ke me konozko!..

He kontestao? Ah, sí! Pues eso desde siempre. Ahora es ke me lo "tomo más en serio" pero vamos, sigue sin dar dinero así, ke sigo pintando porke me gusta... y no sé hacer otra kosita.

- ¿Cuáles son para ti los más grandes dibujantes de la historia?

Uf! ¡De la historia! Ké pregunta...Tengo muchas páginas para kontestar? Porke fíjate... Si empezamos por el principio... ke un hombre-mono kogiera "algo" y sin saber exaktamente lo ke era la palabra artista o pintar o dibujar, hiciera en las kuevas esos bisontes tan reales, tan vivos y ke hayan llegao hasta nuestro tiempo.

¡Ese! Ése el más grande...Y seguro ke era hembra. Los machos seguro ke andaban a garrotazo limpio inventando la guerra.

Y luego pues kada uno en su époka y kada époka kon lo suyo. Y sobre todo los ke sobresalen en alguna époka y muy especialmente los ke se salen de époka y se ekivokan adelantándose en los tiempos.

Me gustaba antes, el realismo, luego vi una tontería pintar algo ke se puede fotografiar por lo ke me enkantó el surrealismo. Siguiendo kon ésta tónika de buskar kosas raras me topé kon el kubismo y los expresionistas alemanes.

De todo eso puedes apreciar un pokito en mis dibujos, aunke sólo sea una línea roja en un dibujo o una mariposa en otros.

Si kieres nombre... ya los sabes.

Todos los genios ke están en los libros de arte.

-De todos tus trabajos, ¿de cuál te sientes especialmente satisfecho?

Del último.

Siempre.

Hasta ke hago otro.

-Cuéntanos alguna anécdota relacionada con alguno de tus dibujos

He tenido líos kon los de la derecha por decir unas kosas, kon los de la izkierda por decir otras.

E inkluso HUBO UN DIBUJIKO ke me lo kritikó el lado derecho extremo y a la vez el lado izkierdo más extremo..

EL MISMO DIBUJO Y CHISTE.

Komo ves lo principal es ladrar! Ya lo de kabalgar lo haremos luego..Ke dijo el otro.

-¿Cómo ves el futuro del dibujo en este Estado?

Pa kién? Pal Barceló? De putamadre!

Si te refieres a mí o a los kuatro pelagatos ke nos juntamos . .. Oye y ke siempre son los mismos, ja,ja... Los de los fanzines los he ido enkontrando en el interné y ahora kon el Facebúk me están saliendo hasta gente de kuando tenía 18 años y flekillo... Años ha.

Yo estoy seguro al 100 % ke jamás viviré de ésto.

Otra kosita es ke aparte de ganarte las habichuelas por otro sitio, pues ke a base de erre ke erre y de estar metío en toas las movidas pues la gente te konozkan y krean ke vives de esto.

Pero ése sueño, si es ke alguna vez lo tuve...Se esfumó kuando nació mi peke, ke me hacía padre por segunda vez y me dijo:

- ¡Papá, baja!

Y yo sabía a ke nube se refería

-¿Nos dedicarías un dibujillo a la peña del CREATURA y a sus lectores?

MENOS KUENTOS.DIBUJO INÉDITO EN EXCLUSIVA PARA CREATURA

http://www.kalvellido.net/ Web personal donde puedes comprar sus dibujikos

jkalvellido@wanadoo.es

Otra entrevista del Kebran. http://elkebrantaversos.blogspot.com/ (Todas las c y q son k porke al KALVE le da la gana)


EN EL CREATURA IMPRESO MUCHOS MÁS DIBUS DE KALVELLIDO

LA CRIATURA, Historias de la gente. Mayo 2009

SEXO

Llevábamos saliendo tres semanas y yo no podía ser más feliz. Por fin había encontrado a mi alma gemela. Tenía todo lo que yo deseaba en una mujer: cuerpo bien definido, una sonrisa preciosa y un desparpajo como el que no había visto nunca. Además, y esto no me lo podía creer, la primera vez que hablamos de música me confeso que también adoraba a Jimi Hendrix, y esto si que me puso “como las cabras”, así que en cuanto tuvimos la casa para los dos solos me aprovisioné de preservativos y empecé a prepara la noche.
Esparcí pétalos de rosa por todo el pasillo que iba desde la entrada a su habitación y allí lo llené todo de velas mientras ella se ponía “más cómoda”. Me desnudé y esperé a que entrara en la habitación. Cuando la vi pasar traía entre las manos unos pétalos que había recogido del suelo y los olía dulcemente a la vez que sonreía mirándome con cara angelical. Entonces comenzó a frotarse los pétalos suavemente por el cuerpo desde el pecho hasta la parte baja de la cintura donde acababa el camisón y empezó a subir a la vez que desnudaba su cuerpo y se acercaba andando hasta rozarse con el mío. Comenzamos a rozas todas las partes de nuestro cuerpo con un ritmo lento y sensual con ligeras arremetidas pasionales con las que apretábamos fuertemente nuestros sexos. La temperatura empezaba a subir y las arremetidas fueron cada vez más continuas. Sus afiladas uñas recorrían mi espalda abriendo surcos por los que la sangre mezclada con el sudor arqueando mi cuerpo y provocando que el suyo hiciera lo mismo hasta que se deslizo hacia la mesilla de noche para coger un preservativo. Lo abrió, me lo puso y agarrándome suavemente me introdujo dentro de su cuerpo. No era la primera vez que lo hacía, se notaba, sus movimientos la delataban. Se puso encima de mí y comenzó a cabalgar agitando hasta el último poro de su cuerpo a ritmo creciente y cada vez más salvaje; gritaba, se contorsionaba y apretaba mi cuerpo con furia desatada. Cuando tuvo el primer orgasmo me clavó las uñas en el pecho y siguió sacudiéndome hasta volver a retomar el ritmo y llegar a este climax otras dos veces más. Y cuando iba a llegar a la cuarta sentí que yo también estaba a punto e incrementé mi ritmo para llegar con ella a lo más alto. Entonces los dos explotamos, gritando, jadeando, suspirando y gimiendo una y otra vez hasta que caímos rendidos. Estuvimos mirando al techo a penas sin respiración durante unos minutos, temblando sudorosos, inmóviles, calientes...
Empezó a recorrer todo mi cuerpo con las yemas de sus dedos y agarró mi sexo con pasión... De repente, se sobresaltó y comenzó a gritar. Movía sus manos llenas de fluidos y me obligo a comprobar si se había roto el preservativo. Corrí al baño me lo quité, lo llené de agua y la demostré que seguía intacto, sin ninguna traza de que mi semen se hubiera derramado dentro de su vagina, pero ella no se lo creía. Volvió a gritarme cabreada y dijo que no volveríamos a practicar sexo hasta que no comprobara si estaba embarazada.
Puntual como un reloj le llegó el periodo dos semanas después, pero seguía obsesionada con el episodio que habíamos vivido creyendo que los fluidos que recubrieron el preservativo era mi semen y sin pensar que lo que realmente había tocado era su flujo vaginal.
Tres meses después continuaba la cuarentena. Yo comenzaba a dudar de sus sentimientos y no solo por el tema del sexo, sino porque desde que le vino la regla cada vez la notaba más distante. Un día volvíamos en coche a su casa y al poner mi cinta preferida, el Electric Ladyland de Jimi Hendrix, se puso a farfullar: - Vaya mierda de música, ¿Qué es esto? – Asombrado le respondí que qué iba a ser, ¡Jimi Hendrix! Ella agachó la cabeza y se calló. Me había engañado, no solo no conocía a Hendrix, sino que llevaba ya una temporada follándose a otro tío y utilizándome a mi solo para lo que a ella le interesaba.

TÚMULOS: Armando Gallego García (mayo 2009)


A tientas
pago el tributo,
dos billetes de veinte.
Veinte, cuarenta,
ya está.
Mis amigos esperan
con los vidrios en alto.
No hablo rumano
pero nos entendemos.
Es fácil entenderse.
Ellos esperan
fumando cigarrillos
y ahogando la hierba
con una cucharilla
de azúcar.
La cama es blanda
y el látigo me asusta.
No me va el jueguecito,
el rol de esclavo,
las cuerdas,
cadenas,
mordazas,
el cuero.
Tus uñas en mi espalda,
las marcas
en las muñecas.
Es demasiado tarde…

* Poema inédito cedido para este número de Creatura por ARMANDO GALLEGO GARCÍA.

ESTABLECIMIENTO DEL MES. MAYO 2009


CÍRCULO CREATIVO

¿Te apetece aprender a bailar flamenco, sevillanas o balies latinos? ¿O mejor prefieres aprender a tocar la trompeta o el cajón? ¿Y si lo que más te gusta es ver un concierto, disfrutar de un monólogo o de bailes de salón? ¿Necesitas comprar cuerdas para tu instrumento o equiparte para tocar? Para cualquiera de estas actividades y muchas más nuestro amigo Pedro nos ha preparado en Yuncos su personal Escuela de Música y Danza. Allí encontrareis locales perfectamente acondicionados para aprender a bailar, a tocar un instrumento en la primera planta y en la planta baja podréis tomaros unas copas viendo un espectáculo o pasar por su tienda de instrumentos.
Ya veis variedad para las actividades lúdicas entre semana y para las noches del fin de semana. Por allí ya han pasado gente de la talla de Santi Campillo de M-Clan, T-Sex, Sobredosis, Speak Low o Topo y los monólogos de Paramount Comedy y lo que queda por llegar. Anímate y pásate a disfrutar de un ambiente inundado de música por los cuatro costados.

AGENDA CULTURAL MAYO 2009

LITERATURA

ENCICLOPEDIA UNIVERSAL CLISMÓN

Miguel Brieva
Crudas e insobornables, las ilustraciones de Miguel Brieva arremeten contra las hipocresías de la sociedad. Un Bambi asesino o un peluche nazi son algunos de los personajes que habitan las extrañas viñetas de Miguel Brieva, uno de los protagonistas de la nueva generación del cómic español. Su mundo absurdo y cruel es reflejo de nuestra actual sociedad consumista, uniformizada y carente de espíritu crítico. Una obra gráfica extremadamente original, lúcida y radical, presentada en orden alfabético a la manera de una enciclopedia. Editorial: Mondadori España. 16,90 €

MÚSICA

O´CONNELL ST. (Illescas)
10 mayo: THE PINKYYEROS. 19:00 h, Concierto semi-acústico de presentación de su nuevo disco: “I WANNA BE A R´N´R´ STAR BARATO”.


CONCIERTOS CASINO ROCK BAR (Esquivias, viernes: 23:00 h, entrada gratuita)
1 mayo: ELECTRIC RIDERS
8 mayo: LEX MAKOTO
15 mayo: EVOHÉ
29 mayo: MOTOCICLÓN

EVENTOS CÍRCULO CREATIVO (Yuncos, sábados: 00:00 h, entrada gratuita)
9 mayo: Noche de Monólogos: J.J. Vaquero
16 mayo: NOA´S ROAD
23 mayo: EL MECÁNICO DEL SWING
30 mayo: Club de la comedia: Dani Robira

LA FOTO DEL MES
Interior de la mítica carpeta del disco “Sticky fingers” de The Rolling Stones diseñada por Andy Warhol Como imagino que ya sabréis por el artículo Míticas portadas publicado por el Ginebrero panadero y Enrique Buenjamón en este fanzine, en España la portada exterior en la que aparecía un paquete dentro de un pantalón vaquero fue censurada y cambiada por un bote de mermelada del que salían unos dedos pegajosos, evidentemente aquí no se publico este interior de la carpeta. El dueño del paquete era el actor fetiche del tándem formado por Andy Warhol y Paul Morrisey, el escultural guaperas, actor y chapero, Mr. Joe D´Alessandro, el mismo que cita Lou Reed en su clásico "Walk on the wild side" y que protagonizó la siguientes películas creadas por el susodicho tándem: The Loves of Ondine (1967), Lonesome Cowboys (1968), San Diego Surf (1968), Flesh (1968), Trash (1970), Heat (1972), The Gardener (1974), Flesh for Frankenstein (1974), Blood for Dracula (1974). Tras estas películas marchó a Italia donde protagonizó una serie de filmes de serie B hasta los 80´s donde volvió a E.E.U.U. y empezó a hacer secundarios en películas como Cottom Club (1984) de F.F.Coppola, Sunset (1988) de Blake Edwards o en los 90´s Cry-Baby (1990) de John Waters, o The Limey (1999) de Steven Soderbergh.

EDITORIAL MAYO '09

Hola creaturas. Ya sabéis que, como dice la sabiduría popular, la primavera la sangre altera. Yo me atrevería a decir que además de eso revoluciona otras cosas, pero no seáis mal pensados. La primavera nos llena la vida de alegría y luz, y en mi también hace un efecto estimulador de la imaginación. Yo no sé si será por la llegada del calorcito, o por los efectos secundarios de los antihistamínicos, quiero pensar que es por lo primero, pero al llegar el veintiuno de marzo mi creatividad aumenta exponencialmente. De repente me dan ganas de redecorar mi vida, se me ocurren mil ideas para mis relatos y me siento en plena ebullición. Espero que a vosotros os pase lo mismo y haciendo un poco de esfuerzo y un ejercicio de imaginación os olvidéis de la crisis, de los problemas y de todo lo que queráis prescindir; para poder disfrutar libres de estos lastres nuestro Creatura de mayo hecho con humor y amor para vosotros. Sed felices.